陈默和大王第二次来工作室，是在一个雨后的傍晚。
空气里有泥土被清洗过的清新味道，大王不像上次那样瑟缩了，它蹲在主人脚边，虽然还是警惕地环顾四周，但背脊挺直了些，缺了一角的耳朵机敏地转动着。
陈默的气色也好了一些，虽然眼底还有疲惫，但那种沉沉的死气散去了。他手里拿着一个厚厚的牛皮纸笔记本，边缘已经磨得发毛。
“旺财大人，”他有些局促地开口，“您上次布置的作业……我完成了。”
旺财跳上茶几，金瞳瞥了一眼那个笔记本：“每天三百字？”
“是，”陈默点头，“有时候多一些，有时候少一些，但……每天都写了。”
他把笔记本翻开。
字迹确实很乱——有的页面工工整整，像在完成某种仪式；
有的页面龙飞凤舞，像情绪失控的宣泄；
有的页面甚至画着乱七八糟的线条和涂鸦。
但每一页，都有字。
“第一天，”陈默翻到最开始的那页，“我只写了十七个字：‘今天下雨，大王趴在窗台上看雨，看了三个小时。’”
他顿了顿：
“写完后，我看着那行字，忽然觉得……这雨好像也没那么讨厌了。”
因为当他把“雨”变成文字，雨就不再只是阻隔他外出的障碍，而成了一种可以被观察、可以被描述、可以被赋予意义的对象。
第二天，他写了大王抓苍蝇失败撞到墙的蠢事。
第三天，他写了楼下早餐摊阿姨多给他塞了个茶叶蛋。
第四天，他写了梦见小时候外婆家的柿子树。
……
“写到第七天，”陈默的声音里有种奇异的温柔，“我忽然意识到……我好像，没那么害怕‘写不出来’了。”
因为三百字太短了。
短到不需要构思情节，不需要考虑文笔，不需要想“这值不值得写”。
就像呼吸一样自然——今天发生了什么，感受到了什么，就写什么。
“我以前总以为，写作必须是‘作品’。”
“现在才发现，写作首先可以是……‘记录’。”
“记录活着本身。”
旺财听着，尾巴尖轻轻摆动。
等陈默说完，它才开口：
“你知道你为什么能坚持下来吗？”
陈默摇头。
“因为——”旺财的金瞳看向他，“你终于开始把写作，当作一场与自我的对话，而不是一场面向他人的表演。”
它跳下茶几，走到窗前，看着雨后湿漉漉的世界：
“你以前的写作，像对着一个空荡荡的礼堂演讲。”
“你在乎掌声，在乎座位有没有坐满，在乎结束后会不会有人找你签名。”
“所以当礼堂空无一人时，你就觉得……一切都失去了意义。”
陈默怔怔地听着。
“但这一个月的三百字，”旺财转回头，“你是在对自己说话。”
“像写日记，像自言自语，像深夜躺在床上，跟心里那个还没睡着的自己，聊聊天。”
它顿了顿：
“而所有真正的疗愈，都始于‘与自己对话’。”
“当你诚实地面对自己——
“今天的脆弱，昨天的懊悔，明天的恐惧——
“并把它们变成文字时……”
“你就已经在给自己做心理疏导了。”
陈默低头看着自己的笔记本。
那些看似琐碎的文字里，确实藏着情绪的脉络：
写到焦虑时，字会挤在一起，像在发抖。
写到平静时，字会舒展开，像在呼吸。
写到愤怒时，笔画锋利得像刀。
写到温柔时，连标点符号都圆润起来。
“我以前觉得，”他轻声说，“写作是要‘写出好东西’。”
“现在觉得……写作首先是‘写出真实的自己’。”
“好与不好，那是之后的事。”
“但真实，是第一步，也是最难的一步。”
旺财看向蹲在一旁的大王：“你呢？这一个月怎么样？”
大王的意念传来，比上次清晰有力许多：
“我每天带他去公园。”
“他一开始总低头看手机，我就咬他裤脚。”
“后来他开始看我——看我怎么在草地上打滚，怎么追蝴蝶，怎么对着一棵树发呆。”
“昨天……”大王的胡子得意地翘了翘，“他还跟着我爬了一小段土坡，虽然喘得厉害。”
陈默不好意思地挠头：“大王……确实带我重新认识了世界。”
以前他觉得公园就是“有草有树的地方”。
现在，在大王的引领下，公园变成了——
气味的迷宫（大王会在一丛灌木前嗅很久，那里可能昨晚有刺猬路过）。
声音的图谱（不同鸟叫代表不同情绪，风声穿过不同树叶的音调也不同）。
光影的剧场（黄昏时每片叶子都在上演光与影的默剧）。
“我开始把这些也写进三百字里，”陈默翻开笔记本的某一页，“比如这段——”
【大王今天对着一摊积水看了十分钟。】
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