空气中有姜茶的味道，温润，熟悉，甜中带辛，舌尖仿佛尝到那抹微辣回甘。
楼梯上传来脚步声。
缓慢，平稳，布鞋踩在木地板上的节奏，笃笃笃，和记忆里一模一样，每一声都震得楼板微颤。
他抬头。
她走下来了。
穿着那件洗得发白的蓝布衫，头发挽成髻，脸上带着笑，眼角有他记得的细纹，皱纹深处藏着阳光晒过的淡褐。
她的手垂在身侧，掌心朝上，像从前无数次那样，等着牵他回家。
“夜儿，”她轻声说，声音温柔得能化雪，“井底不冷，妈妈给你留了位置。”
沈夜站在原地，没动。
他的心跳很重，一下一下撞在胸腔里，像是要把过去二十年的沉默都挤出来；耳膜嗡鸣，血管搏动声清晰可闻。
可他没有逃。
也没有攻击。
他只是静静地看着她，看着这张脸，听着这声音，任由那些被埋葬的温暖一点点爬上四肢百骸——指尖回暖，喉头微痒，眼眶发烫却不流泪。
然后，他低声开口，嗓音沙哑：
“你说谎了。”
“我妈从不说谎。”
“可你刚才……叫我夜儿。”
他顿了顿，嘴角扯出一丝冷笑。
“她从来都叫我小夜。”
空气凝固了一瞬。
那抹笑容，极其轻微地僵了一下。
几乎无法察觉。
但沈夜看见了。
就在那一刹那，他从口袋里缓缓掏出一副耳塞。
金属外壳，冰冷沉重，表面刻着一行小字：“防模因污染”。
指尖触到那行字的刹那，太阳穴突突跳了两下——三年前邮轮解剖室里，那个穿防护服的女人，也是这样指着它说：“它切得断情绪的神经。”
那是他从深海邮轮事件中带回的遗物，来自一位早已死去的科学家。
当时他不懂这东西的意义，只觉得造型古怪，便随手收了起来。
现在，他终于明白了它的用途。
不是隔音。
是隔情。沈夜戴上耳塞的瞬间，世界安静了。
不是物理意义上的无声，而是那股缠绕在神经末梢、顺着血脉渗透进灵魂的温柔蛊惑——断了。
童谣戛然而止，姜茶的香气如潮水退去，连空气中那缕布鞋踩过木地板的熟悉节奏，也骤然凝滞。
他站在原地，呼吸粗重，指尖仍残留着刚才那一声“夜儿”带来的刺痛——像一根细针扎进耳道深处。
那不是母亲的声音，哪怕分毫不差。
那是模仿，是编织，是用他心底最柔软的部分做成的刀，一刀插进二十年前那个发着高烧、蜷缩在被窝里的小孩心口。
“她说谎了。”
他在心里重复了一遍，声音沙哑得像砂纸磨过铁锈。
“我妈从不说谎……但她叫我小夜。”
一字之差，生死之别。
这是对自我的终极审判。
守默会不杀你，他们给你家，给你爱，给你归宿——然后把你变成井底的一块砖，一盏熄灭的灯，一个被抹去名字的安息者。
可他不是来安息的。
他是来掀桌子的。
沈夜缓缓撕开左臂衣袖，布料裂开的声响在寂静中格外清晰——嘶啦，纤维绷断，如绷紧的弓弦猝然崩解。
皮肤暴露在冷雾里，一道道疤痕交错盘踞，像是刻满失败与死亡的碑文，凸起的皮肉在灯光下泛着蜡质光泽。
最深的那一道，在肘弯上方，呈扭曲的S形——那是第一次真正意义上的死亡，高空坠楼，脊椎断裂，整个人砸进冰面之下，意识在剧痛与窒息中反复崩解又重组。
他咬紧牙关，指甲狠狠划过那道旧伤。
“呃——！”
真实的痛楚如电流炸开，直冲脑髓；眼前猛地一黑，耳边响起颅骨撞击冰层的闷响，肺部像是被铁钳绞紧，无法呼吸，无法动弹，只有濒死时那种绝望的冰冷，顺着神经重新爬回身体——指尖发青，指甲床泛白，喉间涌上铁锈腥甜。
但他笑了。
笑得近乎狰狞。
“我不是被谁救回去的……”他低语，声音颤抖却坚定，“我是自己爬回来的。”
这句话，是他每一次复活的密钥，是他对抗遗忘与同化的锚点。
他不是被动重启的游戏角色，他是亲手把命从鬼手里抢回来的人。
话音落，他盘膝而坐，双掌按地，正对店铺中央那块微微凹陷的地板——最初的存档点。
每一次死亡，都在这里刻下一道裂痕。十六年，十六道。
那里没有标记，没有符文，只有一圈经年累月被脚步磨出的暗痕，深褐色，像干涸的血痂。
但沈夜知道，这里是他的起点，是他所有不甘与执念汇聚的原点。
他闭上眼，心中默念：
“释放残响。”
刹那间，十六道光影自他体内升腾而起，环绕周身，如同列阵的英灵。
第一道，溺亡于暴雨山洪——双眼微睁，皮肤泛青，掌心朝天，能感知水流异动；
第二道，冻毙于雪山孤屋——眉睫结霜，呼吸凝成白雾，赋予低温抗性；
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