摇曳的烛光下，傅鉴飞的脸色晦暗不明，只有那双眼睛，映着烛火，偶有微弱的光芒一闪而过，随即又沉入更深的幽暗。他依旧坐在那张榉木圈椅里，脊背僵硬地挺着，像一根被遗忘在寒风中的枯木桩。朱师爷坐在他对面一张磨得发亮的榆木方凳上，两人无言相对。只有烛火燃烧偶尔发出的轻微哔剥声，以及董敬禄在角落里清扫地面时，笤帚扫过青石砖发出的单调、滞涩的“沙……沙……”声，在这片压抑的寂静里显得格外刺耳。
时间在凝固般的黑暗中艰难地爬行。朱师爷端起桌上早已凉透的粗瓷茶碗，送到嘴边，却只是沾了沾干枯的嘴唇，并未啜饮，便又轻轻放下。那微小的磕碰声，在寂静里清晰得如同鼓点。
“鉴飞啊，”朱师爷终于再次开口，声音低沉而缓慢，带着一种阅尽沧桑后的疲惫，“这世上的路，千条万条，走到头，左不过‘活着’二字。孩子们……走的是他们自己选的道。是沟是坎，是风是雨，都得他们自己去趟，自己去挨。我们这些做老子的，能把心操碎了，也替不了他们受一星半点。”他顿了顿，目光扫过傅鉴飞灰败的脸，“眼下这光景，你更要紧的是保重自己个儿的身子骨。这济仁堂，这满城的病人，还有蕴芝……都指望着你呢。你要是先把自己熬倒了，那才是真叫天不应，叫地不灵。”
傅鉴飞的眼珠微微转动了一下，视线似乎艰难地聚焦在朱师爷脸上，嘴唇翕动了几下，最终却一个字也没能吐出来。他只是极其轻微地点了一下头，动作僵硬得如同提线木偶。那点头，与其说是认同，不如说是一种心力交瘁后的本能反应。
朱师爷见傅鉴飞这副模样，知道再多的话语在此刻都如同投石入海，激不起半点回应。他扶着膝盖，缓缓站起身，黄杨木手杖点在青石地上，发出一声轻响。
“天不早了，我这就回去。”他走到紧闭的铺门前，又停住脚步，侧过头，在阴影里看着傅鉴飞，“亲家，凡事……往宽处想。人活着，总有熬过去的时候。夜里警醒些，门户关严实了。”他意有所指地看了一眼那紧闭的铺板，声音放得更低，“山里的风，有时候……能吹进城。”
说完，他示意董敬禄拔开门闩，推开一侧铺板，瘦高的身影一闪，便融入了门外深浓的夜色里。寒风立刻卷着几片枯叶和刺骨的湿意灌了进来。
“师傅……”董敬禄扶着门板，看着依旧僵坐在椅中、仿佛与黑暗融为一体的傅鉴飞，怯生生地问，“……闩门吗？”
傅鉴飞像是被这声“师傅”从极深的水底拽回水面，身体微微一震。他极其缓慢地、极其艰难地抬起一只手，无力地挥了挥。
董敬禄如蒙大赦，赶紧将门板重新合拢，插好门闩，又飞快地吹熄了柜台上那支摇曳的蜡烛。铺子彻底陷入了伸手不见五指的黑暗，只有浓得化不开的药味，丝丝缕缕，缠绕在鼻端，沉甸甸地压在心头。
傅鉴飞在黑暗中不知枯坐了多久。时间失去了刻度，每一分每一秒都如同在滚烫的油锅里煎熬。朱师爷的话，猎户的见闻，地上那片刺眼的“血迹”，两个儿子可能的面容，还有那鹰嘴崖洞里飘出的、微弱的、如同鬼火般的熬药白烟……无数碎片在他混乱的脑海里疯狂冲撞、旋转、撕扯，最终搅合成一片绝望的混沌。
不知过了多久，一阵极轻微、带着迟疑的脚步声从后堂传来。
是林蕴芝。
她没有点灯，只是摸索着走过来。借着后门帘缝隙透进来的几丝微弱天光，只能勉强看到她瘦弱身影的轮廓。她停在傅鉴飞的椅子旁，没有说话，也没有任何多余的动作。她只是静静地站着，在令人窒息的黑暗中，默默地陪伴着。过了好一会儿，她才极其缓慢地伸出手，将一件厚实的、带着樟脑和皂角清苦气息的棉衣，轻轻地、带着无限小心地，披在了傅鉴飞那纹丝不动的肩膀上。
做完这一切，她又静静地伫立了片刻，仿佛是在确认那棉衣是否披得严实。然后，她无声地转过身，脚步放得更轻，如同怕惊扰了这满屋沉重的空气，悄无声息地退回了后堂那同样深沉的黑暗里。
棉衣的重量压下来，带着妻子的体温和气息，像一层薄薄的茧，暂时隔绝了深秋的寒意。然而，傅鉴飞的心，却在这层温暖之下，冻得如同冰窖。妻子无言的动作和那一触即离的、冰凉的指尖，像一根最细的针，精准地刺破了他强撑的硬壳，将深不见底的恐惧和无力感瞬间释放出来，汹涌地淹没了他。
他猛地从圈椅中站起身！动作迅猛得带倒了椅子，沉重的榉木圈椅砸在地上，发出一声钝响，在死寂中格外惊心。但他浑然未觉。
黑暗中，他像一个失魂的梦游者，踉跄着走向柜台，双手在冰冷的柜台面上急切地摸索着。手指触碰到坚硬的木头、冰凉的铜器边缘……终于，他摸到了那个沉甸甸的青铜药臼，还有掉在一旁的铜杵。
他一把将它们抓起，紧紧抱在怀里。那冰冷的青铜触感紧贴着他的胸口，仿佛是他此刻唯一能抓住的、真实存在的东西。
只能在深秋后半夜，感受着清冽刺骨的寒气，思念着不知在何处的儿子，是否能熬过这个冬天。
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