意识海的黑暗开始退潮。
沈夜的肉身猛地一颤，发现自己不知何时跪在了沙发前，骨笛掉在地上，正发出蜂鸣般的震颤。
他弯腰捡起骨笛，指腹擦过笛身新出现的刻痕——第十七道，很浅，却比之前的都清晰。那刻痕边缘微微发烫，像刚被火焰舔舐过。
窗外的月亮被乌云遮住了半张脸。
沈夜摸黑套上风衣，口袋里的守默令突然发烫。
他盯着天花板上晃动的树影，突然想起地下祠堂的盲眼老妪。
“你动了‘信’的根基，也动了‘名’的权柄。”老妪的声音突然在耳边响起。
他鬼使神差地出了门。
地下祠堂的青石板被夜露打湿，沈夜踩上去发出“吱呀”一声，鞋底粘着湿苔，每一步都像踏在腐烂的舌头上。
祠堂门虚掩着，昏黄的烛光从门缝漏出来，照见门楣上褪色的“生死簿”三个字。
他推开门，霉味混着檀香扑面而来，守灵人正背对着他，用骨刷清理石碑上的血纹。
骨刷的鬃毛是白色的，沾了血纹后变成暗红，刷过之处，“沈夜”二字下方的乱码突然动了动，像在挣扎，还发出极轻微的“咯咯”声，如同被掐住喉咙的呜咽。
“你来得倒快。”老妪没回头，骨刷的“沙沙”声在祠堂里格外清晰，“想问碑是谁立的？”
沈夜的手指扣住风衣口袋里的匕首——那是他三天前刻下“我允我活”的匕首，刀柄还留着石碑的碎屑。
“谁立的？”
“最初，是第一个不肯死的人写的。”老妪的声音像陈年旧纸被撕开，“他被全城人咒着死，被守默会追着杀，最后在血里爬着，用指甲在石头上刻自己的名字。后来……”她顿了顿，骨刷停在“裴昭”二字上方（沈夜这才注意到，石碑最顶端有个模糊的名字，被血纹盖了大半），“后来，成了所有‘被宣告者’的墓志铭。”
沈夜的后颈起了一层鸡皮疙瘩，寒意顺着脊椎爬升，像有条冰冷的蛇正缓缓游走。
他想起影躯说“不想消失”时，其他残响的共鸣；想起线装册上突然出现的字迹——那是他母亲的本子，可母亲已经死了八年。
“守默会……他们是继承者？”
老妪终于转过脸。
她的盲眼泛着灰白，却像能看穿他的骨头：“你猜，葬首手里那面漆黑幡旗，为什么能引动‘众信’？因为那旗子本身，就是第一个不肯死的人留下的残响。”
沈夜的呼吸一滞。
他想起三天前广场上的万人低语，想起直播弹幕里“他真的去了”的刷屏——那些声音不是自发的，是被某种东西引导的。
而引导者，是葬首，是守默会，是藏在名字背后的“裴昭”。
“所以所谓‘规则’，不过是前人用残响刻下的剧本。”他轻声说，“我们都在重复他们的故事。”
老妪笑了，缺了两颗门牙的嘴漏着风：“聪明。所以你现在要做的，不是破局，是……”
“改写剧本。”沈夜接了话，声音里带着点滚烫的兴奋，舌尖抵着上颚，尝到一丝血腥味——那是他咬破了口腔内壁。
他转身要走，又停在门口，“那本子上的字……”
“线装册？”老妪的盲眼转向他，“你母亲最后一次来祠堂时，把它压在石碑底下。她说‘如果有天我儿子不肯死，让这本子替我告诉他：别怕，你不是第一个。’”
原来母亲将本子压在碑底时，也把自己的最后一缕执念封进了纸页——只要有人不肯死，它就会替她流泪、写字。
沈夜的脚步顿住。
他想起枕头上的水渍，想起梦境里影躯的笑——原来那些“眼泪”不是他的，是线装册在替母亲哭。
归途路过便利店时，电视里的新闻正闹得沸反盈天。
沈夜站在玻璃门外，哈出的白气模糊了视线，玻璃上凝结的水汽带着凉意，贴在他唇边，像亡者的手指轻轻拂过。
屏幕里，主持人的脸绷得像石膏像：“昨夜市中心异象已被定性为群体幻觉，专家称或与新型模因病毒有关。”镜头扫过广场，人群里有人攥着手机尖叫：“我拍了视频！棺材化成灰的视频！”却被保安架走；有人蹲在地上发抖，反复嘟囔“不可能，他明明死了”；还有个穿黑风衣的男人站在灰烬残迹前，抬头盯着天空，眼神像淬了毒的刀。
沈夜的后颈突然泛起寒意。
他摸出手机，苏清影的消息跳出来：“《换脸人秘录》批注：当千万人共持一念，虚妄亦成法则。”他盯着屏幕里那个黑风衣男人——对方的脸被阴影遮住了，但沈夜知道，那是“不肯相信他活着”的千万人中的一个。
这种执拗的否定，比任何诡异的规则都可怕，因为他们在共同书写“沈夜必须死”的新法则。
“所以现在，你们都想亲手把我写进坟里？”他对着玻璃门里的倒影冷笑，倒影里的他眼睛亮得吓人，“那我偏要当那支笔。”
深夜的地下室，七支白烛在供桌上燃烧，烛火被穿堂风扯得东倒西歪，光影在墙上扭动，发出“噼啪”的轻响，像有人在窃窃私语。
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