我家世代守着后山那片禁地，据说下面是古墓。
爷爷临终却说：“孩子，我们守的不是墓，是影子。”
我不懂，直到那晚守夜，看见月光下，那些无主的影子从禁地裂缝里爬出，贴着地面游荡。
它们模仿着活人的姿态，却扭曲怪异。
一个酷似我三天前死去的邻居的影子，缓缓扭过头，用没有五官的“脸”，朝我“笑”了一下。
我连滚爬爬逃回家，反锁房门，却发现油灯光下，我自己的影子，正慢慢地、从我的脚边……站了起来。
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我们老周家，在这雾岭山下的小村里，守了不知道多少代了。守的是后山那片被荆棘、老藤和村里人深深敬畏圈起来的禁地。大人吓唬哭闹的孩子，常说：“再嚎！再嚎就把你扔后山坟圈子去！”那里的树长得格外高大阴郁，连正午的阳光都透不进去几分，终年弥漫着一股子土腥混杂着奇异冷香的气味。村里祖祖辈辈传下来的规矩：任何人，任何时候，不得靠近后山三里之内，尤其是月圆和朔日。只有我们周家的男人，每隔七天，必须在日落前上山，在那道歪歪扭扭、长满苔藓的矮石墙边点上三炷香，烧些纸钱，然后默默地守着，直到第一缕天光刺破山间的浓雾。
都说下面埋着前朝的王公，或者不起的将军，有不得了的宝贝，更有不得了的凶煞。我们周家，是守墓人。我曾对此深信不疑，并且为这份带着神秘色彩的职责感到一种沉重的骄傲。直到爷爷咽气的那天。
爷爷躺在床上，油尽灯枯，屋子里弥漫着死亡和草药混合的酸腐气。他瘦得脱了形，眼窝深陷，但那双老眼却亮得骇人，死死攥着我的手，力气大得不像个弥留之人。
“三娃……”他喉咙里嗬嗬作响，每一个字都像在砂纸上磨过，“后山……我们周家守的……不是墓……”
我愣住了，不是墓？那是什么？那些规矩，那些禁忌，那些代代相传的守夜……
爷爷的手猛地一紧，指甲几乎掐进我的肉里，他浑浊的眼珠里爆发出一种极度恐惧和急切的光，仿佛要用最后的气力把某种真相钉进我的脑子：“是影子！是那些……没了主儿……不肯散……又不能见光的……影子！”
影子？我彻底懵了。影子有什么好守的？谁的影子？
“记……记住！”爷爷的声音陡然尖利，又骤然低落下去，只剩游丝般的气音，“千万别……别让它们……碰上活人的影……月圆……朔日……尤其……小心……”
他的手松开了，重重摔回床上，眼睛还圆睁着，望着黑黢黢的房梁，里面凝固着未散尽的惊惧。我试图合上他的眼睑，试了几次，那眼皮却像冻住了一样，固执地半睁着，仿佛还在警示着我看不见的什么。
爷爷的话像一颗生锈的钉子，楔进了我的脑子。不是墓，是影子？这话太过离奇，甚至有些荒唐。我试图把它理解为爷爷临终前的谵妄，可他那时的眼神，那攥紧我手的力道，却又无比真实，真实得让我在之后每个独自上后山点香的夜晚，脊背都会莫名窜起一股凉气。我开始更仔细地观察那片禁地。除了更阴冷、更安静，树木的姿态在某些角度下显得格外别扭扭曲之外，似乎……也没什么不同。至少，我看不见什么“影子”。
变化是从今年开春开始的。先是村里老王家那个走夜路摔进山沟的猎户，捞上来时人都泡发了，都说他是喝多了失足。可帮忙收敛的人私下嘀咕，说他脚踝上有几个乌青的手指印，细长细长的，不像人的手。接着是村东头李家的新媳妇，好端端半夜起来喂猪，第二天发现倒在猪圈旁，浑身没有伤口，却瞪着眼，脸上的表情像是看见了极恐怖的东西，活活吓死了。村里开始弥漫一种不安的低语，但谁也不敢明说，只是傍晚关门闭户的时间越来越早，看后山的眼神也越发敬畏恐惧。
我隐隐觉得，这些事和爷爷的警告有关，但又抓不住头绪。直到三天前，住我家隔壁的吴老二，死了。死得更是蹊跷。他是个老光棍，脾气古怪但人不坏，最喜欢在傍晚蹲在门槛上抽旱烟。那天早上被发现时，他就直挺挺躺在自家堂屋正中，身上盖着一层薄薄的、不知从哪里来的湿冷河泥，脸上蒙着他自己那件洗得发白的旧汗衫。扯开汗衫，他脸上没有任何伤痕，只是嘴巴张得极大，像是死前拼命想要呼喊，却什么声音也没能发出来。最怪的是，村里的老剃头匠王伯哆哆嗦嗦地说，给吴老二擦身换寿衣时，感觉他的身体轻得不像话，不是瘦，是空，像一具被掏空了内容的皮囊。
吴老二下葬后的第三天，恰逢一个朔日。朔日，月隐星稀，在爷爷的警告里，是最需小心的日子。那天傍晚，我照例准备好香烛纸钱，心头却沉甸甸的，莫名发慌。母亲在身后小声嘱咐：“三娃，今儿个……早点回来，心里毛躁就念你爷爷教的口诀。”
爷爷确实教过我几句拗口的话，像是某种咒文，我从未当真，只当是守夜的规矩一部分。我含糊应了一声，踏着渐浓的暮色上了山。
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