第三个人——那个缩成一团的白袍老人——开口了。
他的声音和前两个人都不一样。不是嘎吱嘎吱的铁门声，是一种更奇怪的、像漏气的风箱一样的声音。每说一个字，他的胸腔就往里瘪一点，好像那个字不是从喉咙里说出来的，是从肺里直接“挤”出来的。
每挤一个字，他整个人就缩小一丝。
“你们两个。”他缩着脖子，脑袋从肩膀窝里探出来一点，像一只从壳里伸出头的乌龟，“争什么争。”
他的眼睛——那两颗生锈的钉子——在前两个人的脸上来回钉了一下。钉到谁，谁的脸就不自觉地抽一下。
“都老了。”他说，“老得牙都没了，还争。争赢了有什么用？”
第一个往前驼背的老人，驼背好像更驼了一点。
第二个浮肿老人的腿，好像更肿了一点。
“所以——”缩成一团的老人把脑袋又往外探了探，探到一个不可思议的长度，像乌龟伸脖子，伸得长长的，露出脖子上一圈一圈的皱纹，“——分了吧。见者有份。”
“分”字一出口，第一个老人和第二个老人的眼皮同时抬了抬。不是愤怒的抬，是“可以考虑”的抬。他们的眼皮抬起一点，从缝里透出来的光在半空中撞在一起，发出两声清脆的“噼啪”声。然后，两道光同时转向第三个老人。
“怎么分？”第一个老人问。
“对，怎么分？”第二个老人也问。
第三个老人把脖子缩回去一点，想了想。想的时候，他的手指在虚空中划拉，像是在算账。手指划过的地方，虚空出现一道道淡淡的痕迹，像用铅笔在纸上画的线。那些线组成了一幅图——一条龙的简笔画，被分成了好几块。龙头一块，龙身一块，龙尾一块，龙爪四块，龙角两块，龙须两根。
“龙头归你。”他的手指点了点第一个老人，“你等得最久。龙头归你，里面的龙髓归你。但你得把龙角让出来。”
第一个老人的驼背动了动，像是在点头，又像是在摇头。他沉默了两息，然后伸出一根枯枝般的手指，在虚空中的简笔画上划了一下，把龙角从龙头旁边挪开：“龙角可以分。但龙目归我。两只都归我。”
第二个老人不干了。他的浮肿的脸抖了抖，声音从浮肿的喉咙里挤出来，像被水泡过的鞭炮，闷闷的：“龙目两只都归你？你脸上的那两个窟窿是出气的？龙目是蛟龙身上仅次于龙丹的宝物，你一个人拿两只？不行。一只。你一只，我一只。”
“你要龙目干什么？”第一个老人的针眼从眼皮缝里射出来，钉在第二个老人的脸上，“你连眼皮都抬不起来，给你龙目你也看不清。”
“老子抬给你看。”第二个老人深吸一口气，整个人的浮肿都往脸上涌。他的眼皮，居然真的抬起来了一点。从眼皮缝里透出来的冷光，亮了一倍。但抬了不到半息，又耷拉下去了。“……你看，能抬。”他嘴硬。
第三个老人摆了摆手，手指在虚空中又划了一下：“龙目一人一只。龙角也是，一人一根。龙须也是，一人一根。龙牙，一共四十二颗，我们……”
他话没说完，第四个老人——那个从裂缝里滚出来、白袍已经变成抹布、脸上没有肉只有坑、眼皮只剩一条缝、缝里透出微弱红光的老人——开口了。他的声音，是四个人里最恐怖的。不是嘎吱，不是漏气，是“灰”。
像把一块烧尽的木炭捏碎时发出的那种声音，干，涩，轻，好像随时会被风吹散。
“四个。”他说。
就两个字。但这两个字说出来，前三个老人同时沉默了。因为他们知道他说的是什么意思——四个人，怎么分一条龙？三可以分，二可以分，四……四不好分。总有一个人会拿得少。
“四不好分。”第四个老人又说。
“五个，好分。”突然一道声音从虚空传了出来。
五？四个人同时愣了一下。然后，他们感觉到了什么。四个人的头，以四种不同的方式，同时转向了虚空中的同一个位置。第一个人的驼背转了转，第二个人的浮肿脖子扭了扭，第三个人的乌龟脖子伸了伸，第四个人的枯槁头颅微微偏了偏。四道目光——针光、冷光、钉子光、微红光——同时射在那个位置上。
虚空，又裂开了。
这一次，裂缝不是“撕”开的，是“化”开的。像一块冰在阳光下慢慢融化，从中间化出一个洞，洞的边缘不是骨灰色，是一种说不出的颜色。像晚霞的红，但不是红。像枯叶的黄，但不是黄。
是把晚霞的红、枯叶的黄、搅在一起，再兑上时光的灰，调成的一种颜色。那种颜色，叫“旧”。不是东西旧了的那种旧，是“时间本身旧了”的那种旧。
从那个旧色的洞里，走出来的不是人。是一根拐杖。
真的是一根拐杖。先出来的是拐杖头，一个弯弯的、磨得发亮的木头弯钩。然后是拐杖身，一根直直的、同样磨得发亮的木棍。
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