刘斌把纸折好塞进怀里。他看看队伍，一个个看过去。
林三点点头，表示还能走。
赵七拍了拍箭筒，示意准备好了。
苏兰握紧双刀，眼神没乱。
陈默扶了扶眼镜，把本子抱在胸前。
刘斌转身，继续往前。
洞更深了。墙上的字越来越完整，有些甚至自动补全缺的笔画。空气变重，呼吸像在吞灰尘。温度升高，汗水顺着背流下，衣服黏在身上。每个人的脚步都变沉，像背着看不见的东西。
走了很久，前面出现一点光。
不是火光，也不是月光，是一种暗红色的光，一闪一闪，像心跳一样。那光照在墙上，字迹也跟着起伏，好像整个洞穴在呼吸。
刘斌抬手准备让大家停下。
就在这时，林三的刀突然从鞘里滑出一半。
刀身轻轻震动，像是被什么召唤。
刘斌低头看自己的手。黑铁笔在袖子里震动，好像要自己跳出来。他心里一紧——这是“共鸣”，说明前面有同类的东西，可能是源头，也可能是敌人。
他抬头。
前面拐角，站着一个人影。
穿着破长袍，背对着他们。手里拿着一支笔，笔尖滴着黑水。那水落在地上，立刻长出一行字，缓缓向前爬，像活蛇。
人影不动，也没回头。
但刘斌听到了声音。
不是从耳朵进来的。
是从脑子里响起的。
一个声音，慢慢地说：
“你终于来了。”
刘斌全身绷紧。这不是幻觉。那声音直接出现在脑海里，语气、语调，甚至是呼吸节奏——都是他自己的声音。
“你是谁？”他在心里问。
那人影还是背对，慢慢抬起笔，在空中虚划一笔。
刹那间，整条通道的墙亮起无数诗句，全都朝他们涌来，像潮水一样。陈默怀里的本子突然炸开一页，纸片飞舞，每一片都写着同一句话：
“归来者，当以身为祭。”
赵七拉弓想射，发现弓弦变成了墨汁，箭融化在手里。苏兰挥刀砍向空中，刀锋划过的地方，空气裂开细缝，涌出黑色文字，缠住她的手臂，想钻进皮肤。
沈九盘腿坐下，双手捂耳，嘴里念咒，强行挡住声音。空气再次安静，那些文字暂时停下。
林三大吼一声，用刀背猛砸岩壁，“当”一声响：“老子不会写诗！！”
那一瞬间，所有文字震了一下，好像被这句话打乱了。
刘斌趁机冲上前，黑铁笔出鞘，笔尖指向那人影后心。
“我不认识你。”他说，“但我知道你不是真的。”
那人影慢慢转过身。
脸模糊不清，五官像没画完的草图，只有一双眼睛很清楚——那是刘斌的眼睛，却装着不属于他的悲伤和愤怒。
“你不记得了？”那声音带着哀求，“三年前，你在这里写下第一句诗。你说你要结束这一切。你说你要烧掉所有的墨冢。可你逃了。”
刘斌瞳孔一缩。
记忆涌上来。
三年前，他也站在这里。那时他是个年轻的抄经人，奉命来找一本叫《葬诗录》的书。他在尽头遇到一个老人，知道了真相：所谓的“诗骸道”，是一个古老时代疯诗人建的。他们用自己的魂炼墨，用百姓的痛苦做纸，写永生的诗，想成神。失败后，魂不散，变成“诗魇”，藏在文字里，引诱后来的人成为祭品。
他曾发誓要烧掉一切。
可当他真正看到那座由白骨堆成、墨汁浇灌的祭坛时，他害怕了。
他逃了。
就在那一刻，他的灵魂被分成了两半——一半留在这里，成了守门人；另一半带着记忆离开，成了现在的刘斌。
眼前这个人，就是他丢掉的那一半。
“我没有逃。”刘斌咬牙，“我只是……需要帮手。”
“你骗自己。”那身影冷笑，“你以为带人回来就能赎罪？可你带来的，全是将死之人。”
刘斌猛地回头。
林三、赵七、苏兰、陈默、沈九……每个人的脸上都有青灰色，嘴角有细小的裂纹，像是皮肤下藏着要冒出来的字。
他们……早就不是正常人了。
他们是“载文体”，被选中承载残诗的人，活在生死之间，只为走到这里，完成最后的献祭。
“你们……”刘斌声音发抖。
陈默苦笑：“我们知道活不久了。所以才跟你来。要么死在路上，要么死在终点。至少……能做点事。”
沈九咳出一口血，血里浮着半个字。
赵七咧嘴一笑：“反正债太多，不如赌一把大的。”
苏兰冷冷道：“别废话了。既然来了，就把这事了结。”
刘斌闭上眼。
再睁开时，他已经不再犹豫。
他举起黑铁笔，不是指向幻影，而是划向自己胸口。
血流出来，他用血当墨，在空中写下四个大字：
“断章弃名。”
这是禁术，意味着主动放弃一切和“诗”有关的身份、记忆、因果。一旦用了，这个人就不被文字世界承认，既不是诗人，也不是读者，彻底变成“无字之人”。
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