他们给我做了一身新衣裳，靛蓝色的土布，浆得硬挺，让我生日那天穿。料子粗糙，摩擦着皮肤，很不舒服，像一层提前备好的寿衣。
生日前一天，画师来了。
不是往年请的那个干瘦老头。听说那老头去年冬天没了。
来的是个生面孔。一个更老、更怪的老人。
他穿着一件洗得发白、打了好几个深色补丁的藏青色长衫，样式古旧得像从太爷爷那辈传下来的。脚上一双磨得没了颜色的黑布鞋，沾满泥浆。人干瘪得厉害，背佝偻着，手里拄着一根疙疙瘩瘩的老枣木拐杖。最让人心里发毛的是他的眼睛——眼眶深陷，里面是两个混浊的、只有眼白、毫无焦点的灰白色球体。
是个瞎子。
一个瞎子，怎么画像？
爹和爷爷却似乎早有预料，或者说，只能接受。他们恭敬地把瞎眼老人迎进早就收拾好的、太爷爷当年用作画室的西厢房。房间里已经按照吩咐，搬空了所有杂物，只留下正中一张太师椅，一张老旧的画案，上面铺好了厚毡，摆着崭新的宣纸、砚台，还有几管用旧了的毛笔。空气里弥漫着浓重的灰尘和霉味，还有一股更淡的、说不清的、类似陈旧药材和某种油料混合的气息。
老人进了屋，不用人扶，径直走到画案后，伸出枯瘦得像鸡爪、指甲缝里满是黑泥的手，小心翼翼地摸索着摊开的宣纸边缘，又摸了摸笔架上的毛笔，点了点头，喉咙里发出一声含糊的“嗯”。
“柳老哥，”他开口，声音嘶哑干涩，像破风箱漏气，带着浓重的、听不出具体地域的口音，“让你家后生，坐过来吧。”
爹推了我一把，力道很大。我穿着那身别扭的新衣，僵硬地走到屋子中央的太师椅前，坐下。椅子冰凉，硬邦邦的。
“坐正，莫动，莫言语。”瞎眼老人面向我的方向，那双灰白的盲眼“看”着我，明明没有焦点，我却觉得浑身不自在，仿佛被什么东西里里外外扫了一遍。
然后，他拄着拐杖，慢慢从画案后踱出来，走到我面前。他身上有股味道，像陈旧书籍、廉价烟草和长途跋涉后的汗馊味混合在一起，并不好闻。
他伸出那只枯瘦的手。
我下意识想往后缩。
“别动。”爹在后面低喝一声。
冰凉、粗糙、带着厚茧和老茧的手指，触上了我的额头。我打了个寒颤。那手指顺着我的眉骨、颧骨、鼻梁、下颌，一点一点，极其缓慢，又极其用力地摸索、按压、描摹，像是在用触觉“观看”，又像是在丈量，在确认什么。他的指尖很冷，带着一种异样的粘滞感，所过之处，我的皮肤激起一层细密的疙瘩。
整个西厢房静得可怕，只有老人粗重缓慢的呼吸，和他手指摩擦我皮肤、骨骼的细微声响，还有窗外呼啸而过的秋风。爹和爷爷站在门边阴影里，像两尊沉默的泥塑，看不清表情。
老人的手移到我的耳廓，细细捻过耳垂，又沿着颈侧向下，在锁骨位置停了停。他的眉头微微蹙起，嘴唇无声地嚅动了几下。
然后，他收回了手，退回画案后。
他没有立刻动笔，而是侧耳倾听着什么。屋里明明只有我们几个人的呼吸声。过了一会儿，他才摸索着拿起一支笔，在砚台里蘸了蘸墨——那墨汁颜色很黑，黑得发亮，泛着一种奇异的、暗沉的光泽，气味也格外浓烈刺鼻。
他开始画了。
一个瞎子画画，场面诡异得让人头皮发麻。他根本“看”不到纸，笔尖悬在纸上方寸许，停顿片刻，然后落下，勾勒。动作并不快，甚至有些滞涩，但每一笔落下，都异常稳定、肯定，仿佛他“看”到的影像，就清晰地投射在眼前的空气中，或者……早就印在了他心里。
他画得很专注，或者说，很“投入”。灰白的盲眼微微向上翻着，嘴唇抿紧，脸上的皱纹随着用笔的力道时而舒展时而聚拢。偶尔，他会停笔，侧着头，像是在倾听画中人的“回应”。
时间一点点过去，西厢房里光线渐暗。没有人点灯，仿佛光亮会打扰这个过程。我只能僵坐着，听着毛笔划过宣纸的沙沙声，感受着那无形目光（或者说，触觉）的反复“抚摸”，心里的不安像潮水般上涨，混合着对这条荒谬祖训的愤怒，还有对眼前这个瞎眼老人、对这间弥漫着太爷爷气息的老屋、对门外沉默父祖的莫名恐惧。
不知过了多久，老人终于搁下了笔，长长地、极其疲惫地吁了一口气，那气息带着一股难以形容的腐朽味道。
“好了。”他哑着嗓子说。
爹和爷爷几乎是立刻走了过来。爷爷手里捧着一个早就准备好的、深紫色的绸布罩子。
就在老人说“好了”，爹和爷爷准备上前罩住画幅的、电光石火的一刹那——
我的目光，因为长时间僵坐导致的脖子微微偏转，无意中，越过了爹的肩膀，瞥向了画案的角落。
画像的大部分被老人的手臂和身体挡着，我只看到了一个局部。
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