苏云璋夫妇离世后的第三年春天，西苑的海棠开了。
不是一株两株，是满院子的海棠——这些年黛玉和砚之沿着院墙种下的数十株幼苗，在老树的荫庇下，竟在同一个清晨齐齐绽放。粉白的花朵压弯了枝头，香气浓郁得仿佛能凝成实质，从苏府高墙漫出去，飘满了整条春棠里。
那日恰是清明。
黛玉天未亮就起身，亲自准备了祭品：一壶明前龙井，是父亲生前最爱的；一碟桂花糕，母亲总说这是“春天的甜味”；还有新摘的海棠花，用清水养在白玉瓶里，花瓣上还沾着晨露。
她抱着祭品走进西苑时，脚步不由自主地放轻了。
三年了，这个院子依旧保持着父母生前的模样。青石棋枰上的落叶每天有人清扫，但棋子永远停留在父亲最后那局；书房里的书案纤尘不染，笔墨纸砚摆放的位置分毫不差，仿佛主人只是出门散步，随时会回来；卧室的窗棂上，那道胭脂盒砸出的裂痕还在，晨光透过时，会在梳妆台上投下斑驳的光影。
最醒目的，还是院中那两株相依的海棠。
老树在左，新树在右。老树的根系旁埋着父母的骨灰——一半在树下，另一半遵照母亲遗愿撒在了落雁湖。新树是母亲下葬那日种下的，如今已亭亭如盖，枝桠与老树在空中交错，像两个灵魂在温柔相拥。
黛玉在树下摆好祭品，却没有像往年那样跪拜。她只是静静站着，仰头看花。
晨光渐亮，花瓣上的露珠开始闪烁。忽然一阵风过，几片花瓣飘落，其中一片正落在她眉心，带着清凉的触感。她闭上眼，恍惚间听见了琴声。
不是幻觉——是真的琴声，从隔壁院子传来。
她循声走去，穿过月洞门，便看见砚之坐在庭中，膝上搁着那架“清商”琴。断弦早已续上，此刻在他指下流淌出的是《春江花月夜》。他弹得很慢，很轻，每一个音符都像在小心翼翼地叩问什么。
黛玉没有打扰，只是倚在门边静静听。
一曲终了，余音在晨光中袅袅不散。砚之的手指还按在琴弦上，低头不语。
“哥哥今日怎么想起弹琴了？”黛玉轻声问。
砚之抬起头，眼中有一闪而过的恍惚，随即化作温柔的笑意：“梦见父亲了。他说母亲的琴太久不响，该让它活过来。”
“父亲在梦里……还好么？”
“好。”砚之的眼神变得悠远，“和母亲在一块儿，在一大片海棠林里。他说那里的海棠四季常开，没有凋零的时候。”
黛玉走到他身边坐下，手指轻抚琴身。冰凉的木质触感下，仿佛还能感受到母亲指尖的温度。三年了，每次触碰这架琴，她都会想起母亲临终前调弦的模样——手指微颤，眼神却无比专注，像在进行一场庄严的告别。
“我昨夜也梦见了。”她低声说，“梦见小时候，雷雨夜，我抱着枕头跑去书房找二叔。他正写奏折，见我来了，便放下笔，把我抱到膝上，用春棠笺折小兔子……”
她顿了顿，声音有些哽咽：“梦里太真了，醒来时枕头都湿了。”
砚之伸手揽住她的肩。这个从小寡言的兄长，如今已学会用行动代替言语。两人就这样并肩坐着，看晨光一寸一寸爬满庭院，将海棠花染成金粉色。
许久，砚之才开口：“今日祭扫后，我想去趟翰林院。”
黛玉一愣：“今日休沐，哥哥去翰林院作甚？”
“整理父亲的手稿。”砚之的眼神变得坚定，“这三年来，我一直在想父亲留下的那句话——‘春深不谢，不在海棠，在人心’。人心如何不谢？我想，答案或许就在他那些未刊行的文章里。”
他说着，从怀中取出一本装订粗糙的手抄册子。封面上是苏云璋的字迹，铁画银钩四个字：《棠荫笔谭》。
黛玉接过册子，小心翻开。里面收录的不是政论奏疏，而是父亲多年来的随笔——有关农耕的观察，市井的见闻，孩童的趣语，甚至是对一朵云、一阵风的感悟。字里行间没有庙堂之高，只有烟火人间。
“这是……”
“父亲晚年写的。”砚之指着其中一页，“你看这段：‘今晨见卖花老妪，鬓发如雪，犹自担花沿街叫卖。问其年纪，八十有三。问何以不息，答曰：海棠要开，人便要活。活一日，卖一日，见一日花开，便是一日春天。’”
黛玉的手指抚过那些字迹，仿佛能看见父亲伏案书写时的模样——眉目温润，唇角含笑，笔下流淌的是对生命最深的眷恋。
“我明白了。”她轻声说，“父亲要我们守的，从来不是苏家的荣华，是这人间烟火里的春天。是卖花老妪鬓边的白发，是孩童追逐落花的笑声，是每年海棠开时，家家户户窗前的喜悦。”
砚之重重点头：“所以我想把这些文章整理出来，刊印成册。不署父亲的名字，只题‘春深居士’。让这些字句散入民间，就像海棠花瓣飘进千家万户——这才是真正的‘家国同棠’。”
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