他话语微微一顿，室内静得只能听到苏青瑗自己略显急促的呼吸声。
“女居士，”了尘的声音沉静如古潭水，一字一句，却清晰地敲在她的心上，“你放不下的，究竟是何物？”
苏青瑗张口欲言，自然是血海深仇。
了尘却轻轻摇头，截住了她未出口的话：“非是仇恨本身。”
他的目光，如同温和却又无可闪避的烛照，细细拂过她虽布衣荆钗，却依旧难掩的、属于另一个世界的仪态风姿。“是你那‘朱门贵女’的身份，是苏家昔日‘诗礼传家’的荣光，是那一切构成你过往、如今却将你牢牢困住的‘金篱’。它沉在你心湖之底，你以为打捞起它，便能重现昔日门楣，血债血偿，便能让你重新成为‘苏青瑗’。殊不知，你越是执着于打捞，心湖便越是波澜汹涌，不得片刻安宁。那湖底之物，早已非本来面目，你执着追寻的，不过是一个虚幻的倒影，一个困住你自己的牢笼。”
“你耿耿于怀的，是门第倾塌的落差，是身份认同的迷失，是这‘浮名’被践踏的不甘。这所有的‘放不下’，层层叠加，最终化成了你口中那‘非报不可’的仇恨。它成了你活下去的唯一支点，却也成了将你拖向无尽黑暗的枷锁。”
“你以为，报了仇，苏家就能回来？你就能得到解脱？”了尘轻轻叹息一声，那叹息里，含着无尽的悲悯，“执着于虚名，便被虚名所缚；执着于仇恨，便被仇恨所噬。你手持利刃，最终刺向的，首先是你自己的心。”
每一个字，都像一把无形的锤子，重重敲打在苏青瑗心上那层由仇恨和痛苦凝结成的硬壳上。初时是闷响，继而，她听到了清晰的碎裂声。
她想起了什么？想起了父亲生前最珍视的，并非官位，而是书房里那方“清白传家”的砚台；想起了兄长在春日里，于庭院中教她放纸鸢时，那畅快无忧的笑声，而非钻营官场的汲汲营营；想起了母亲在灯下，为她缝制衣裳时，哼唱的温柔小调，而非贵妇圈中的虚与委蛇。
那些真实的、温暖的、属于“家”的感觉，不知何时，已被“家族荣誉”、“门楣光耀”这些沉重的“金篱”所覆盖、所替代。她一直以来，想要挽回的，究竟是那份失落的温情，还是那煊赫的“苏府”招牌？
仇，是真的。恨，也是真的。可支撑这仇恨的根基，她从未审视过的根基，在了尘那澄澈的目光下，忽然变得摇摇欲坠，显露出其下隐藏的、属于“朱门”的虚荣与执念。
她一直以为，是仇恨给了她力量。直到此刻，她才惊觉，这力量是何等虚妄，它汲取的不是生命，而是她所有的生机与快乐，它让她变得坚硬、冰冷，与这世间一切的美好隔绝。
“哐当”一声脆响。
那柄淬了剧毒、被她紧握在袖中、视作最后依仗的匕首，从她骤然脱力的指间滑落，掉在冰冷的青石地上。幽蓝的锋刃，反射着从窗外透入的微光，像一只嘲讽的、冰冷的眼睛。
她怔怔地看着那匕首，仿佛不认识此物。然后，她像是被抽走了全身的骨头，一直挺得笔直的脊梁，骤然弯折下去，肩膀剧烈地抖动起来。不再是之前那种带着控诉的泣血，而是无声的、近乎崩溃的痛哭。泪水滂沱而下，冲刷着脸上的执拗与怨恨，露出底下原本的、柔软的、早已疲惫不堪的肌肤。
许久，许久。
哭声渐歇，她抬起朦胧的泪眼，望向了尘，声音嘶哑，却透着一丝前所未有的清明：“大师……我……我该如何？”
了尘目光平静地看着她，看着她眼中那燃烧了太久的恨火渐渐熄灭，看着她从那种与世为敌的紧绷状态中，一点点松懈下来。他没有直接回答，只是缓缓道：“心若放下，身在何处，皆是修行。心若执着，即便青灯古佛，亦是在打捞另一道‘金篱’。”
苏青瑗默然。
她挣扎着，向了尘深深叩首，然后，俯身，拾起了那柄落在地上的匕首。这一次，手指不再因仇恨而紧绷，也不再因恐惧而颤抖，只是平稳地、带着一种决绝的意味，将它拿起。她没有再看，转身，步履有些虚浮，却异常坚定地走出了禅室。
回到寄居的小院，她取出了那个贴身藏着的、沉甸甸的锦囊。里面，是她苏家倾尽最后力量，多年来搜罗的、足以将那仇敌扳倒、甚至牵连甚广的“罪证”。纸页泛黄，字字血泪。
她打燃火折，橘红色的火苗舔舐上纸张的边缘，迅速蔓延开来。跳跃的火光映着她的脸，那张脸上，不再有怨恨，不再有不甘，只有一种近乎虔诚的平静。她看着那些承载着无数阴谋、背叛、肮脏交易的文字，在火焰中蜷曲、焦黑，最终化为灰烬，随风飘散。
仿佛，也将她过去那段被仇恨填满的人生，一并焚毁。
三日后。
京城西隅，一座煊赫府邸的斜对面，那片平日里连乞丐都不愿多做停留的空地上，不知何时，支起了一个简陋的草棚。草棚里，只有一个素衣女子，正在安静地熬制着汤药。药香苦涩，却奇异地驱散了此地的些许污浊之气。
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