马车在城外的田野间缓缓行驶。
车轮碾过黄土官道，扬起细碎的尘土，在晨光中飞舞。路两旁是大片大片的农田，一望无际，一直延伸到远处的山脚下。这里是丘陵与平原交汇的地带，地势起伏不大，视野开阔，能望出去很远。
韩青靠在车厢板上，手里捧着一本书，目光却时不时地越过书页，落在那片农田上。
他是农村长大的孩子。在南楚国徐华县的那个小村庄里，他从小就跟着父亲下地，知道什么时候该播种，什么时候该锄草，什么时候该施肥，什么时候该引水。他知道稻子在抽穗前是什么样子，知道麦子在灌浆时是什么颜色，知道田地该有的模样。
眼前这片农田，不对劲。
韩青的眉头微微皱起。
现在是六月下旬，正是谷物抽穗的季节。在他家乡，这个时候的稻田应该是一片碧绿，稻秆挺直，稻穗饱满，微风吹过，沉甸甸的穗子会弯下腰，发出沙沙的声响。可这里的庄稼，没有抽穗。
一片都没有。
那田里的作物，他认不太真切，叶片细长，茎秆粗壮，有些像是高粱，又有些像是粟米，与南楚国的农作物不太一样。但不管是什么庄稼，这个时候都应该开始抽穗了。没有抽穗，意味着收成完了。
而且，并不是缺水。
田里的土壤看着并不干裂，甚至还有些湿润。前几日应该下过雨，田垄之间还积着浅浅的水洼。水的颜色有些发暗，泛着一层淡淡的油光，但水是不缺的。
可庄稼就是不长。
韩青的目光落在那作物的叶片上。
那叶片的颜色很奇怪，不是正常的翠绿，也不是缺水的枯黄，而是一种发灰白的绿色。那种绿，像是被什么东西从里面抽走了生机，只留下一层薄薄的皮囊，灰蒙蒙的，死气沉沉的。
他放眼望去，阡陌相交，田垄纵横，目之所及，尽是这种灰白的绿色。
一片连着一片，一望无际，如同一张巨大的、褪了色的旧毯子，铺在这片丘陵平原之上，说不出的诡异。
田间地头，没有人劳作。
这个时辰，日头还不算毒，正是下地干活的好时候。可他目光所及之处，一个人影都没有。那些田埂上，那些小路上，那些远远的村庄里，都静悄悄的，像是被遗弃了。
更古怪的是，田里竟然没有长野草。
韩青的眉头皱得更紧了。
他是种过地的人，知道野草的生命力比农作物强得不是一点半点。只要地里有人种庄稼，野草就一定会跟着长。锄了又长，长了又锄，没完没了。就算庄稼死了，野草也不会死，反而会长得更疯。
可这里，一根野草都没有。
田埂上、沟渠边、垄沟里，光秃秃的，什么都没有。只有那种灰白色的庄稼，整整齐齐地立在那里，像一排排被抽干了灵魂的躯壳。
当真是古怪至极。
韩青将目光从田地里收回来，继续看书。他捧着的那本游记，记述的是南疆域的风土人情。他翻了几页，却一个字都看不进去，满脑子都是那些灰白色的庄稼和光秃秃的田埂。
赶车的车夫姓赵，大伙儿都叫他老赵。他三十来岁，一张黑黝黝的圆脸，笑起来露出一口白牙。此刻他正握着鞭子，嘴里哼着一支不知名的小调，调子欢快，在这死气沉沉的田野间显得格外突兀。他好像对路两边的景象见怪不怪了，连看都懒得看一眼。
韩青有意无意地往车外瞥上一眼，心中那个念头越来越清晰——越往南走，草木灰白得越厉害。
刚出城的时候，路边的树还是绿的，只是叶子有些发蔫。走了半日，那些树的叶子就开始泛白了，不是秋天的枯黄，也不是冬天的凋零，而是一种从叶脉开始向外扩散的灰白，像是有什么东西在吸食它们的汁液。再往南走，路边的灌木丛也变成了那种灰白色，一丛一丛的，像一堆堆烧过的纸灰，风一吹就簌簌地响。
韩青这段时间一直在看书，阅读量很大，而且多是游记杂书，各种稀奇古怪的见闻都读到过。可这种情形，书中也没有提到过。
他正想着，前方传来一阵嘈杂的声音。
韩青抬起头，只见官道前方，零零散散地跪着几个人。他们衣衫褴褛，蓬头垢面，瘦得只剩下骨头架子，跪在路边，将双手高高举过头顶，掌心向上，拼命地摇晃着，嘴里发出沙哑的哀求声：
“行行好……给口吃的吧……行行好……”
是流民。
商队没有停。前面的马车依旧不紧不慢地走着，那些镖师们连眼皮都没抬一下，仿佛路边跪着的不是人，而是几块石头。
几个流民见商队不停，也不敢上前阻拦——那些马车上插着成威镖号的旗子，押送的镖师腰里挎着长刀，是真敢砍人的。
他们只是跪在那里，拼命地磕头，额头磕在黄土上，闷闷地响。
韩青的目光落在那几个流民身上。他们的手——枯瘦如柴的手——虎口和掌心都有厚厚的老茧，那是常年握锄头、扶犁把磨出来的。是农民。
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