他没看昭影，却将她攥着自己手指的小手轻轻翻过来，掌心朝上。
六岁孩子的手背还带着未褪的奶膘，指节却绷得发白，指甲缝里嵌着灰，像一道道不肯愈合的刻痕。
他忽然用拇指，极缓地、极轻地，抹去她右手中指第二节内侧一道旧伤疤——那是上月她偷偷拆解苏锦瑟留下的“风铃傀儡”时，被崩断的铜丝割的。
当时血珠刚冒，她就咬住下唇，硬是没哼一声。
此刻，她仰着脸，眼睛一眨不眨，瞳仁里映着晨光，也映着他低垂的眉骨、绷紧的下颌线，还有那双终于不再只是盛着霜雪、而开始浮起薄雾的眼。
“明日开始，”他开口，声音比往常更低，更哑，像剑鞘缓缓出锋时那一声闷响，“你演新戏，叫《粥暖三代》。”
昭影没应，只把小嘴抿成一道倔强的线，然后突然踮脚，飞快在他手背上舔了一下——不是孩子气的亲昵，是皮影班最老的瞎眼师傅教过的暗契：舔盐者，认主；舔血者，誓死；舔汗者，同命。
她舔的是他掌心未干的、混着灶灰与麦粉的微咸湿意。
顾夜白喉结一动，没躲。
他转身，取来粗陶碗旁那柄磨了十年的竹刀——刀身早已泛黄，刃口却亮得瘆人。
他蹲下身，就着窗棂斜照的光，刀尖抵住碗底那道青釉裂隙，手腕一旋，再一压。
“嗤。”
不是撬，是封。
刀尖挑起一线极细的陶泥，混着昨夜夜粥郎特意多添的、晒干碾碎的陈年灶灰，再掺进三粒新收的麦籽——不碾破，只压扁，让胚乳微绽，渗出一点清甜浆液。
他以指为杵，以掌为臼，在碗底匀匀抹开一层灰泥麦膏，顺势将那道机括缝隙彻底填平、压实、抚平。
釉面重新浑然，唯余一圈更沉、更哑的褐痕，像一道愈合后仍不肯消退的旧印。
——机关死了。但火种活了。
当夜子时，梆子刚敲三下，夜粥郎踏着露水而来。
扁担轻颤，粥桶微晃，热气裹着粟米香撞开院门。
他照例将碗搁在窗台，低头擦汗，目光却不敢往灶房里落。
顾夜白已在等。
他接过碗，没掀盖，只用勺沿轻轻一拨粥面。
滚烫的米汤漾开，浮沫聚散间，新磨的麦粉被热气托起，在升腾的白雾里悄然凝形——两道墨色小字，纤毫毕现，如烟似雾，却又清晰到刺眼：
安好。
夜粥郎浑身一震，肩头猛地一塌，像被抽去了半截脊骨。
他没说话，只深深吸了一口气，把那口气憋在胸腔里，足足数到九，才慢慢呼出，肩膀重新挺直。
他抬手，用袖口狠狠抹了把脸，抹掉的不知是汗还是别的什么，然后朝顾夜白，郑重地点了下头。
那点头，重过千斤铁券。
此时远处屋檐下，小篾儿正伏在青瓦上扎一只新皮影。
竹篾在他指间翻飞如蝶，削、拗、烫、绷……动作熟练得近乎虔诚。
他扎的不是虎豹，不是仙神，而是一个提灯女子的侧影：腰身微弓，裙裾微扬，一手执灯，一手似在撒种。
灯罩未封，留着一道窄窄的破口——风一吹，影子便在墙上微微晃动，轮廓边缘毛茸茸的，却奇异地，越晃越像。
像那个总在灶火边写写画画、笑起来眼尾有细纹、骂人时声音脆得像折竹的女子。
像那个，把退路埋进百姓捧起的碗底，却把火种，悄悄塞进孩子掌心的人。
灶房内，昭影已睡熟在草席上，小手还紧紧攥着半截槐枝。
顾夜白坐在她身边，膝上摊着那卷桑皮纸，指尖悬在“此榜已死，新榜在土”八字上方，迟迟未落。
窗外，风忽转急，卷起檐角残破的纸灯笼，“啪”地一声，灯罩裂开一道细缝。
光，从那道缝里漏出来，斜斜切过灶台，切过空碗，切过昭影微张的、尚带奶气的唇。
——明日首演，《粥暖三代》。
——灯罩是破的。
——风，正往里灌。
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