“暖和，”林峰抓住她的手按在自己胸口，那里隔着棉袄都能感受到心跳的力道，“比穿三件棉袄还暖。”
张婶端着晚饭出来，见两人凑在一起，故意咳嗽了两声：“吃饭了，今儿炖了排骨，给你们补补。”
饭桌上，林峰忽然从怀里掏出张纸，上面写着几行字：“我托文书写了请帖的样子，你看看要请哪些人。”阿月凑过去看，他的字笔锋刚硬，却在“亲友”两个字旁边画了个小小的圈，像怕她漏看。
“就请巷口的王婶、李伯，还有镇上的爹娘，”阿月数着手指，“人不用多，热热闹闹的就好。”
“听你的，”林峰给她夹了块排骨，“对了，嫁衣的料子我让布庄送来了，湖蓝色的缎子，上面绣金线牡丹，你看合不合心意。”
阿月的脸又红了，扒着米饭小声说：“你定就好。”
夜里，雪又下了起来，簌簌地敲着窗。阿月躺在炕上，听着隔壁林峰翻书的声音，手里摩挲着那对银耳环。窗外的腊梅不知何时开了，清冽的香顺着窗缝钻进来，混着屋里的炭火味，成了种说不出的暖。
她忽然想起张婶说的话：“好日子都是熬出来的，就像这腊八粥，米啊豆啊看着杂，熬到时候了，自然就稠得化不开。”现在她信了，那些藏在针脚里的心思，落在围巾上的金线，还有窗上红得发亮的喜字，都是熬日子的料，攒着攒着，就把寻常的日子，熬成了盼头满满的甜。
林峰的翻书声停了，隔着墙传来他的声音，轻轻的，像怕惊着雪：“阿月，睡了吗？”
“没呢，”阿月应着，把耳环放在枕下，“怎么了？”
“就是想告诉你，”他的声音带着点笑意，“等娶了你，我就申请调回镇上，不用总往营里跑了。”
阿月攥着枕下的耳环，指尖都在发烫。窗外的雪还在下，落在腊梅上，落在喜字上，落在他们悄悄攒起来的日子里，轻轻的，却又沉甸甸的，像在说——这往后的暖，还长着呢。
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