崔大牛把册子上那几页翻来覆去地看，指肚把那粗糙的纸边都磨得起毛了。
他认得的字加起来不到一箩筐，可那图画，尤其是“头发”和“脚”的图，像是用烧红的烙铁烙进了他脑子里，一闭上眼就在黑暗里晃。
玄虚子湿漉漉的头发梢刮过他脚心的触感，阴魂不散。
不能再这么下去了。
白天被那无处不在的臭味熏得头晕，晚上被各种动静吓得魂飞魄散，他觉得自己快要被熬成灯油，还是掺了屎尿味的灯油。
他得试试，不管这册子上画的玩意儿是不是狗屁，他得弄出点动静来，让那老鬼知道，他崔大牛，不，他玄鸾子，也不是好惹的！
可死人的头发，还得是怨气重的……他猛地打了个激灵，用力摇头，想把“茅坑捞发”的画面甩出去。
不行，绝对不行，那不如让玄虚子直接把他拖下去作伴。
他瘸着腿，开始在观里更仔细地搜寻。
犄角旮旯，神像背后，房梁蛛网，连院子里那几丛半枯的野草都扒拉了一遍。
没有，除了灰尘、蛛网、老鼠屎，什么特别的都没有。
玄虚子穷得叮当响，生前最后那点破烂家当，早就被崔大牛摸遍了。
就在他快要绝望，目光呆滞地落在自己那件从玄虚子“遗产”里继承来的、散发着浓重体味和霉味的破道袍上时，他脑子里“叮”地一下。
他扑过去，抓起那件灰扑扑、硬邦邦的道袍，凑到鼻子前，立刻被那混合了汗臭、垢腻、以及一丝若有若无的陈年烟火气的味道冲得偏过头。
但他不死心，把道袍铺在地上，一寸一寸地摸，一寸一寸地看。
领口，袖口，腋下……前襟蹭得发亮，下摆沾着可疑的污渍。
在左边袖子的内侧，靠近肘部的地方，有一块颜色略深的补丁，针脚粗糙歪斜。
崔大牛用手指捻了捻那块补丁的边缘，心里怦怦跳。
他找到一块边缘锋利的碎瓦片，小心地，沿着补丁的缝线，割了下去。
线头崩断，补丁被掀开一角。
里面，没有夹层，只有更破的里子布。
崔大牛的心沉下去一半。
他不甘心地继续抠挖，指甲在里子布上刮擦。
突然，指尖触到一点异样的、略微扎手的粗糙感。
不是布料本身的粗糙，是有什么东西嵌在了布料的纤维里。
他精神一振，凑近了，借着从破窗棂透进来的、灰蒙蒙的天光，仔细看。
只见那灰白的里子布上，沾着几根短短硬硬、颜色灰白中带着枯黄的东西。
他屏住呼吸，用指甲小心翼翼地把它们抠出来，摊在掌心。
是头发。
很短，很脆，看上去有些年头了，蜷曲着，毫无光泽。
是玄虚子的头发吗？很可能是。
这老道常年不洗头不洗澡，头发油腻板结，脱落下来，被汗水、污垢黏在衣服内里，又穿了这么多年，最后被缝进了补丁下面。
崔大牛捏着这几根脆弱的、带着难以言喻气味的头发，手有点抖。
这就是“怨气重的死人头发”？他看看掌心，又看看丢在一旁的破册子，心里直打鼓。
这也太……寒碜了。
而且，这老道是掉茅坑淹死的，怨气肯定是冲天，但这几根陈年脱发，能有那刚死不久的、带着阴湿粪水怨气的“本命”头发管用？
他盯着那几根头发，仿佛盯着烫手的山芋，又像是盯着救命的稻草。
就在这时，一股熟悉的、阴冷的湿气，毫无征兆地从他背后蔓延开来。
紧接着，是那极其轻微的、水珠滴落的“嗒”的一声，仿佛就在他颈后。
崔大牛全身的寒毛瞬间立起！
他猛地回头。
身后空空如也。
只有斑驳的墙壁和满地灰尘。
但那股湿冷的、带着淡淡腥臊的气息，却并未散去，反而如同有生命般，缠绕在他周围。
他仿佛能感觉到，有什么东西，就在这昏暗光线的边缘，在那些他看不清的阴影角落里，静静地注视着他。
注视着他手里的头发，注视着他摊开的册子。
“擦……”崔大牛从牙缝里挤出一个字，不知是恐惧还是愤怒。
他飞快地把那几根头发用一块相对干净的破布片包好，塞进怀里，又把册子卷起来贴身藏好，动作因为紧张而略显僵硬。
不能再等了。
这鬼地方，他一刻也不想多待，尤其是一想到入夜之后。
他把道袍胡乱套在身上，那气味让他作呕，但他现在需要这身皮，哪怕它是“借”来的。
他又在观里最后逡巡了一圈，目光落在正殿那个缺了耳朵的铜香炉上。
炉身糊满了陈年香灰和油泥，沉甸甸的，是这观里除了那尊破神像外，唯一还有点分量、看起来像个“东西”的物件。
他找了根草绳，把香炉捆了捆，勉强能提起来。
很沉，压得他本就瘸着的左腿更吃劲。但他咬着牙，拖着香炉，一步一挪地走出了道观。
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