九响钟声，余韵如铁线绷在耳膜上。
最后一声落定，山风未起，鸟雀未鸣，连祠堂檐角那盏将熄未熄的孤灯，火苗都凝成一豆青白，悬在半空，纹丝不动。
可就在这死寂的间隙里——
老井水面，漾开了一圈涟漪。
极轻，极淡，像谁用指尖蘸了晨露，在墨色镜面上点了一下。
涟漪中心，细纹一圈圈扩散，水底幽暗晃动，仿佛有字正从深渊浮起，又倏忽隐没。
人群先是怔住，继而有人扑通跪倒。
“天……天响钟！井生纹！”
“是苏家显灵了！”
“三年前火里救我们命的，是苏家！三年后替我们说话的，还是苏家啊——！”
哭声未出，已哽在喉头。
不是悲，是震；不是怯，是彻骨的信。
老陶头孙子第一个伏地叩首，额头撞在青石上“咚”一声闷响，额角瞬间渗出血丝。
他不管，再叩，再叩，三叩之后仰起脸，泪混着血糊了半边脸，却咧开嘴笑了，牙齿白得刺眼：“老天爷睁眼了！”
周砚站在门槛内，面如白纸。
他懂机关。
更懂音律。
癸亥年诏狱地牢深处，他曾亲手拆过苏家设在刑讯室四壁的“回音匣”——七寸桐木，内嵌三十六枚铜簧，只消敲击特定频率的磬音，便能将囚徒一句低语，放大成百人齐吼的供词。
那时他以为那是权术的把戏，是苏家操控人心的余毒。
可今日这口枯井，这九声钟，这恰到好处的涟漪……
不是巧合。
是布阵。
是早已把双星亭村的地势、井深、岩层走向、风向潮气，全算进一张图纸里，再以钟声为引，以地脉为弦，以人心为鼓——弹奏一场他听不动、躲不开、更压不住的审判！
他喉头一腥，硬生生咽下。
目光猛抬，射向山巅——钟声来处，一座荒废小庙蹲在云雾边缘，飞檐残破，门匾歪斜，唯檐下一只铜铃，在无风之境，微微震颤。
顾夜白正往那边去。
赤脚踩过焦土，步子不快，却每一步都像踏在他心尖上。
他没回头，甚至没看周砚一眼，只在行至断桥尽头时，忽然停住。
左手探入怀中，取出一枚铜铃。
锈迹斑斑，铃身凹凸不平，铃舌已磨得发亮，却不见半点绿锈——那是常年被体温煨着的痕迹。
他踮脚，将铃系在桥头那株百年老槐最低的横枝上。
动作轻缓，像挂一盏守夜的灯。
铃成，风未至。
可就在他指尖松开的刹那——
“叮。”
极微一声，几不可闻。
却让周砚浑身一僵。
他认得这铃。
静听令。
苏家舆情司密设之器，不靠风动，不凭气流，唯当持铃者十步之内，人心翻涌、气血奔突、杀意乱涌之时，它才会响。
此刻它响了。
不是为顾夜白。
是为他。
周砚左手指节猛地扣紧腰侧乌木腰牌，指腹擦过那道暗刻的“锁魂印”，冷汗顺着脊沟滑进衣领，冰凉刺骨。
而就在此时——
祠堂屋顶，一道瘦小身影悄无声息爬了上去。
昭影。
六岁，赤脚，裙摆沾灰，手里攥着一只竹骨纸鸢。
鸢身素白，未绘一笔，唯尾端系着一根细麻线，细得几乎看不见，却韧得惊人。
她蹲在屋脊，迎着尚未散尽的钟余震，将纸鸢轻轻一送。
风起了。
不是大风，是钟声荡开的最后一缕气流，温柔而执拗。
纸鸢升空，麻线绷直，另一端，悄然牵动祠堂梁上垂落的一幅旧皮影幕布。
幕布缓缓展开。
没有锣鼓，没有唱腔，没有一句台词。
只有剪影。
一群孩童赤脚奔逃，身后火光冲天，粮仓崩塌，黑甲差役举刀追砍。
一个穿靛青直裰的背影立在火场中央，袖口银丝暗纹一闪，手中朱砂笔正往一份卷宗上重重落下——落款处，赫然是“周砚”二字。
画面无声。
却比惊雷更炸耳。
周砚仰头，瞳孔骤缩如针。
他踉跄后退，脊背狠狠撞上祠堂门框，“哐当”一声巨响，震得梁上积尘簌簌而落。
他身侧那只随身携带的黑檀卷宗箱，被撞得歪斜倾倒。
箱盖弹开。
满箱文书哗啦倾泻而出，纸页纷飞如雪，墨字翻卷似蝶。
其中一张，边缘微卷，墨迹略淡，正打着旋儿，朝顾夜白脚下飘去。
纸面朝上。
右下角，一方朱红大印清晰如血——
刑狱司密档。
印下，一行小楷，力透纸背：
【奉周副使钧令，焚粮灭口，毁证三百二十七具……】风卷残纸，如灰蝶扑面。
那张供词飘得极慢，像被无形之手托着，边缘微微翘起，在顾夜白赤足前半寸处停住——纸面朝天，朱印如血，墨字如刀，赵秉德那手枯瘦却凌厉的楷书，将“活埋三百二十七人”六字写得筋骨尽露，仿佛每一笔都蘸着地窖里的腐土与未冷的喘息。
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