大暑过了五天，天还是热得厉害。沈川坐在门槛上，手里捧着半块西瓜，挖一勺吃一口，挖一勺吃一口。西瓜是沈远从镇上买回来的，用井水冰过，凉丝丝的，甜得很。但他吃得心不在焉，眼睛一直盯着窗台上那个玻璃瓶——瓶子里装着新收的稻米，白白的，亮亮的，一粒一粒，像小珍珠。
沈岩从屋里出来，在他旁边坐下。“想什么呢？”
沈川又挖了一勺西瓜，放进嘴里，嚼了半天才咽下去。“哥，我想给苏暮哥哥寄点米酒。”
沈岩看着他。“米酒？”
沈川点了点头。“大爷说新米能酿米酒。甜的，不醉人。苏暮哥哥一个人，晚上喝一点，好睡觉。”他又想了想，“魏工哥哥也寄点。沈念不能喝，但可以闻闻味。”
沈岩没说话。他看着沈川，看了好一会儿。“你会酿？”
沈川摇了摇头。“不会。大爷会。他说过，新米下来，酿一坛米酒，过年喝。”他把西瓜皮放在地上，老黄跑过来舔了舔，又嫌弃地走开了。“我想现在酿。酿好了，给苏暮哥哥寄去。等他收到了，就知道我们想他了。”
沈岩站起来。“走，去问大爷。”
沈远正在院子里编筐，听见沈川说要酿米酒，抬起头看了他一眼。“现在酿？大暑天，发酵快，几天就能好。但得看好火候，过了就酸了。”他放下手里的筐，站起来，“行，教你。”
沈远从屋里搬出一个陶坛子，坛子不大，能装五六斤水，外面有一层褐色的釉，摸着光光滑滑的。沈川蹲在旁边，看着那个坛子，摸了摸。“大爷，用这个装？”
沈远点了点头。“这个坛子是你奶奶留下的，专门酿米酒用的。”他把坛子放在水盆里，洗了又洗，刷了又刷，倒扣在太阳底下晒。“坛子要干净，不能有油，有油就坏了。”
沈川蹲在坛子旁边，看着它在太阳底下晒着，釉面反着光，亮亮的。“大爷，奶奶也酿米酒？”
沈远点了点头。“酿。每年都酿。新米下来酿一坛，过年喝。”他看着那个坛子，眼睛里有一种说不清的光。“你爸小时候，最爱喝你奶奶酿的米酒。甜丝丝的，不醉人，喝了一碗又一碗。”
沈川愣了一下。“我爸？”他从来没听人说起过他爸。他知道他爸把他送到槐树下就走了，知道他爸后来也不在了。但他不知道他爸小时候什么样，不知道他爸爱喝米酒。
沈远看着他，笑了笑。“你爸小时候，和你一样，闲不住。满村跑，哪儿都去。你奶奶在后面追，追不上，就喊：‘再不回来，米酒不给你喝了！’他就跑回来了。”
沈川听着，也笑了。他从来没想过，他爸也有小时候，也会被奶奶追着跑，也会为了喝米酒乖乖回家。他低下头，又摸了摸那个坛子。“大爷，教我酿。”
坛子晒干了。沈远把它搬进屋里，放在桌上。沈梅已经蒸好了一锅糯米，热气腾腾的，倒在竹匾里晾着。糯米是今天早上新碾的，白白的，亮亮的，一粒一粒，黏黏的，散发着甜甜的米香。沈川蹲在竹匾前面，看着那些糯米。“好香。”
沈远把酒曲拿出来，是一小包灰白色的粉末，闻着有一股淡淡的酒味。他把酒曲撒在晾凉的糯米上，用手拌匀。沈川也伸手去拌，糯米黏黏的，粘在手上，甩都甩不掉。他笑了，把手指上的糯米舔掉，甜的。
沈远把拌好酒曲的糯米装进坛子里，一层一层，压实，中间挖一个洞。沈川看着那个洞，不明白。“大爷，挖洞干嘛？”
沈远把坛子口封上，用一块布扎紧。“透气。酒曲要呼吸，才能把米变成酒。”
沈川点了点头。他看着那个封好的坛子，看了很久。“大爷，什么时候能好？”
沈远想了想。“三天。三天就能喝了。但放久了更香。”
沈川把坛子搬到屋角阴凉处，蹲在旁边，看着它。“三天。”他站起来，跑进屋里找了一张纸，一支笔，趴在桌上写起来。“苏暮哥哥，我们在酿米酒。用新米酿的，甜的。等好了给你寄点。你晚上喝一点，好睡觉。沈川。”写完，他又给魏工写了一封。“魏工哥哥，我们在酿米酒。用新米酿的，甜的。等好了给你寄点。沈念不能喝，但可以闻闻味。”他把信折好，交给沈远。“大爷，帮我寄。”
沈远接过来，笑了。“行。”
第一天，沈川去看坛子，坛子还是坛子，封得好好的，什么都没有。他蹲在旁边，把耳朵贴在坛子上听，什么也听不见。他把鼻子凑近闻了闻，什么也闻不见。
沈岩走过来，站在他旁边。“还没好。”
沈川点了点头。“我知道。就是想看看。”
第二天，沈川又去看坛子。他蹲在旁边，把耳朵贴在坛子上——这次听见了。咕噜咕噜，像有人在里面吹泡泡。他愣住了，喊起来：“哥！坛子在响！”
沈岩走过来，也把耳朵贴在坛子上。咕噜咕噜，细细的，密密的，像小雨打在叶子上。“嗯。在发酵了。”
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