“它得动起来，才能响。”他声音发紧，像绷着一根将断未断的丝弦，“光靠手摇太假……得是‘抬手’就响，‘转身’就颤，‘低头’就哑——像人喘气那样真。”
昭影踮脚递来苏锦瑟留下的旧皮影箱，箱底压着半卷泛黄的《炊烟记》残谱。
小篾儿一眼扫过工尺谱末页——那里本该是锣鼓点收束，却只画了一道波浪线，底下朱砂批注：“尾音不在谱上，在灶火噼啪三声里。”
他猛地抬头，望向灶膛。
此时天已擦黑，雨歇云裂，一钩残月斜照窗棂。
夜粥郎默默添柴，火苗“噼”一声蹿高，火星迸溅如星雨。
小篾儿屏息，牵动丝线。
影偶抬手——
火舌舔舐枯枝——
影偶垂眸，袖角微颤——
三声，错落，却如呼吸般咬合。不是乐，是命；不是演，是应。
隔壁茶棚忽传来一声闷响——老茶婆打翻了紫砂壶。
她踉跄扑到门边，枯瘦手指死死抠住门框，望着院中灯下晃动的影子，泪如泉涌：“这……这不是《炊烟记》散场前那一段么？当年苏姑娘说，‘炊烟散尽处，才是人活着的调子’……我听了一辈子，就等这一声‘叮’啊……”
话未落，昭影已将焦纸残片贴身塞进衣襟内袋，布料下，那行朱砂字正抵着她小小的心口，微微发烫。
她仰头望向父亲——夜粥郎静立檐下，斗笠压得极低，可那双手，正一遍遍摩挲着扁担上一道早已磨得发亮的刻痕：一道浅浅的“琴”字。
她忽然开口，声音清亮如铃：“娘没写完的戏，我用耳朵接着听。”
顾夜白一直未语。
此刻他转身走向米缸，掀开厚重木盖，探手入底——指尖触到陶罐冰凉的釉面。
他取出那只青灰陶罐，轻轻放在灶沿。
罐盖启开，一股陈年甜香混着梅子酸气漫开：里头密密层层，全是村民悄悄塞进来的“念物”——晒干的梅核、褪色的麦壳、揉皱的糖纸、半截红头绳……每一件，都曾出现在苏锦瑟某场皮影戏的谢幕赠礼里。
他指腹抚过罐沿一道细小磕痕，低声道：“你娘的戏，早演完了。”
顿了顿，火光在他眼底跃动，映出沉静而灼烈的光。
“现在轮到我们，活成她的续篇。”
灶膛里，余烬无声明灭。
风过檐角，铜铃微震，余音未散，已悄然织入人间烟火深处——
而田埂上，一支粉笔正等着被攥紧，一个名字，正等着被孩子歪歪扭扭写进泥土里。
喜欢逆天改命！我把棺材佬捧成武林神请大家收藏：(www.qbxsw.com)逆天改命！我把棺材佬捧成武林神全本小说网更新速度全网最快。