她看了他一眼。
那一眼很短，短到只有一息。但在那一息之内，她的目光从他的脸上扫到他的左臂，从左臂扫到他的右手，从右手扫到他的断刀，从断刀扫到他的双脚。她在看他的伤势——脸色太白了，左臂还在渗血，右手握刀的姿势不太自然，双腿站得不太稳。她也在看他的状态——眼神是清醒的，呼吸是平稳的，意识是集中的。她看到了她想看的，然后移开了目光。
没说话。
不是无话可说，而是不需要说。她知道他不想说话，她也知道他不需要听她说“你还好吗”或者“你伤得很重”之类的话。那些话是废话，是客套，是浪费时间。她不说废话，不客套，不浪费时间。所以她没说话，只是看了他一眼，然后转身朝内院走去。
转身朝内院走去。
她的身体旋转了九十度，从面向他变成面向内院。月白色的剑袍下摆在旋转中被带起，在空中划出一道弧线，像一把打开的扇子。她的脚步从缓慢变成了中等速度，从“走近他”的节奏变成了“走向内院”的节奏。她的脊背挺得很直，下巴微抬，目光平视前方，像一支离弦的箭，像一条笔直的路。
走了几步，停下。
不是慢慢地停，是突然停——像一匹马被勒住了缰绳，像一辆车被踩住了刹车。她的脚掌在青砖上摩擦了一下，发出“嗤”的一声轻响，鞋底在砖面上留下一道浅浅的白色痕迹。她的身体微微前倾，重心前移，然后稳住。她的头没有转过来，背对着他，月白色的剑袍在月光下像一面沉默的旗帜。
侧身道。
她的头转过来，不是整个身体转过来，只是头转过来。脖子转动了九十度，从面朝内院变成面朝他。月白色的领口在转动中被拉紧，露出她颈部一侧的线条——细长的、白皙的、像天鹅一样的脖颈。她的声音不高，但很清晰，每一个字都清清楚楚，像石子落入静水，激起一圈圈涟漪。
“父亲想见你。”
四个字。不是“我父亲想见你”，不是“城主想见你”，只是“父亲想见你”。她说“父亲”的时候，语气里有一种很淡的、很克制的、但能感觉到的柔软。那不是一个剑客在说一个上司，不是一个晚辈在说一个长辈，而是一个女儿在说她的父亲。她说“想见你”的时候，语气里有一种她自己可能都没有意识到的、近乎请求的东西——不是命令，不是通知，而是希望你能够去。
陈无戈低头看了看自己的手。
他的头低下来，目光从城墙的方向收回来，从远处移到近处，从废墟移到自己的手上。他的手垂在身侧，手指微微弯曲，指尖朝下。血还在从指尖滴落，一滴，又一滴。他的手背上有几道细细的血痕，是血从手腕流下来时留下的，像一条条干涸的小河。他的手指在月光下显得很白，白得像纸，白得像骨，白得像冬天的霜。
五指缓缓收拢。
不是猛地收拢，是缓缓收拢——像一朵花在慢慢合拢花瓣，像一只贝壳在慢慢关闭壳口。手指从微微弯曲变成弯曲，从弯曲变成紧握，从紧握变成攥紧。掌心的老茧贴着粗麻绳的纹路，严丝合缝。指节突出，骨节发白，像五根被拧紧的螺丝。他的动作很慢，慢到每一个细节都能被看清——每一根手指的移动，每一个关节的弯曲，每一条肌肉的收缩。
将断刀柄攥紧。
不是握，是攥。握是放松的、自然的、随时可以调整的。攥是用力的、紧张的、把所有力量都集中到手指上的。他的手指攥紧刀柄的瞬间，刀柄上的粗麻绳被压扁了，麻绳的纤维嵌进了他的掌纹里，留下一道道红色的印痕。他的虎口处有一块老茧，硬得像石头，在攥紧的瞬间变得发白，像一块被压碎的石头。他的手腕没有动，前臂没有动，只有手指在动，但那股力量从手指传到刀柄，从刀柄传到刀身，刀身在鞘中发出极其细微的“嗡”的一声，像一个被惊醒的人在梦中发出的呓语。
然后迈步跟上。
他的右脚从地面上抬起，向前迈出一步。动作不快，甚至带着疲惫的滞重。膝盖弯曲的角度很大，脚掌离地面很低，几乎是贴着地面滑过去的。他的身体前倾，重心从后脚转移到前脚，像一艘在风浪中航行的船。他的左脚跟着迈出，踩在青砖上，发出“嗒”的一声轻响。他走了第二步，第三步，跟在她身后，保持着三步的距离。
两人穿过倒塌的门框。
门框是回廊和正厅之间的那道门，木头的，方形的，门板已经不见了，只剩下一个空荡荡的框。门框上方的横梁裂开了一道缝，从左边一直裂到右边，像一张被撕开的嘴。门框的左侧被什么东西撞歪了，倾斜了大约十五度，像一个站不稳的人靠在墙上。他们从门框中穿过去，陈无戈的肩头擦过门框的边缘，木屑落在他肩上，他没有拍掉。
绕过断裂的梁柱。
梁柱是回廊的支柱，松木的，粗得一个人抱不住。沙暴巨龙横扫而过时，梁柱从中间断裂了，上半截倒在地上，下半截还立着，断裂处参差不齐，木纤维从断口中伸出来，像一束束被扯断的头发。他们从梁柱旁边绕过去，陈无戈的靴子踩在一根断枝上，断枝发出“咔嚓”一声，碎成了几段。
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