甘草走了以后，日子又恢复了平静。
那种平静和周淮以前经历的任何一种平静都不一样。不是逃亡路上短暂的喘息，不是大战之前刻意的镇定，也不是等待死亡时绝望的死寂。这是一种真正的平静，像山里的泉水，慢慢流，慢慢流，不急不缓，没有尽头。
每天清晨，周淮还是坐在山崖边那块大石头上，看日出。
太阳从云海里跳出来的时候，他就站起来，走到那九座坟前。不是每天都要做什么，就是站一会儿，看看那些碑，看看那些草，看看那些在晨光里泛着光的土包。
有时候他会说几句话。
“爹，娘，今天天气好。”
“许伯，昨夜梦见您了。您还是那副样子，叼着烟袋，眯着眼。”
“淳于曦，山下的杜鹃花开了，过两天我去采些来，给你坟前也插一束。”
“尉迟霜，鼎里凉吗？我每天都带着，你感觉到了吗？”
“师父，您教的那些东西，我都记着。每天练一遍，不敢忘。”
说完了，他就站在那里，站一会儿，然后回去吃早饭。
澹台明月从来不问他跟那些坟说了什么。她只是做好早饭，等他回来，两个人一起吃。
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吃完早饭，周淮去砍柴。
断脊山上的柴很多，枯枝败叶，到处都是。他挑那些干透的，砍成一段一段，码在木屋后面。码得整整齐齐的，像一堵矮墙。
砍柴的时候，他什么也不想。只是砍，劈，码。手上的活儿做着，心里就静了。
有时候会有山里的野兔跑过，停下来看他一眼，然后跑开。有时候会有鸟落在附近的树枝上，叽叽喳喳叫一阵，然后飞走。他看着它们，觉得它们活得也挺好，什么都不用想，就活着。
砍完柴，他就坐在木屋前，看着澹台明月织布。
那台织布机是福伯让人从归墟城送来的，说是澹台明月她娘用过的。她坐在织布机前，脚踩着踏板，手穿梭子，一匹一匹的布从她手里出来。那些布有的白，有的青，有的染成淡淡的紫色，晾在木屋前的架子上，在风里飘，像一面面旗。
周淮看着她织布，看着看着，就觉得时间过得很慢，又很快。
慢得能看清每一根线怎么穿过去，快得一天一下子就过去了。
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下午，澹台明月弹琴。
那张古琴也是从归墟城带来的，是她娘留给她的。琴声在山谷里回荡，悠远空灵。周淮听着，有时候闭上眼睛，有时候看着那些坟，有时候什么都不想，只是听。
琴声传得很远。有时候山下的人会听见，抬起头往山上看，说，山上的神仙又在弹琴了。
周淮听见这话，就笑。他哪里是什么神仙。他只是个走了很远的路，终于能停下来的人。
弹完琴，两个人就坐在山崖边，看云海。
那些云翻涌着，一层一层，像无数只白色的野兽在奔跑。有时候云会散开，露出下面苍黎洲的田野和村庄。那些田野一块一块的，绿油油的，像棋盘。那些村庄小小的，房子像棋子，炊烟像细细的线。
周淮看着那些村庄，看着那些炊烟，看着看着，忽然说了一句话。
“明月。”
澹台明月看着他。
周淮说：“山下那些人，知道咱们吗？”
她想了想。
“应该知道吧。不是有人说山上有神仙吗？”
周淮笑了。
“神仙？我可不是。”
她看着他，看着那张在阳光下显得格外平静的脸，看了一会儿，然后说了一句话。
“你就是。”
周淮愣了一下。
她说：“你走了那么远的路，救了那么多人，最后还能坐在这里，看云海，听我弹琴。你不是神仙，谁是？”
周淮看着她，看着那双温柔的眼睛里那份认真，看了一会儿，忽然笑了。
那笑里有温暖，也有一种说不清的东西。
“那你就是神仙的媳妇。”
她也笑了。
“嗯。”
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傍晚，两个人一起去给那些坟除草。
不是每天都要除，只是隔几天去看看，把长高的草拔一拔。那些草长得很快，几天不去就窜得老高。他们蹲在坟前，一根一根拔，拔得很慢。
拔完了，就坐在坟前，说说话。
说的都是些平常的话。今天天气好，明天可能要下雨，山下的杜鹃花开了，过两天去采些来。那些话听起来平常，但说给坟里的人听，就好像他们也在听着，也在点头。
周淮有时候会想，他们真的能听见吗？
也许能吧。
也许不能。
但说不说，是他自己的事。
他想说，就说了。
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天黑了，两个人回到木屋里。
点上油灯，那盏灯是澹台明月从归墟城带来的，铜的，擦得亮亮的，点起来满屋都是光。她坐在灯下缝补衣服，周淮坐在旁边，看着那些光，看着她的侧影，看着看着，就困了。
困了就睡。
那张床不大，两个人挤在一起。她靠在他怀里，他抱着她。她的呼吸很轻，很均匀，像山里的风。他听着她的呼吸，听着听着，就睡着了。
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