《老藤椅上的年轮》
一
樟木箱的铜锁“咔哒”弹开时，陈望舒正踮脚够窗台上的吊兰。霉味混着樟脑的气息漫过来，她回头，看见母亲从箱底翻出个蓝布包，层层解开，露出把藤椅——棕褐色的藤条缠着细密的包浆，椅面中央凹下去个浅浅的窝，像谁坐了大半辈子留下的印记。
“你外公的。”母亲的指甲划过藤条接缝处，那里卡着片干枯的枇杷叶，“他总说这椅子比沙发舒服，夏天纳凉，冬天垫棉垫，能坐出个人形来。”
陈望舒伸手摸了摸，藤条的纹路硌得掌心发痒。椅腿的缝隙里嵌着几粒芝麻，大概是外公吃麻饼时掉的，十年过去，已经和木头长成了一体。窗外的蝉突然叫起来，声嘶力竭的，倒让这满室的旧时光有了点活气。
二
藤椅被搬到阳台时，阳光正斜斜地淌过栏杆。陈望舒搬了张小凳坐在旁边，看母亲用软毛刷蘸着清水擦拭藤条。刷到椅面凹陷处，母亲的动作慢下来，“你外公总爱在这儿搁个搪瓷缸，泡的是最便宜的茉莉花茶，茶渍一圈圈晕在藤条上，像幅水墨画。”
她蹲下身，从藤条的缝隙里抠出个小物件——是枚掉漆的铁皮青蛙，上弦的钥匙早就没了，肚皮上的绿漆剥落得只剩星点。“你小时候总抢这个玩，坐在外公腿上，青蛙一蹦，你就笑倒在他怀里，藤椅‘咯吱咯吱’地响，像在跟你一起笑。”
陈望舒的指尖捏着铁皮青蛙，冰凉的触感突然烫起来。她好像听见了藤椅的声响，混着外公的笑声从远处飘来——那时候她刚到膝盖高，总爱踩着藤椅的横档往上爬，外公怕她摔着，一手扶着她的腰，一手护住椅腿，下巴抵着她的发顶，胡茬扎得她直躲。
“小心藤条扎手。”母亲的声音把她拽回现实，只见软毛刷上沾了点灰绿色的粉末，“是青苔。”母亲笑着说，“去年梅雨季没来得及搬进来，倒让它长了层绿毛，像给椅子穿了件新衣裳。”
青苔被刷掉后，藤条露出更深的褐色，那些交错的纹路里，仿佛藏着无数个夏天：外公摇着蒲扇讲薛仁贵征西，搪瓷缸的茉莉花茶冒着热气；她趴在椅背上写作业，笔尖划过纸页的沙沙声，和藤条摩擦的声响缠在一起；傍晚的风卷着饭菜香进来，外公总会说“望舒，把藤椅往屋里挪挪，别让露水打湿了”。
三
台风过境的夜晚，雨点噼里啪啦砸在阳台的玻璃上。陈望舒被雷声惊醒，披衣走到客厅，看见母亲正抱着藤椅往屋里挪，椅腿在地板上拖出“沙沙”的响。“你外公最宝贝这椅子，当年台风把屋顶掀了角，他先抢的不是存折，是这藤椅。”
藤椅被安置在客厅中央，头顶的吊灯晃了晃，光晕落在凹下去的椅面上，像片小小的湖泊。陈望舒坐在旁边的沙发上，听母亲讲1998年的夏天——那年洪水漫到门槛，外公就是坐在这藤椅上，看着解放军划着冲锋舟来救险，手里还攥着把藤条，说是“椅子要是散了，我就亲手再编一个”。
“后来呢？”她追问。母亲的指尖敲了敲椅腿，那里有个不太明显的结，“后来水退了，你外公真的拆了两把旧藤椅，补了这把的后腿。你看这结，就是他打的，歪歪扭扭的，却比机器编的结实。”
雨声渐小的时候，陈望舒发现藤椅的缝隙里渗出些水来，顺着藤条往下滴，在地板上积成小小的水洼。她突然想起小时候，外公也是这样，暴雨天就把藤椅搬到屋檐下，说“让它喝点雨水，藤条更韧”。那时候她不懂，现在看着那些吸水的藤条，倒像看见外公坐在雨里，对着椅子笑的模样。
四
周末整理书房，陈望舒在旧书堆里翻出本相册。泛黄的相纸里，外公坐在藤椅上，怀里抱着刚满周岁的她，椅腿边围着只大黄狗。母亲说那狗叫阿黄，总爱趴在藤椅底下打盹，外公抽烟时，烟灰掉在狗毛上，它也懒得动。
“阿黄走的那天，你外公把它埋在枇杷树下，回来就坐在藤椅上发呆，坐了一下午。”母亲的声音轻下来，“后来他总说，藤椅底下少了点什么，空落落的。”陈望舒摸着相册里藤椅的影子，突然想去枇杷树下看看。
后院的枇杷树比照片里粗了不少，树干上还留着她小时候刻的歪歪扭扭的“1.2m”。陈望舒蹲下身，拨开草丛，看见块青石板，下面压着片褪色的狗项圈——是阿黄的，上面还挂着个铜铃铛，铃铛口卡着片干枯的枇杷叶。
她把项圈挂在藤椅的扶手上，风一吹，铃铛“叮铃”响，藤椅仿佛也跟着“咯吱”动了动。母亲端来刚摘的枇杷，果皮黄澄澄的，放在藤椅的凹窝里，倒像外公当年随手搁的茶缸。
“你外公总说，枇杷要选带点斑点的，甜。”母亲递过来一个，陈望舒咬了口，汁水顺着嘴角往下淌，和小时候坐在藤椅上吃枇杷时一模一样——那时候外公会掏出手帕，粗糙的布擦过她的脸，藤椅“咯吱”响，阿黄的尾巴扫着她的脚踝。
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