那三个人走后的第三天夜里，山谷口又亮起了火把。不是三支，是六支。排成两排，前面三个，后面三个，从山路上来，脚步声很齐，踩在碎石上，像一个人在走路。格隆队长站在山脚，手按在斧柄上，看着那些火把越来越近。他没有拦，也没有动。他知道拦不住。
六个人走到藏库门口，停下来。最前面那个把火把插在地上，掀开兜帽。是上次那个人，左肩还塌着，用布条吊在脖子上。他看着站在树根旁边的乔尔，看了很久。
“你的规矩，一对一。”那人说，“我们赢了，东西我们拿走。你们赢了，我们走。”
乔尔把手按在刀柄上。“上次输了，这次找帮手？”
那人没有回答。他退后一步，身后那五个人走上前来。五个人，五张脸，五个银白色的眼睛，装在活人的眼眶里。他们穿着黑色的袍子，腰间挂着剑，剑鞘是黑的，没有纹饰。
老穆拉丁从工坊门口走过来，站在乔尔旁边。“五个打三个？”
那人摇了摇头。“五个打五个。你们也有人。”
老穆拉丁转过身，看着从藏库里走出来的莉亚。莉亚站在树根旁边，手里攥着铁环。她摇了摇头。“我不会打。”
石友从藏库门槛上站起来，抱着导航球。“我也不会。”
亚伦从山坡上走下来，握着斧子。“我会。”
格隆队长把斧子从腰间取下来，走到亚伦旁边。“我也会。”
老穆拉丁看着那两个人，点了点头。然后他转过身，看着那五个银眼人。“五个。够了。”
空地中央，火把插成一圈，把空地照得像白天一样亮。乔尔站在圈中间，手按在刀柄上。对面站着一个银眼人，比他高一个头，剑比他的刀长一倍。两个人对视了很久。乔尔没有拔刀，那人也没有拔剑。风停了，火把的光不跳了，连树叶子都不响了。
那人先动了。不是拔剑，是往前迈了一步。只迈了一步，剑还在鞘里，但乔尔的刀已经出鞘了。黑刃短刀从下往上撩，刀尖划过那人的胸口，袍子破了，露出里面的皮肉。皮肉上没有血，只有一道很细的白线。那人低头看着自己胸口的白线，然后把剑拔出来。剑刃是银白色的，和那些碎掉的银眸一个颜色。他双手握剑，剑尖对着乔尔的喉咙。
乔尔没有退。他蹲下来，刀从侧面砍过去，砍在那人的膝盖上。那人跪下来，剑插在地上，撑着身体。乔尔的刀架在他脖子上，刀锋贴着皮肤。
“你输了。”乔尔说。
那人低下头，看着自己膝盖上的伤口。血从伤口里渗出来，不是红的，是银白色的，和那些碎掉的银眸一个颜色。他把剑插回腰间，站起来，一瘸一拐地走出圈外。
亚瑟站在圈中央，对面站着一个银眼人，比他矮半个头，但腰很粗，像一截树墩。那人没有用剑，用的是锤子。铁锤，很大，两头都是圆的，和老穆拉丁那把锈锤一样。他双手握着锤柄，锤头搁在地上，等着亚瑟动手。
亚瑟没有动。他把剑从腰间抽出来，白色的剑刃在火光里亮着，雪白的，像一根被冻住的冰棱。他把剑举起来，剑尖对着那人的脸。
那人动了。锤子从下往上抡，砸向亚瑟的下巴。亚瑟往后仰，锤子从他面前扫过去，风刮得他脸疼。他退了两步，那人追了两步，锤子横着扫过来，扫向亚瑟的腰。亚瑟跳起来，锤子从他脚底下扫过去，扫空了。他落下来的时候，剑刺出去了。不是刺人，是刺锤子。剑尖刺进锤头里，卡住了。那人拔不出来，亚瑟也拔不出来。两个人僵在那里，一人握着剑柄，一人握着锤柄。
“松手。”那人说。
亚瑟没有松手。他把剑往前推，剑尖从锤头里穿过去，刺进那人的手掌。那人松手了，锤子掉在地上，剑还插在锤头上。亚瑟把剑拔出来，锤头裂了，从中间裂成两半，滚在地上。那人捂着手，看着亚瑟，看了很久。然后他转身，走出圈外。
北岩站在圈中央，对面站着一个银眼人，和他一样老，一样瘦，一样穿着灰袍子。两个人对视了很久，谁也没有动。北岩把手按在石刀上，那人的手按在剑柄上。两个人像两棵被种在地里的树，根扎在土里，枝伸在空中。
“你也是记录者？”那人问。
北岩没有回答。
“我也是。”那人把剑拔出来，剑刃上刻着字，不是银眸的文字，是北边的文字。北岩认得。他念出来。“北边的风，吹不到南边。南边的雨，下不到北边。”
北岩把石刀抽出来。刀面上刻着字，也是北边的文字。他念出来。“风会转弯。雨会过山。”
两个人同时动了。刀和剑撞在一起，没有声音。不是没声音，是声音太小了，小到听不见。刀和剑贴在一起，刃口对着刃口，两个人脸对着脸，近到能看清对方眼睛里的银白色。
“你学的是北边的字？”那人问。
“师父教的。”
“我也是。同一个师父。”
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