玻璃上蒙着一层薄灰的咖啡馆二楼，沈夜把红外测温仪贴在落地窗上。
仪器屏幕跳动两下，最终定格在18.5℃——对面红砖墙公寓顶楼302的温度，与窗外30℃的闷热夏夜形成刺目的反差。蝉鸣像金属丝刮过耳膜，在热浪中拉长成断续的噪音。他喉结动了动，指节无意识地摩挲着桌角，那里压着半杯已经凉透的热可可，是苏清影半小时前留下的，杯壁还凝着细密的水珠，指尖蹭过时留下一道湿痕，冰凉黏腻。
手机在掌心震动时，他几乎是条件反射地捏紧。
加密频道的提示音像一根细针，精准扎进他紧绷的神经。
苏清影的消息分三条弹出来，他先扫了眼发送时间：23:07，比平时快了十七分钟——这姑娘大概又把古籍修复室的台灯调得更亮了，镜片后的眼睛说不定正泛着血丝。空气里残留着她惯用的檀香墨味，混在咖啡冷掉后的焦苦中，竟有几分熟悉的安全感。
第一条是照片：泛黄的纸页边缘卷着毛边，钢笔字洇开的墨点像一团小乌云。
“1923年5月17日，沈柳两家公证联姻。新郎沈某全程沉默，签字时笔尖划破纸张三次，眼中无光如傀儡。”他盯着“傀儡”两个字，指腹轻轻蹭过屏幕，想起镜屋里那些从镜面爬出来的自己——原来百年前就有个“沈夜”，早被当成提线木偶捆在仪式里了。指尖传来轻微的静电刺痛，仿佛触碰到了百年前那张纸的纤维。
第二条是扫描件：一张老报纸的边角，标题用朱砂笔圈着“镜裂街惨案”。
“婚礼当夜，兴仁街十三户人家镜面尽碎，玻璃碴子扎进墙里像长了一片银鳞。”他突然想起墓园里那十二面镜子，还有脚下十三道锁链——数字对上了，连“银鳞”都和锁链的银芒有几分相似。耳边似乎响起玻璃碎裂的脆响，短促而密集，像是从记忆深处渗出的回声。
第三条是一张模糊的铜镜照片，血字歪歪扭扭，像是用指甲抠出来的：“他不肯死，所以我替他活着。”沈夜的瞳孔骤然收缩，后槽牙咬得发疼。那字迹的弧度让他脊背一凉——第五次溺亡时，水底的鹅卵石上就刻着同样的扭曲笔画；第三次被诡书吞噬前，书页边缘也浮现过这般血痕。不是诅咒，是签名。柳老太太在收集“前任”的死亡印记，把每个“沈夜”都变成她仪式的燃料。
“所以她们要的不是新郎。”他对着空气轻声说，指节抵着太阳穴，“是把我变成‘前任’，等我死第七次，就能把前六次的残响全都收走……”
咖啡杯被他捏得咔嗒作响，杯沿裂开一道细缝，褐色的液体顺着指缝滑落，在桌面上晕开一小片污迹。
窗外的蝉鸣突然变得刺耳，他扯了扯领口，黑色冲锋衣下的皮肤沁出薄汗，黏在布料上，一阵阵发痒。但手指摸到靴筒里的匕首时，又冷静下来——那把淬了黑驴蹄粉的匕首还沾着墓园的血，现在正贴着他的小腿，像一块发烫的烙铁，刀柄的纹路硌着掌心，带来真实的痛感。
“需要我现在过去吗？”苏清影的消息突然跳出来，后面跟着一个定位，是咖啡馆楼下的消防通道。
他盯着那个红点看了三秒，拇指在键盘上悬了又悬，最终回了一句：“守着古籍室，等我发信号。”顿了顿，又补了一个歪歪扭扭的笑脸——这是他们的暗号，意思是“我还能撑”。
手机屏幕暗下去的瞬间，他摸出兜里的婚戒模型。
金属贴着皮肤有些凉，内置的录音装置硌得指尖发疼。他在推门前轻轻按了一下戒指内侧——微型摄像头开始录制并同步上传至云端备份。“苏清影，”他低声说，“接下来的画面……靠你自己解读了。”他知道一旦踏入302，信号随时可能中断。
他站起身，仿制的黑色礼服挂在椅背上，是按照1923年的老照片做的，袖口绣着金线缠枝莲，丝线在昏光下泛着冷金属般的光泽。椅子在地板上划出刺耳的声响，像某种预警。
走下楼梯时，鞋跟敲击木质台阶的声音格外清晰，每一步都像踩在心跳上。推开咖啡馆后门，热风裹挟着潮湿扑面而来——消防通道就在对面巷口，苏清影的红点静静闪烁。
他掏出一次性手机，拨通那个空号。仰头望着302紧闭的窗帘，听着电话里的忙音，喉结动了动：“我知道你们在等第七次死亡……”风突然转了方向，带起他额前的碎发，发丝扫过眉骨，带来一阵细微的刺痒。
“我现在就来送终。”
挂断的瞬间，楼上传来玻璃碎裂的脆响。
他抬头，看见302的窗帘缝隙里闪过一道白影，像是一面被风吹起的婚纱，边缘飘动的褶皱仿佛还在呼吸。
钥匙插进锁孔时，他摸了摸胸口——那里贴着一张符纸，是苏清影从《滇南异闻录》里抄的，据说能暂时屏蔽诡物的感知。指尖触到黄纸上的朱砂纹路，微微凸起，带着一丝温热，像是仍在搏动。
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