风雪停了。
晨光如刃，割开铅灰色的天幕，斜斜洒在碑林之上。
积雪未融，可万千灯火仍悬于半空，映得整片废墟恍若星河坠地。
那些灯不是机关术造，也不是幻阵生出，而是百姓自发点燃的油盏——一盏为阿禾，一盏为小满，一盏为老吴头……七盏灯连成一线，与北斗遥应，仿佛亡魂终于寻到了归途。
苏锦瑟站在残破的戏台边缘，黑袍未褪，面具已摘。
她望着顾夜白跪在碑前的身影，指尖不自觉抚上心口。
那里曾被仇恨烧穿，如今却因这一幕微微发烫。
她以为自己只是在下一盘棋，在操控一场舆论风暴；可此刻看着他一字一句刻下“顾昭之子”四字，看着那断剑深深楔入青石，竟觉得眼眶酸涩。
她终于把他从黑暗里拽了出来。
可就在她缓步走近时，一声低语随风飘来，轻得像一片雪落肩头，却重得让她脚步顿住。
“我们杀的人……比救的多吗？”
她怔住。
顾夜白仍跪着，掌心压着刻刀，额角渗出血痕也不知觉。
他抬眼望她，目光清明得刺骨，像一把剖开虚实的匕首。
“你说要让世人看见。”他声音很轻，却字字如锤，“可他们看见的，是真实的我，还是你编出来的‘可见’？”
苏锦瑟如遭雷击。
她指尖微颤，指甲掐进掌心才觉疼痛。
这十年来，她算尽人心、布局天下，从不曾被人如此质问——不是质疑她的手段，而是直指她最深的恐惧：她是否也在制造另一个谎言？
她捧起的究竟是英雄，还是一尊由光影堆砌的假神？
她张了张口，想说“你本就是英雄”，可话到唇边，却哽住了。
她想起锁龙峡那一战，三百箭雨倾泻而下，她躲在暗处操纵皮影，将顾夜白塑造成孤身斩蛟的战神。
可没人知道，那一役有十七名平民误入战场，尽数死于乱箭。
他们的名字，不在壬辰七人之中，也不在任何榜单之上。
他们只是……被波及的尘埃。
而她，从未替他们点过一盏灯。
“你不是在造神。”她终于开口，声音有些哑，“你是在逼他们睁开眼。”
“可如果他们睁开眼，只看到血呢？”他反问，眼神没有怒意，只有沉甸甸的清醒，“你说我要登顶风云录，可我现在只想知道自己配不配。”
苏锦瑟沉默良久，忽然笑了，笑中带苦。
她终于明白，真正的敌人从来不是榜单，也不是幕后黑手。
而是人心深处那道裂隙——当一个人被捧上神坛，他的罪就会被遗忘；可一旦跌落，所有他曾踏过的影子，都会化作索命的绳索。
而这一次，她不能再用故事去掩盖真相。
她必须让人看见一个完整的顾夜白——不是神话，不是妖魔，而是一个背棺行走、杀人无数，却仍愿为无名者跪地刻名的男人。
正欲开口，忽听远处传来急促的脚步声。
小篾儿自巷口狂奔而来，脸上全是惊惶：“先生！沈青璃在评剑阁废墟立了两座高台，一黑一白！黑台挂‘伪神录’，白台挂‘真英雄榜’！三日后，万民持竹片投票，评判顾夜白一生功过！”
苏锦瑟眸光骤冷。
“不止……”小篾儿喘息着继续，“飞蛾网密报，她已秘密召集七十二名遗属——北境镖局残存家眷、南岭被毁村落族长、还有当年因‘夜斩八楼’牵连覆灭的旧族后人……他们全来了京城，住在城南流民营。”
他顿了顿，声音发紧：“她说，这不是审判，是‘还债’。”
苏锦瑟闭上眼。
她懂了。
这不是要推翻谁，是要凌迟谁。
让万人执笔，一笔一笔写下顾夜白的“罪”。
让那些曾被战火波及的痛苦，全都化作竹片上的墨迹，压垮他的脊梁。
即便他活到最后，也将永远背负“屠夫”之名，永世不得翻身。
而最致命的是——这些伤痛，真实存在。
她无法否认，也无法抹去。
风掠过残台，吹动她未束的长发。她缓缓睁开眼，眸底再无犹豫。
“回绣坊。”她转身就走，声音冷如铁石，“把母亲留下的映心灯残芯，还有壬辰柒的血块，都取出来。”
柳七娘绣坊地窖深处，烛火摇曳。
苏锦瑟独坐案前，面前摊开七百二十三页泛黄纸张——那是飞蛾网十年来收集的百姓口述。
有人写他雪夜背孤童过河，一步一滑也不肯放下；有人将他挡在塌屋前，硬生生扛住断梁直到妇孺爬出；也有人泣诉兄弟死于锁龙峡乱箭，临终只喊了句“那人披黑袍”。
她将映心灯残芯碾碎，混入壬辰柒凝固的血块，再以特制药水调和，研成一砚猩红墨汁。
那墨似活物般微微蠕动，映着烛光竟泛出幽蓝光晕。
她取出素皮，提笔蘸墨，开始绘制皮影。
不画金甲神将，不画孤剑惊鸿。
她画一个背着棺材的男人，在暴雨中停下脚步，俯身抱起冻僵的孩童；画他在火场前撕下黑袍堵住烟缝，满脸血污却吼着“快走”；也画他站在悬崖边，手中断剑滴血，身后是倒伏的尸体与燃烧的楼阁。
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