陈默把冰箱锁了。
他用从工具箱里翻出来的一段旧自行车链锁，穿过冰箱门的把手，在背后拧紧，再用一把密码挂锁扣死。锁链是黑色的，有些掉漆，露出底下暗红的铁锈。锁头是冰冷的金属银色，在厨房惨白的灯光下泛着坚硬的光。
做完这一切，他退后两步，背靠着厨房冰凉的瓷砖墙，大口喘着气。目光死死盯着那台被五花大绑的银色双门冰箱，仿佛里面关着的不是逐渐腐败的食物，而是一头随时会破门而出的、饥饿的活物。
冰箱很安静。只有压缩机偶尔启动时发出的、低沉的嗡鸣。
但他记得清楚——昨晚，在他瘫坐在厨房地上，被那十八袋凭空出现的饼干吓得魂飞魄散之后，他分明听到过另一种声音。
从冰箱深处传来。
不是压缩机的嗡鸣，也不是制冷剂流动的嘶嘶声。是更细微的、更密集的……沙沙声。像是有无数只干瘪的虫足在聚乙烯塑料袋上快速爬行、摩擦；又像是极薄的、干燥的脆片在彼此挤压、刮蹭。
那声音时断时续，在他屏住呼吸凝神去听时，它就消失了。可当他稍微松懈，以为是自己幻听时，那窸窸窣窣的、令人牙酸的摩擦声，就又幽幽地、执着地从门缝里渗出来。
他锁不住那声音。但他至少锁住了门。
掌心的灼痛感已经成了背景噪音，像一只永远烧不完的蚊香，持续地、低烈度地炙烤着他右手那块皮肤。那颗属于林远的暗红色痣，颜色似乎又深了一些，边缘更加清晰，摸上去凸起感也更明显。他没敢再仔细看自己其他的掌纹——他怕看到更多陌生的、不属于他的线条正在悄然蔓延。
饥饿感像潮水，退了又来。
但他不敢再吃任何从冰箱里拿出来的东西。连那几盒牛奶，他都一股脑扔进了楼下垃圾桶。最后，他在公寓斜对面那家24小时便利店，买了整整一塑料袋的面包、饼干（普通的、没有纹路的）、火腿肠和瓶装水。结账时，值夜班的店员小哥睡眼惺忪，扫码的动作慢得像电影慢镜头。陈默盯着他低垂的眼睑看了几秒——还好，没有灰色薄膜，只是熬夜的血丝。
拎着塑料袋往回走时，深夜的街道空旷得令人心慌。路灯把梧桐树光秃秃的枝桠影子投在地上，张牙舞爪。风吹过，影子便扭曲晃动，像无数只试图抓住他脚踝的鬼手。陈默加快脚步，几乎是小跑着冲进了公寓楼。
楼道的声控灯一如既往地迟钝。
他用力咳嗽，跺脚，拍手。头顶那盏罩着蛛网和死虫的灯泡，才不情不愿地、慢吞吞地亮起昏黄的光。光线不足，勉强照亮脚下几级台阶，往上和往下都迅速沉入粘稠的黑暗。墙壁上的绿色“安全出口”指示灯，泛着幽幽的、不祥的荧光。
陈默住四楼。他深吸一口气，开始爬楼梯。
脚步声在空旷的楼梯间里被放大、拉长，带着空洞的回响。啪嗒。啪嗒。啪嗒。每走一步，他都觉得身后有什么东西跟着。但他不敢回头，只是死死攥紧手里的塑料袋，塑料摩擦发出哗啦的噪音，在这寂静里显得格外刺耳。
走到三楼与四楼之间的拐角平台时，声控灯因为他脚步的停顿，熄灭了。
黑暗瞬间合拢。
陈默僵在原地，一动不动。眼睛需要时间适应黑暗，但他能感觉到，黑暗并不纯粹。楼下某处，可能有住户的门缝下透出电视机的蓝光，或者窗外路灯的余光透过楼道气窗，在地上投下模糊的、栅栏般的光影。
他等着灯重新亮起。
但灯没亮。
他不敢再用力跺脚——那声音太大了，在深夜里简直像挑衅。他只能干咳了一声，声音在喉咙里滚了半圈，又被他咽回去一半，听起来短促而怪异。
灯还是没亮。
也许是坏了。这栋老楼的公共设施，总处在一种半死不活的状态。陈默这么告诉自己，试图压下心头莫名涌起的不安。他摸索着，想要继续往上走。
就在他的脚刚刚抬起，还未落在上一级台阶时——
一个声音，毫无征兆地，钻进了他的耳朵。
起初极其微弱，极其模糊。像是隔着好几层厚重的墙壁，从很远的地方传来，又像是老式收音机调频不准时发出的、夹杂着大量电流噪音的背景杂音。
但在这万籁俱寂的深夜里，在这绝对的黑暗和寂静中，它清晰得令人心脏骤停。
是……歌声。
有人在哼歌。
旋律很熟悉，熟悉到刻进几乎每个中国人的DNA里——是那首《摇篮曲》。舒伯特的。“睡吧，睡吧，我亲爱的宝贝……”
可这歌声……不对劲。
它并非完整流畅的旋律，而是卡在了某一句上，像一个坏掉的唱片机，唱针死死卡在了一道音轨的沟槽里，一遍，又一遍，永无止境地循环：
“……睡吧，睡吧，我亲爱的宝贝……”
“……睡吧，睡吧，我亲爱的宝贝……”
“……睡吧……睡吧……”
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