下山的路比上山难走。
不是因为路难走，是因为周淮走得很慢。走几步就回头看一眼，看一眼那座新坟，看一眼那块新刻的木牌。看完了再走几步，然后又回头。
澹台明月走在他旁边，也不催他。
她知道他在想什么。
这一走，不知道什么时候才能再回来。
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走了很久，终于下了山。
山脚下有一条小路，弯弯曲曲的，通向止戈镇。镇子离得不远，能看见那些房子的屋顶，和飘在上面的炊烟。
周淮站在路口，看着那个镇子，看了很久。
他想起小时候，每次跟许伯去镇上赶集，都是走这条路。那时候他小，走得慢，许伯就走几步等几步，走几步等几步。他跑上去，许伯就摸摸他的头，说“小子，快点”。
现在许伯不在了。
他一个人站在这条路口。
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“进去看看吗？”澹台明月问。
周淮想了想，摇摇头。
“不去了。”他说，“没什么好看的。”
他转过身，往另一个方向走。
那个方向是进山的，往断脊山深处走。
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越往里走，树越密，路越窄。
那些树又高又大，遮天蔽日的，把阳光都挡住了。林子里很暗，很静，只有脚踩在落叶上的沙沙声，和偶尔几声鸟叫。
周淮走得很熟，闭着眼都能走。
这条路他走过无数遍。小时候跟许伯进山打猎，走这条路。后来一个人进山采药，也走这条路。再后来被人追杀，逃进山里，还是走这条路。
路边的每一棵树他都认识。
哪棵树上有个洞，哪棵树根底下长蘑菇，哪棵树被雷劈过只剩半截，他都记得。
他一边走一边看那些树，看着看着，忽然想起一件事。
许伯说过，树是有记性的。你从它旁边走过一次，它就记住你一次。走多了，它就认得你了。
他看着那些树，看着那些熟悉的树干和枝叶，心里忽然涌起一股奇怪的感觉。
这些树，还认得他吗？
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走了半个时辰，眼前忽然开阔起来。
是一片空地。
不大，方圆几十丈。空地上长满了草，黄的绿的，没过膝盖。空地中央，立着一座破屋。
那屋子很旧了，茅草的顶已经塌了一半，土墙也裂了好几道口子。门歪着，窗也歪着，看着随时要倒。
周淮站在空地边上，看着那座破屋，看了很久。
这是他小时候住的地方。
他在这儿长大，在这儿送走了爹娘，在这儿等许伯回来。后来许伯死了，他就一个人住在这儿，住了好几年。
他慢慢走过去。
走到门口，他伸出手，推了推那扇歪着的门。
门吱呀一声开了。
里面很黑，很暗，有一股霉味和尘土味。阳光从破了的屋顶漏进来，在地上照出几道光柱。那些光柱里飘着细细的灰尘，飘来飘去。
他站在门口，看着屋里那些东西。
一张破床，一张破桌子，两把破椅子。灶台已经塌了，锅也不见了。墙上还挂着一张弓，落满了灰。
那张弓是许伯的。
他走过去，把弓摘下来。弓弦早就断了，弓身也裂了，拿在手里轻飘飘的，像随时会散。
他看着那张弓，看着看着，眼眶忽然有点热。
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他把弓挂回去，转身往外走。
走了几步，他忽然想起来什么。他转回身，走到墙角，蹲下来，用手在地上挖。
土很硬，挖得手指疼。但他没停，一直挖，一直挖。
挖了很深，手指碰到了什么东西。
硬的，凉的。
他用力挖出来。
是一把刀。
许伯的那把猎刀。
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刀已经锈了，刀刃上全是褐色的锈迹。但刀柄还在，握在手里，还是那个熟悉的感觉。
他记得这把刀。
许伯临终前，把这把刀留给他。刀柄里藏着那枚残破的玉简，他就是靠那枚玉简点燃的心火。
后来他被追杀，逃进山里，这把刀不知道什么时候丢了。他找了很久没找到，以为再也找不到了。
没想到它还在。
就在这间破屋里，埋在他小时候藏东西的地方。
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他拿着那把刀，站起来。
刀很轻，很旧，锈得不成样子。但他握着，觉得比什么都重。
他走出屋子，站在门口。
阳光照在他身上，照在那把锈刀上。
他低头看着那把刀，看着看着，忽然说了一句话。
“许伯，我回来了。”
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那两个人站在空地边上，看着他，谁也没说话。
澹台明月看着他手里的那把锈刀，看着他那张脸上复杂的表情，忽然明白了一件事。
这间破屋，这把刀，这片空地，这座山——
是他的根。
无论他走多远，最后都会回来。
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周淮把刀收起来，别在腰带上。
他抬起头，看了看天。
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