日子他娘的像个磨盘，吱吱嘎嘎，不紧不慢，却能把最尖利的石头子儿都磨成粉，能把最浓的血尿都渗进土里，最后只剩下一点说不清滋味的沉淀。一晃眼，河里的冰凌子炸了又凝，地里的麦子黄了又青，竟也囫囵着过去了两个年头。
又是一年麦黄时。天热得邪性，日头明晃晃的，像烧透的白铁片子，把空气都烫出了波纹。金黄色的麦浪翻滚着，一直涌到天边，空气里弥漫着麦秆被晒爆后散发出的、带着点焦糊味的甜香，混着泥土的腥气，和远处牲口棚传来的、热烘烘的粪肥味道。
村子，还是那个村子，灰扑扑的，趴在大地上，像一头反刍的老牛。但又似乎有什么东西不一样了。那些颓圮的院墙，好些被主人用新烧的土坯仔细地补过，虽然依旧斑驳，却少了些垂死的衰败。村口那棵老槐树，枯死的半边依旧伸着狰狞的枝丫，但活着的半边，叶子却绿得发黑，在热风中哗啦啦地响，像是憋着一股不服输的劲儿。
最大的动静，在村北那片原本荒芜的打谷场上。此刻，这里人头攒动，喧嚣声、欢笑声、孩童的哭闹声、还有用旧柴油发电机带动的大喇叭里放出的、走了调的梆子戏，混杂在一起，形成一股滚烫的、带着泥土腥味的声浪，直冲云霄。
这是村里头一遭举办的“麦田艺术节”。说是艺术节，其实更像是个大集市。场子一边，搭起了简陋的戏台，几个脸上涂着劣质油彩的老头老太，正咿咿呀呀地唱着谁也听不清词儿的古老戏文。场子中央，摆满了各式各样的摊子。有卖新麦子蒸的、喧腾腾大馒头的；有卖自家腌的、咸得齁死人的咸鸭蛋的；有卖用红柳条编的、歪歪扭扭却结实的筐篓簸箕的。
最多的，还是合作社的摊子。几张长条木板上，铺展着颜色各异、质地厚实的老粗布。不再是单调的本色，有的染成了淡淡的茜草红，像少女羞赧的脸颊；有的染成了沉稳的靛蓝，像雨后的天空；还有的，巧妙地运用了经纬线的疏密，织出了简单的、如水波纹般的图案。旁边，用粗陶罐子装着金黄的小米，用新麦秆编的小袋子装着各种杂粮，都用红纸黑字写着标签，字是请村里唯一的老秀才写的，带着股笨拙的认真劲儿。
苏念穿着一件她自己用合作社染的淡青色粗布做的裙子，样式简单，宽宽松松，早已没了当初那些奇装异服的影子。她的头发随意在脑后挽了个髻，几缕碎发被汗水黏在额角和脖颈上。她正忙着跟一个从城里开车来的、戴着遮阳帽的妇人解释一块布料的织法，脸上带着笑，声音不高，却清晰，偶尔用手比划一下，那双手，依稀还能看出曾经的纤细，但指关节明显粗了些，皮肤也粗糙了不少，指甲缝里甚至能看到一点洗不掉的、染料的痕迹。
林恒则在摊子后面，跟几个来批发杂粮的小贩讨价还价。他依旧穿着洗得发白的军裤和一件汗湿的背心，露出的胳膊晒得更黑，肌肉线条像钢铁锻打出来的一般。他说话的声音还是那么沉，带着不容置疑的肯定，但眉宇间那常年拧着的疙瘩，似乎舒展了些许。他一边跟人说着话，目光却时不时地扫过摊前忙碌的苏念，和她那微微隆起、在宽松布裙下已能看出明显轮廓的小腹。
那里面，揣着他的种。像一颗被狂风暴雨胡乱撒进石头缝，却意外扎下根、顽强挺出茎叶的红柳苗。
没有人再明目张胆地说闲话了。偶尔有外村人好奇打听，村里人大多会含糊地说一句：“哦，恒子家的……城里来的，能干着呢。”语气里，带着一种混杂着认同、些许自豪、以及依旧未能完全理解的复杂情绪。时间像无声的流水，磨平了最尖锐的棱角，把一些离经叛道的东西，慢慢冲刷成了生活本身的一部分。
趁着午后摊位上人稍微少点的空隙，林恒拎起半桶清水，走到场边，咕咚咕咚灌了几口，剩下的，从头顶浇下。冰凉的水顺着他短硬的头发、脖颈、胸膛流淌下来，带走些许暑气。他甩了甩头，水珠四溅。
苏念也走了过来，用手背擦着额头的汗，脸颊被晒得红扑扑的。
两人没说话，并排站在场边，望着眼前这片喧闹的、混杂的、充满粗糙生命力的景象。金色的麦田，喧嚣的人群，飘扬的尘土，混合的气味……这一切，与两年前那个死寂的、只能在沉默中缓慢腐烂的村庄，仿佛隔了一个轮回。
“累了就回去歇着。”林恒看着远处，闷声说道。
“没事。”苏念摇摇头，手不自觉地抚上小腹，那里传来一阵轻微的、让她心悸又安然的胎动，“他好像……也挺喜欢这热闹。”
林恒的目光在她腹部停留了一瞬，很快又移开，喉结不易察觉地滚动了一下。
沉默再次降临，却不再是令人窒息的尴尬，而是一种如同脚下土地般沉实的、无需言语的陪伴。
过了一会儿，林恒用下巴指了指远处那片在烈日下沉默伫立的红柳林，开口道：“等这小子出来了，开春，在那林子边上，再起两间房。”
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