那天他等了很久，等来的却是警察和母亲的哭声。
阁楼的气窗被风吹得哐哐响，母亲起身去关，衣角扫过个纸箱，滚出个铁皮饼干盒。陈砚捡起来，上面印着“上海饼干”四个字，锈迹斑斑。打开一看，里面装着些糖纸，还有几枚一分、两分的硬币，最底下压着张纸条，是父亲的字迹：“砚儿换牙，爱吃甜的，存点糖给他。”
字迹已经洇开了，却依旧能看出笔画的温柔。陈砚捏着那张纸条，突然想起小时候换牙，牙龈肿得厉害，吃不下饭，父亲就把冰糖敲碎了，一点点喂给他，说：“甜不甜？等牙长出来，爸给你买糖画。”
那些藏在饼干盒里的甜，那些没说出口的话，那些没来得及实现的约定，像阁楼里的灰尘，轻轻一吹，就弥漫在空气里，呛得人眼眶发烫。
“妈，这些东西我都要。”陈砚把相册抱在怀里，又把虎头鞋、文具盒、饼干盒小心地放进纸箱，“我带回去。”
母亲点点头，帮他把箱子盖好：“都给你，都是你的念想。”
下楼时，雨小了些，屋檐的水滴成了线。陈砚抱着纸箱，里面的东西不算重，却压得他胳膊发酸。母亲站在门口送他，头发被风吹得乱了，像团揉皱的棉线。
“常回来看看。”母亲的声音很轻，被雨声裹着，若有若无。
“嗯。”陈砚回头，看见母亲的身影在门框里缩成个小小的黑点，像幅褪色的画。
车开出去很远，陈砚从后视镜里望，老宅的屋顶渐渐变成个模糊的灰点，被雨雾吞了进去。他打开纸箱，拿出那本相册，翻到全家福那页，用手指描摹着父亲的轮廓。
雨刷在玻璃上左右摆动，发出规律的声响。陈砚突然觉得，那些藏在阁楼里的旧物，那些蒙尘的照片，那些没说出口的话，其实从未离开过。它们像老宅的地基，深深扎在泥土里，支撑着他走过所有的风雨。
就像父亲从未走远，他就在那些旧物里，在那些照片里，在每一句没说完的话里，在他心里最暖的地方，一直都在。
车窗外的雨渐渐停了，天边透出点微光。陈砚把相册抱得更紧了些，他知道，他要带着这些旧物，带着这些念想，好好地走下去，像父亲希望的那样，走稳脚下的路。因为这是他和父亲之间，最沉默也最坚定的约定。
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