深夜的“夜幕剧本杀”店，暖黄灯光被百叶窗切割成细碎的金箔，落在沈夜蜷缩的沙发上。
他推门进来时没开灯，指尖顺着墙摸索到开关，却迟迟未按——外面的喧嚣还黏在风衣上，广场上万人低语的残响像砂纸磨着神经。他靠门站了许久，直到确认没有跟踪者的脚步声、没有镜头反光的闪烁，才卸下肩上的寒意，轻轻反锁了门。
背包搁在玄关发出闷响，他脱鞋时发现右脚袜底裂了道口子，像是被什么无形的东西划过。这让他想起直播里那个尖叫的人——“我拍了视频！”可视频终归被删了，就像他曾存在的痕迹，正被世界一点点抹去。
他坐进沙发，闭眼深呼吸，试图把心跳压回胸腔。可意识刚沉下去，那具“自己”就在梦境里浮现：躺在棺中，皮肤凝着溺水的青紫、焦黑的灼痕、喉间翻涌的血沫，却偏要扬起与他如出一辙的笑，然后在他伸手时化作灰烬。
他猛地睁开眼，冷汗顺着后颈滑进衣领。
枕头上那片水渍还在，泛着淡青的光，像极了某种被强行压抑的情绪在夜间渗了出来。
沈夜盯着水渍，喉结动了动——他从不记得自己哭过。
指节无意识地叩着沙发扶手，忽然触到茶几上的线装册。
牛皮纸封面被翻得卷了边，最新一页的墨迹在台灯下泛着微光，他明明记得睡前只写了半句“崽，这次……我听着。”，此刻却多了一行歪斜的字迹：“那天你也怕吗？”
笔锋颤抖，像是握着笔的手在发抖，甚至有两处洇开的墨点，像极了眼泪砸上去的痕迹。
沈夜的瞳孔微微收缩，指尖刚要触碰那行字，胸前骨笛突然发烫。
他猛地拽出骨笛贴在耳边，十四道熟悉的音色里，竟混着一缕新的低语，像碎玻璃摩擦，又像某种被压抑的呜咽。
“影躯？”他轻声唤了一句，骨笛在掌心震得更厉害，连带着脉搏都在跳。
意识海在瞬间翻涌。
沈夜的意识被吸入黑暗，再睁眼时，残响群不再像以往那样乱作一团。
十七道残响（他数过，不知何时多了一道）正围绕着“第七人”残响缓缓旋转，幽蓝、青灰、暗红的光带交织成星轨，每道残响的轮廓都比从前清晰，甚至能看见“锈肺”残响眼角的水痕，“断颈者”后颈那道伤口还在渗着虚浮的血珠——那血珠坠落时竟发出细微的“滴答”声，在寂静中回荡；他伸出手，指尖掠过一道残响边缘，触到一丝冰凉滑腻，如同抚过湿漉漉的尸皮。
“你们……在等我？”他试探着开口，声音在空旷的意识海激起层层回音，像敲击一口生锈的铜钟。
残响群的旋转突然加快，像在回应。
沈夜的目光扫过最中央的灰雾——那是影躯残留的意识，三天前还只是一团模糊的影子，此刻竟有了半张脸的轮廓，左眼是空洞的灰白，右眼却像被什么点亮了，泛着与他相似的深棕。那眼球转动时，传来极轻的“沙沙”声，仿佛干涸的眼眶里还残留着尘埃。
“你觉得……我是骗你的吗？”沈夜鬼使神差地问了一句。
灰雾剧烈翻涌，半张脸逐渐凝实。
影躯的声音破碎又沙哑，像是被撕成碎片的录音带：“你说让我替你死……说只要全世界相信我是你，就能打破‘沈夜必死’的共识。可你明明比我更想活着。”
沈夜的呼吸一滞。
他想起影躯躺进棺木前转头的那一笑——当时他蹲在地下祠堂，隔着十七个葬仪点的投影，却清晰地“看”到了那抹笑里的东西：不是认命，是好奇，是某种终于“活过”的雀跃。那笑容甚至带着温度，像冬日里偶然照进墓穴的一缕阳光，烫得他心口发颤。
“对，所以我才敢让你死。”他承认得干脆，喉间却泛起苦涩，“因为你比我更像‘他们想要的沈夜’——绝望、顺从、死得漂亮。而我……”他指了指自己的太阳穴，“得留着这团乱麻，去捅破他们的局。”
影躯的右眼突然收缩成针尖大小，像被戳破的气球般泄了气。
它抬起手，指尖穿过沈夜的意识体，那一瞬，沈夜感到胸口掠过一阵刺骨寒流，像是有人用冰锥轻轻点了点他的心脏。
声音轻得像叹息：“可我现在……不想消失了。”
十七道残响同时震颤，光带交织成更紧密的环。
沈夜看见“锈肺”残响伸出虚幻的手，轻轻碰了碰影躯的肩；那手指拂过时，竟带起一缕潮湿的霉味与铁锈气息；“断颈者”残响则歪了歪头，喉结动了动，像是在说“我懂”。
某种热流从意识海底部涌上来，烫得他眼眶发酸——这些由死亡凝聚的残响，竟比活人更懂“活着”的执念。
“那就别消失。”他听见自己说，“跟着我，直到我们把所有该问的问题问清楚，该拆的局拆干净。”
影躯的半张脸突然露出一个笑，比三天前棺木里的更鲜活。
它抬手按在沈夜意识体的胸口，那里正跳动着十七道残响的共鸣：“成交。”
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