深夜回家，我发现楼道多了一扇门。
门牌号和我家一模一样，只是材质陈旧，布满灰尘。
透过猫眼，我看见另一个“我”正在家里做饭。
她突然转头，隔着门对我微笑：
“你终于来了，我等了你好久。”
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夜里十一点半，李维加完最后一个该死的班，拖着灌了铅似的双腿挪回了他那栋位于城市边缘的老旧居民楼。空气黏糊糊的，带着一股子梅雨季特有的霉味，混着楼下垃圾桶隐约飘来的馊气，直往鼻子里钻。电梯门口挂着“故障维修”的牌子，白底红字，刺眼得很。他低低骂了一句，认命地转向楼梯间。
声控灯早坏了有一阵子，物业的承诺和这灯泡一样不靠谱。手机电筒的光圈在浓稠的黑暗里劈开一道窄缝，勉强照亮脚下磨损严重的水泥台阶。自己的脚步声在空旷的楼梯井里回荡，哐、哐、哐，单调得让人心头发毛，总疑心那回音里是不是还叠着另一个人的步子。墙上贴着疏通下水道和宽带办理的小广告，边角卷起，在晃动的光影里像一块块脱落的皮癣。
爬了六层，气喘吁吁。转上七楼的平台，手机光晃过熟悉的绿色防火门，门边墙上钉着蓝底白字的“7F”标识。李维习惯性地往自家方向——702室——瞥了一眼，准备掏钥匙。
光线却顿住了。
就在702那扇深棕色、带着过年时贴福字残留胶印的防盗门旁边，几乎紧挨着，多出了一扇门。
一扇旧得离谱的门。
木质的，漆皮剥落得像是得了严重的皮肤病，露出底下污糟糟的原木色，深深浅浅的霉斑爬满了门板和门框。门把手是老式的黄铜球形把手，覆着一层厚厚的、发绿的铜锈。门上没有福字，没有春联，只有一个门牌号，也是蓝底白字，但颜色旧得发灰，数字却异常清晰：
702。
李维眨了眨眼，汗顺着额角滑下来，冰凉的。他移开手机光，又猛地照回去。两扇门，并排立在七楼昏暗的走廊里。一扇是他熟悉的、属于他的702。另一扇，是那个古怪的、同样标着702的旧门。像一对诡异的双生子，新的光鲜，旧的腐朽。
心脏开始不规律地擂鼓。是加班太累，眼花了？他用力闭了闭眼，再睁开。旧门还在。他甚至闻到了一股从它身上散发出来的、更为浓重的陈年霉味，混着灰尘和某种难以形容的、类似旧报纸仓库的气味。
谁会在隔壁悄无声息地弄出这么一扇门？装修？不可能，一点动静都没有。恶作剧？谁会这么无聊，搞出如此……逼真的东西？逼真得让他胃里一阵翻搅。
手机光柱颤抖着，划过那扇旧门的门板。门中央偏上的位置，有一个猫眼。普通的猫眼，但镜片看起来雾蒙蒙的，沾满灰垢。鬼使神差地，李维屏住呼吸，向前挪了一步，又一步。霉味更重了。他慢慢地，把眼睛凑近了那个污浊的猫眼。
视野先是模糊一片，只有一片黯淡的、泛黄的浑浊。他眨了眨眼，努力调整焦距。渐渐地，景象清晰起来。
是他家。
的客厅。
布局一模一样：靠墙的灰蓝色布艺沙发，玻璃茶几，对面墙上挂着的电视机，甚至连沙发上随手扔的他的那件格子衬衫都在。但一切仿佛都蒙上了一层老照片似的黄翳，显得暗淡、陈旧。沙发上积着灰，茶几上放着的马克杯图案模糊不清。
然后，他看见了“人”。
在厨房那边，开放式厨房的灶台前，站着一个人，背对着门的方向，正在燃气灶前忙碌。看身形，是个女人，穿着一条米白色的居家连衣裙，头发松松挽着。锅里似乎煮着什么，淡淡的蒸汽升腾起来。
李维的血液似乎瞬间冻住了。那背影……为什么那么熟悉？熟悉到让他骨头缝里都渗出一股寒气。
女人关掉了火，似乎盛好了什么东西，端着碗，转过身来。
李维看到了她的脸。
嗡的一声，脑子里所有的声音、所有的思绪全都炸飞了。那是他的脸。是他的五官，他的轮廓，连左边眉梢那道小时候磕破留下的小疤都一模一样。只是，那张脸上带着一种他从未有过的、极其舒缓甚至称得上恬静的神情，嘴角微微向上弯着。
“她”端着碗，朝着门口——也就是李维正在窥视的猫眼方向——走了过来。步态很稳，甚至有些轻快。
李维想逃，身体却像被钉在了原地，僵硬冰冷，连指尖都无法颤动。他看着那张属于自己的脸在视野里越来越大，越来越清晰。然后，“她”在门后停了下来，恰好正对着猫眼。
“她”抬起眼睛，视线仿佛穿透了污浊的镜片和狭窄的门洞，精准地锁定了李维惊恐的瞳孔。
那张脸上的笑容扩大了，不再是恬静，而是一种深切的、混杂着期待与某种令人骨髓发寒的愉悦的笑容。嘴唇开合，隔着门板，李维清晰地“听”见了那声音，不是通过耳朵，而是直接钻进他的脑海，冰冷黏腻：
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