民国二十二年（1933年），丁丑年，春寒料峭。
喜峰口。
长城这道古老而蜿蜒的巨蟒，已被炮火撕扯得遍体鳞伤。那厚重的砖石上，布满了刺目的弹坑，像一张张无声嘶吼的嘴。峭壁下，冰冷的滦河水卷着硝烟与血腥，呜咽着流过。空气里，一种令人窒息的混合气味顽固地弥漫着，焦糊、硫磺、浓重的血腥，还有死亡开始腐烂前特有的铁锈般的甜腥。这里，是热河抗战最后的壁垒。
傅善涛伏在冰凉的城碟后，炮衣早已被碎雪和崩落的砖屑染成灰白。寒风刀子般刮过他年轻却绷得死紧的脸颊，留下割裂般的痛感。他紧握着手中那支德制毛瑟步枪，冰冷的钢铁触感是他此刻唯一的锚点。望远镜死死扣在眼前，视野被硝烟和纷乱的雪片切割得模糊而跳跃。那惨烈的画面依旧固执地撞入眼帘：灰蓝色的浪潮——那是二十九军的弟兄们，呼啸着，怒吼着，挥舞着在冬日残阳里反射出惨淡寒光的大刀片，一次又一次冲向日军牢固的阵地。人是不断倒下的，像一个又一个被风骤然吹熄的蜡烛，无声无息地栽倒在冻得硬邦邦的黑土和雪泥里，鲜血瞬间便凝固成发黑的冰。
“娘——的！”身边一声粗粝的咒骂炸响，是连里的机枪手老耿，他一拳狠狠砸在冰冷的墙砖上，指节处立刻渗出血丝，“狗日的中央军！炮弹呢？！增援呢？！就看着二十九军用命去填？！”
傅善涛喉头滚动了一下，干涩得发不出声。老耿的怒吼像一根烧红的针，扎进他早已被屈辱填满的心脏。几日前师部的密令犹在耳边：“……稳固现有防线，不可浪战，保存实力为要……”。保存实力？他看着望远镜里那些呐喊着倒下、至死不肯退却的灰蓝色身影，胃里一阵翻江倒海。他强行压下呕吐的欲望，腮边的肌肉绷得如同岩石。他只能把视线死死钉在下方那片修罗场，用铅笔在摊开的、被寒风掀得哗啦作响的作战日志上，机械地记录着友军的每一次冲锋路径、每一次看似徒劳却撼人心魄的抵近突击。每一个符号落下，都像一记沉重的鞭子抽在自己心上。
“砰！”一声格外尖锐的枪响贴着头皮掠过，碎石溅在钢盔上叮当作响。傅善涛猛地缩头，心脏在胸腔里狂跳，几乎要撞出来。通讯兵喘着粗气爬过来，脸上沾满黑灰，声音嘶哑：“傅参谋！师部急电！命你部……即刻后撤至指定位置集结！”
“后撤？！”老耿的眼睛瞬间瞪得血红，布满血丝，像要裂开，“仗没打完，弟兄们还在下头拼命！撤？！往哪儿撤？！”
“执行命令！”傅善涛猛地站直身体，声音是自己都未曾察觉的嘶哑和严厉。他一把抓过那张薄薄的、却重逾千钧的电报纸，上面冰冷的字迹刺得他眼睛生疼。他不再看下方那片血肉横飞的焦土，将望远镜狠狠塞进皮盒，转身，用尽全身力气吼道：“全连——交替掩护！撤！”
命令出口的瞬间，他分明听到自己胸腔里有什么东西碎裂的声音，清脆而绝望。撤退的队伍沉默而迅疾地沿着残破的城垣移动，只留下身后那片被硝烟和鲜血染红的山谷，以及二十九军兄弟们那越来越遥远、越来越稀疏、直至被炮火彻底吞没的怒吼声。撤退途中，路过几处残破的村庄。土墙坍塌，焦黑的房梁支棱着刺向阴沉的天空。几个衣不蔽体的老人和孩子蜷缩在断壁残垣下，眼神空洞麻木，像被抽走了灵魂的木偶。一个蓬头垢面的小女孩，大概五六岁，紧紧抱着一个豁了口的粗陶碗，里面空空如也，就那么直勾勾地盯着这支撤退的军队，眼神里没有恐惧，也没有乞求，只有一片死寂般的茫然。傅善涛脚步顿了一下，手不由自主地摸向干瘪的干粮袋。旁边的排长一把按住了他的胳膊，神色凝重地摇摇头，低声道：“顾不过来的……太多了，傅参谋。”他只能艰难地移开视线，心头像被钝刀反复切割，留下无数道看不见的血痕。
民国二十三年（1934年），八月末的南京。
空气滞重而闷热，蝉鸣在参谋部院墙外几棵高大的法桐树上嘶声力竭地鼓噪，汇成一片令人心烦意乱的声浪。即使门窗洞开，那粘稠的热浪依旧翻滚着涌入室内，附在皮肤上，挥之不去。参谋部这栋仿西式的灰色建筑，此刻也像个巨大的蒸笼。
傅善涛坐在档案室靠窗的位置，军服被汗水洇湿了大片，紧紧贴在背上。他面前堆叠着半人高的卷宗和电报稿，纸张在闷热中微微发软。他正埋头核对一份前线发来的阵亡官兵抚恤发放明细。名字，番号，籍贯，阵亡时间地点，冰冷的铅字一行行印在粗糙的纸上，背后是一个个曾经鲜活、如今只剩下名字和数字的生命，以及他们背后无数个撕心裂肺的家庭。汗水顺着他的鬓角滑落，滴在纸页上，迅速晕开一小片墨迹。他烦躁地用衣袖抹了一把额头。
“傅参谋！傅参谋在吗？”一个年轻通讯兵的声音在走廊响起，由远及近。
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