“暖和,”林峰抓住她的手按在自己胸口,那里隔着棉袄都能感受到心跳的力道,“比穿三件棉袄还暖。”
张婶端着晚饭出来,见两人凑在一起,故意咳嗽了两声:“吃饭了,今儿炖了排骨,给你们补补。”
饭桌上,林峰忽然从怀里掏出张纸,上面写着几行字:“我托文书写了请帖的样子,你看看要请哪些人。”阿月凑过去看,他的字笔锋刚硬,却在“亲友”两个字旁边画了个小小的圈,像怕她漏看。
“就请巷口的王婶、李伯,还有镇上的爹娘,”阿月数着手指,“人不用多,热热闹闹的就好。”
“听你的,”林峰给她夹了块排骨,“对了,嫁衣的料子我让布庄送来了,湖蓝色的缎子,上面绣金线牡丹,你看合不合心意。”
阿月的脸又红了,扒着米饭小声说:“你定就好。”
夜里,雪又下了起来,簌簌地敲着窗。阿月躺在炕上,听着隔壁林峰翻书的声音,手里摩挲着那对银耳环。窗外的腊梅不知何时开了,清冽的香顺着窗缝钻进来,混着屋里的炭火味,成了种说不出的暖。
她忽然想起张婶说的话:“好日子都是熬出来的,就像这腊八粥,米啊豆啊看着杂,熬到时候了,自然就稠得化不开。”现在她信了,那些藏在针脚里的心思,落在围巾上的金线,还有窗上红得发亮的喜字,都是熬日子的料,攒着攒着,就把寻常的日子,熬成了盼头满满的甜。
林峰的翻书声停了,隔着墙传来他的声音,轻轻的,像怕惊着雪:“阿月,睡了吗?”
“没呢,”阿月应着,把耳环放在枕下,“怎么了?”
“就是想告诉你,”他的声音带着点笑意,“等娶了你,我就申请调回镇上,不用总往营里跑了。”
阿月攥着枕下的耳环,指尖都在发烫。窗外的雪还在下,落在腊梅上,落在喜字上,落在他们悄悄攒起来的日子里,轻轻的,却又沉甸甸的,像在说——这往后的暖,还长着呢。
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