他只是缓缓抬眸，望向山巅那簇越来越盛的赤焰。
左瞳幽深，右瞳却映着火光，跳动如火。
而就在他目光落定的刹那——
苏锦瑟已踏上戏台。
她没看山，没看火，没看那两个颤抖的孩子。
她径直走到台心，盘膝坐下。
断柱倾颓，蛛网垂落，风穿梁隙，呜呜如泣。
她闭目。
右手食指与中指并拢，轻轻按在太阳穴上。
心影丝，缓缓抽出。
不是熔金，不是暗银，是极淡、极韧、近乎透明的一缕微光，如游丝，如呼吸，如十年江湖路尽头，一声终于肯放下的叹息。
它无声垂落，缠上断柱残梁。
不再操控。
不再编排。
不再引导。
只是……流。
风掠过她鬓边碎发，掀动素纱一角。
她唇角微扬，极轻，极淡，像尝到了什么久违的味道。
十年江湖路，她笑吃焦饼。
断柱残梁在风里轻颤，蛛网如垂丝银线，在苏锦瑟额前飘摇。
她指尖未动，心影丝却已离体——不是割裂，不是抽取，是松手。
十年江湖，她用这缕丝编过三百六十场戏：编顾夜白“孤辰剑主”的冷冽锋芒，编“千里孤坟斩恶蛟”的悲怆壮烈，编“一战惊城”时万灯齐灭又骤亮的窒息节奏……每一寸光影都经她算计，每一帧悲喜皆由她调度。
可今日，她不编了。
心影丝垂落，触上朽木，竟未燃、未凝、未化形，只是轻轻一绕，像倦鸟归枝，像游子叩门。
刹那间，灰白旧幕无火自明。
不是烛照，不是镜映，是光从布里长出来——
第一幕：冬晨巷口，青石泛霜。
她裹着洗得发白的蓝布袄，蹲身掰开焦饼，饼面焦脆，裂纹如河网，热气腾腾扑上她冻红的鼻尖。
她咬一口，笑出细白牙齿，碎屑沾在唇边，像撒了一粒星子。
第二幕：暴雨突至，油纸伞太小。
他沉默半步，将伞柄往她那边压低三寸，自己左肩瞬间湿透，黑发贴额，水珠顺下颌滴进衣领。
她没推拒，只悄悄把伞骨往他那边多撑一寸——那寸伞影，是他从未说破的暖。
第三幕：雨夜归途，两人共踩一洼积水。
他忽停步，俯身系松脱的履带，脊背微弓，青布衣襟绷出利落线条；她垂眸看着，伞沿斜斜遮住他头顶，也遮住了自己半张脸。
雨声哗然，世界只剩那一方窄窄的、晃动的干爽。
没有配乐，没有旁白，没有朱砂题字。
只有光，在旧绸上呼吸。
心影丝离体即散，化作万千萤火，无声升腾——不是飞向山巅圣火，而是低低掠过人群眉睫、拂过孩子冻红的手背、钻进老茶婆枯瘦的指缝。
触之即见。
老茶婆浑身一震，手中陶壶“哐当”坠地，碎瓷四溅。
她却浑然不觉，只死死盯着前方虚空——那里，一个穿竹布褂子的男人正端着粗瓷碗朝她笑，碗里是滚烫的姜枣茶，热气氤氲，模糊了他眼角的皱纹。
小鱼干——那个总蹲在戏台角啃糖葫芦的瘦孩子——突然尖叫一声扑过去，双臂死死抱住一团空荡荡的空气，嚎啕大哭：“娘！别走！我今天没偷糖！我没偷！”
最骇人的是玄袍子。
他正高举血书神谕，喉结滚动欲再嘶吼，却猛地僵住。
琉璃瞳中赤焰骤熄，两行黑血自眼尾蜿蜒而下，混着香灰糊了半张脸。
他踉跄后退，撞翻一鼎香炉，却浑然不觉烫，只是张着嘴，喉咙里发出幼童般的呜咽，双膝一软，重重跪在焦黑断梁上，朝着虚空伸出手，声音抖得不成调：
“阿娘……灯……灯还亮着么？”
山巅鼓声戛然而止。
迎圣火堆无人添柴，幽蓝火苗一跳、两跳，倏然矮成灰烬，余烟蜷曲，如一声将尽未尽的叹息。
萤火仍在漫天浮游，轻盈，温凉，不灼人，不耀目，只静静悬停于每个人与真实之间——那层被神谕、榜单、恐惧与狂热层层糊死的厚茧，正被这微光，一寸寸，无声剥落。
苏锦瑟仍盘坐于断柱之间，素纱覆目，右眼之下，灰翳如墨浸染，蛛网青丝却悄然静伏，不再搏动。
她忽然觉得……很轻。
不是卸下重担的虚脱，而是卸下了所有“必须成为”的执念。
风穿梁隙，呜呜如泣——可这一次，她听出了风里的草籽味、雨水味、新泥味。
还有，一缕极淡的、属于人间灶膛的烟火气。
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