陈默醒来后，众人将陈默搬离急诊室，找到一个相对宽敞的病房。
陈默靠在林晚为他垫高的、用破旧棉絮勉强堆起的枕头上，脸色依旧苍白，每一次微弱的呼吸都牵动着左后肩缝合的伤口，带来细密而持续的钝痛，提醒着他身体的脆弱。
林晚几乎寸步不离。她端着一只豁了口的搪瓷碗，碗里是苏晴刚熬好、撇尽了油的清亮鱼汤，汤面上漂浮着几粒被煮得软烂的金黄玉米粒。她小心地舀起半勺，凑到唇边细细吹凉，动作轻柔得像对待易碎的晨露。
“来，慢点…”她的声音带着温柔，将温热的汤匙边缘轻轻抵在陈默苍白的唇缝。
陈默的吞了吞口水，顺从地张开嘴。温润鲜香的汤汁裹挟着谷物朴实的甜味滑入喉咙，一股细微却真实的暖意，顺着食道缓缓下沉，温暖了整个腹部。他虚弱地吞咽着，目光却无法从林晚脸上移开。
“你…一直…”他试图发声，喉咙里却只挤出破碎的气音，带着砂纸摩擦般的嘶哑。
“嗯，”林晚立刻明白了他的意思，垂下眼睫，飞快地用勺子又舀起一点汤，“别说话，省点力气。先把汤喝了。”她避开了他探寻的目光，耳根却悄悄泛起一层薄红。昏迷时毫无保留的照料是一回事，当那双深邃的眼睛重新睁开，带着清醒的审视，那些为他擦拭身体、更换绷带、甚至处理导尿袋的隐秘记忆，便瞬间涌了上来，带着滚烫的羞意。
一碗汤喂得缓慢而艰难，持续了半个小时。当最后一点温热的液体滑入陈默的喉咙，林晚才如释重负般轻轻吁了口气。她拿起一块相对干净的、煮过的旧布片，沾了点清水，动作极其轻柔地擦拭他额角渗出的虚汗，还有嘴角残留的汤渍。指腹偶尔不经意地掠过他微凉的皮肤，两人都像被细小的电流击中，动作有瞬间的凝滞。
病房外传来张卫国刻意压低的说话声和吴磊摆弄工具包的声音，为这狭小空间里的静谧增添了一丝人间烟火气的背景音。这难得的安宁，成了陈默最初康复时光里唯一的底色。
最初的几天，时间仿佛被拉得无限漫长，又流逝得悄无声息。陈默的世界被切割成几个极其简单、却耗尽他所有力气的动作：吞咽、呼吸、忍受疼痛。
每日清晨，当第一缕微光透过蒙尘的窗棂，苏晴便会准时出现，带着她那仅存的专业和一丝不苟的冷静。她戴上边缘已经有些磨损的乳胶手套，撕开一次性换药包的无菌包装纸，那细微的声响在寂静的清晨格外清晰。陈默侧过身，配合着暴露左后肩的伤口。苏晴的动作精准而轻柔，剪开旧绷带，露出缝线区域。每一次，林晚都紧张地屏住呼吸，直到苏晴仔细检查后，宣布那句如同赦令般的话语：“伤口愈合良好，无红肿渗液，无感染迹象。”紧绷的空气才会骤然松懈。
接着是喂食。林晚成了陈默与这个世界能量交换的唯一通道。鱼汤、渐渐浓稠起来的杂粮糊糊、捣成泥状的红薯块、甚至后来李三冒险在溪口村找回的几颗鸡蛋蒸成的嫩滑蛋羹…每一勺，都由她耐心地吹凉，再小心地送入他口中。她的指尖偶尔会擦过他新生的胡茬，带来微痒的触感，两人目光相触，又迅速分开，空气中弥漫着一种心照不宣的、微妙的尴尬与温情！
身体的恢复缓慢得如同蜗牛爬行。最初，他连抬一下手臂都牵扯得左肩伤口剧痛，冷汗涔涔。林晚便成了他的手臂。她想尽办法，用破布条做成柔软的吊带，小心地托起他无力的左臂，减轻肩部负担。她扶着他坐起，在他背后垫上所有能找到的、相对柔软的填充物（破棉絮、卷起的旧衣服）。坐起的片刻，往往是他一天中最“强大”的时刻，能多喝几口汤，能看清窗外那一小片被电线分割的天空。
苏晴开始指导他进行最基础的肌肉训练。“试着动动手指，陈默…对，慢慢来…很好，再弯曲一下手腕…别急…”她的声音冷静而富有力量。每一次微小的屈伸，都伴随着肌肉的酸痛和伤口的抗议。汗水浸湿了他的鬓角，呼吸变得急促。林晚跪坐在床边，紧紧握着他没有受伤的右手，仿佛要将自己的力量传递过去，眼神里充满了无声的鼓励和心疼。
“痛吗？”她轻声问，手指无意识地收紧。
陈默咬着牙，额上青筋微凸，从齿缝里挤出两个字：“…还好。”汗水顺着他的下颌线滴落，砸在两人交握的手背上，温热而潮湿。
时间在日复一日的喂食、换药、训练和那无法言说的隐秘护理中悄然滑过。窗外的绿色渐渐褪去了些许鲜亮，染上了秋日更深的暖橘色调。柳溪镇的废墟在晨昏的光影里变幻，唯有那条河水的轰鸣，永恒地填满寂静的间隙。
大约在苏醒后的第十天，陈默的左臂终于能抬起一个微小的角度，手指的抓握也明显有力了些。他甚至能在林晚的搀扶下，倚靠着床头坐起更长时间，不必再被汗湿的棉絮包裹得严严实实。
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