药炉上的砂锅开始冒热气，里面煮着的正是周明留下的祛湿茶。白老先生舀了两碗，递了一碗给陈砚：“尝尝？还是他当年的方子，陈皮得用三年以上的，薏米得先炒黄，说‘生薏米寒，炒过才温，适合山里人喝’。”
茶水下肚，先是微苦，接着泛起甘甜，暖意顺着喉咙往下走，熨帖得五脏六腑都舒服。陈砚想起小时候淋雨发烧，周明就是用这茶给他退烧的，还在他额头敷上薄荷包，说“药能治病，心暖能去寒”。
药铺的窗台上，摆着盆仙人掌，浑身是刺，却开着朵嫩黄的花。白老先生说，这是周明栽的，“他说仙人掌皮实，像山里的娃，不用精心伺候也能活。你看这刺，是防着调皮的孩子乱摸，这花，是告诉咱再糙的性子，也得有点温柔劲儿”。
陈砚看着那朵花，突然明白周明为什么总来药铺——他不是在学配药，是在学“分寸”：药材的多少，火候的大小，甚至仙人掌的刺与花，都是在教大家，善良得有底线，严厉得带温度，就像那剂祛湿茶，苦中得有甜，才能让人喝得下去。
“这些没配完的方子，我想替周老师配完。”陈砚指着矮柜里的油纸包，“李阿婆还在吗？我送药过去。”
白老先生眼睛一亮，点了点头：“在呢，身子骨还算硬朗，就是总念叨周老师。你去了提我，她准高兴。”
配药的时候，陈砚学着周明的样子，用戥子仔细称药材，每味药都称三遍，确保不多不少。白老先生在旁边看着，突然说：“你称药的样子，真像他。”
陈砚笑了笑，把配好的药包好，上面写着“周明 配”，字迹尽量学得像些。他知道，自己永远成不了周明，但能替他把没做完的事做完，也是种缘分。
离开药铺时，夕阳正透过银杏叶的缝隙照进来，在地上投下斑驳的光影。药碾还在“咕噜咕噜”地转，白老先生哼着不知名的小调，药香混着茶香漫出来，和银杏叶的清香缠在一起，像首温柔的歌谣。
陈砚提着药包往李阿婆家走，脚步轻快。他知道，这章故事还没结束，就像那些没配完的方子，总得有人接着配下去，让药香一直飘在村里，飘在那些被周明惦记过的日子里。
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