停尸房的冷风吹得沈夜后颈发紧，像有根冰针顺着脊椎往上爬。他盯着解剖台上那具尸体，喉结动了动——林晚秋的躯体皮肤完好，泛着荔枝剥壳后那种湿漉漉的、近乎透明的白，唯独面部平整得可怕，像是被人用裁纸刀沿着发际线精准划开，整张脸皮被完整揭走了，留下一个空洞而光滑的轮廓，仿佛她从未有过五官。
“沈先生，您看这个。”法医掀开玻璃罩，一股微腥的腐气混着福尔马林味扑面而来。里面躺着一张湿润的人皮面具，眉眼与林晚秋生前分毫不差，鼻尖还凝着未干的血珠，像晨露悬在枯叶边缘。“我们在她诊所密室的陈列柜里找到的，和尸体同时被发现。”
沈夜戴上橡胶手套，指尖悬在人皮上方半寸。触觉尚未接触，却已感到一股阴寒自指腹渗入骨髓。残响预警在太阳穴突突直跳，那是“映影者”在提醒他视觉陷阱——这是第七次被纸人撕裂视网膜后留下的“残响”，一种将濒死感知固化为超感能力的代价。每一次闪烁，都是对虚假之物的本能排斥。
他突然弯腰凑近，鼻尖几乎贴上那层薄如蝉翼的脸皮。视觉放大中，他看见人皮耳后有道极细的划痕——和林晚秋上周做面部护理时他瞥见的伤疤位置完全吻合。指尖轻抚过那处，触感粗糙如旧绢，带着一丝尚未散尽的体温。
“不是仿制品。”他声音发涩，喉咙像被砂纸磨过，“是她自己的脸。”
苏清影的手指在手机屏幕上快速划动，发出细微的“嗒嗒”声，在寂静的停尸房里格外清晰。她今天穿了件藏青高领毛衣，把耳后的痣遮得严严实实，只露出一截冷白的下颌。听觉捕捉到她指甲敲击屏幕的节奏，急促而不乱，像某种加密电报。
“通讯记录显示，她三天前最后一次通话是市立美术馆，说收到匿名委托修复‘百年未完成的仕女图’。”她顿了顿，将手机转向沈夜，屏幕光映在镜片上，像两片浮冰，“但更诡异的是这个——”
手机亮着，是林晚秋的朋友圈界面。最新一条动态停在凌晨两点，自拍里她的嘴角夸张地上扬，苹果肌绷得几乎透明，像被无形的手从两侧拉扯。往上翻，三天前的照片还带着温柔的笑纹，两天前弧度大了两度，昨天已经能看见后槽牙，此刻这张……沈夜眯起眼，瞳孔微微收缩——她的瞳孔聚焦点根本不在镜头上，而是偏移至左上方，像是被什么东西攥着嘴角硬扯出的笑容，连眼球都失去了自主。
“她在笑……越来越不像她自己。”他喃喃出声，舌尖泛起铁锈味，突然想起陈砚手记里那句“空壳”。
苏清影的指尖停在最后一条消息的发送时间上，指甲缝里还沾着上午修复古籍时蹭的墨渍：“死亡时间法医确定是三天前，但手机还在自动发动态。”她抬头时，镜片后的目光冷得像停尸房的金属台，寒意顺着视线刺来，“有人在用她的社交账号，或者……”
“或者她的‘空壳’还在动。”沈夜接过话，指节捏得发白，掌心渗出冷汗，橡胶手套内壁黏腻一片。
他扯下手套扔进医疗垃圾桶，金属盖碰撞声在空旷的停尸房里格外刺耳，回音一圈圈荡开，像钟摆敲向午夜。
旧货市场的石板路浸着晨露，沈夜的马丁靴踩过满地碎瓷片，每一步都发出“咔嚓”脆响，如同踩碎枯骨。空气里弥漫着陈年宣纸的霉味、松烟墨的苦香，还有远处油锅煎饼的焦糊气。远远就听见“唰唰”的刷浆声，像蛇游过枯叶。
老裱的摊位支在角落，灰布篷子下堆着半人高的旧画轴，老人弓着背坐在小马扎上，正用排笔往一幅褪色山水上刷浆糊，连头都没抬：“找我问画？先看你带没带耳朵。”
沈夜蹲下身，看见画案上的《秋山行旅图》正慢慢显影——被浆糊浸透的部分，原本模糊的山径里竟多出几个极小的人影，正抬着头往观画者的方向望。视觉放大中，那些人影的眼白泛黄，嘴角微扬，像是在笑。
“您说的‘不该用眼看’，是指这个？”他摸出证物袋里的纸人灰烬，触感轻飘如灰蝶，“顾青崖的点睛术，需要‘目见’才能成契？”
老裱的排笔顿在半空。
他缓缓抬头，浑浊的眼珠突然清明起来，像两滴浸在茶水里的墨：“点睛三物，形似、神知、目见。缺一则契不成。瞎子看不见，自然不入局；不信者不认，亦可脱身。”他的手指叩了叩自己太阳穴，声音低沉，“但最难破的，是那些……自己都想不起自己长什么样的人。”
话音未落，清脆的铃铛声从巷口传来。
扎着羊角辫的小哑拄着竹杖走过来，竹杖头的铜铃碰在瓷片上，叮铃作响，像风穿过骨笛。她怀里抱着一摞捡来的废纸，其中一张泛着青灰的纸角露出来，正是半成型的纸人，眉心位置还留着空白。
“小哑？”沈夜认得这个常在街头卖艺的盲童，声音不自觉放轻，“你怎么来了？”
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