可就在第一滴雨水敲上横梁时，斑驳的墙面忽然泛起微光——极淡，却清晰。
一名旅人牵马停驻在村口，蓑衣滴着水，肩头微塌，似已走了千山万水。
他望着那面墙，眼神骤然凝住。
光影流转间，是一对男女在院中种菜：女子挽袖蹲地，嘴里不知念叨着什么；男子不言不语，却将锄头换到她手里，自己去提水。
狗追鸡飞，篱笆边还晾着洗过的粗布衣裳，随风轻轻摆动。
他怔在原地，心口像被什么撞了一下，钝痛而温柔。
“小郎君。”他唤住跑过的牧童阿牛，“这戏台……为何总在下雨时亮？”
阿牛仰起脸，泥巴糊了半边裤腿，眼睛却亮得惊人：“因为光，喜欢听人说话啊。”
旅人一震，如遭雷击。
他曾在西域见过佛窟壁画自行流血，也听闻东海有鲛人以泪成珠，可眼前这一幕，既无神通，也不炫技，偏偏让他喉头发紧，眼眶发热。
这不是传说，不是神话，甚至不是“风云录”里那些金戈铁马、剑气冲霄的壮烈篇章——可它比所有江湖传奇都更真实，更沉甸甸地压进人心深处。
他缓缓解下行囊，取出一本空白册子，席地而坐，任细雨打湿纸页。
笔尖轻触，墨痕晕开，他写下：
“今日见夫妻种菜，犬逐鸡飞，甚安。”
字迹朴拙，却郑重如誓。
与此同时，村东小院。
苏锦瑟推开木窗，湿冷的风裹着泥土气息扑面而来。
她伸手试了试檐下接雨的陶瓮，指尖微凉。
这些年，她不再执掌舆情，不再布局天下，连影灯也收进了箱底。
可每当雨落，那面墙总会自己亮起来——像是记忆有了生命，不愿沉睡。
远处，一个黑衣身影踏着水洼缓步而来。
顾夜白背着那口旧棺，步伐沉稳，一如当年初遇时的模样。
只是如今，他的背不再绷得像刀锋，而是带着几分归家的松弛。
棺木依旧漆黑如夜，却早已不再藏杀意——里面放的是苏锦瑟最爱的陈年花种，还有他每年清明从故土带回的一抔黄土。
“又去坟头说了什么？”她倚门而问，语气随意，眼底却藏着一丝柔软的探询。
他放下棺，抬手抹去脸上雨珠，声音低沉如旧：“我说，我娶到了想娶的人，走完了该走的路。”
苏锦瑟一怔，随即笑了。
那笑不像当年操纵风云时的锐利惊艳，也不似复仇得逞后的冷冽快意，而是像灶膛里的火，暖而不灼，静静映在她眉梢眼角。
她接过他递来的野花——几枝山桃，粉白娇嫩，在冷雨中竟未凋零。
她低头嗅了嗅，忽而想起什么，踮起脚尖，将一朵别在他素来一丝不苟的衣襟上。
动作轻巧，却像完成了一场迟来的仪式。
他低头看那朵花，眸色深了几分，没说话，只将手覆上她的指尖，轻轻一握。
远处，戏台微光初现。
墙上浮现出两人并肩避雨的画面：他替她拢紧披风，她笑着推他一下，争抢那把破伞。
没有台词，没有鼓点，可每一个细微的动作，都被光影细细描摹，仿佛时间本身也在屏息凝望。
炊烟袅袅升起，混着柴火香与饭味飘散在雨中。
这一刻，整个村子都安静下来。
有人驻足，有人合伞，有人默默望着那面墙，久久不动。
而在江畔，渡船公撑篙靠岸，望着那一墙温柔倒影，喃喃道：
“这世上最厉害的戏，从来不是谁在演，而是谁愿意信。”
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