沈九咬破舌尖，一口血喷在胸前的琴弦上。那是一把没弦的琴，通体漆黑，看不出是什么做的，只有七个铜钉排在那里。血落在琴上，没声音，但周围空气好像停了一瞬。那些怪物动作明显变慢，像陷进了泥里。
“静默场开了。”他声音发抖，喘得厉害，“三秒……最多三秒。”
“林三！敲石头！”刘斌喊。
林三早就准备好了，用刀背狠狠砸向右边的岩壁。“当”一声响，清脆响亮，有节奏。赵七马上跟着哼一段调子，故意唱错：“床前明月光，疑是地上霜，举头望明月，低头思故乡——错了！最后一句应该是‘抬头吃碗汤’！”
陈默翻开本子，大声念：“春风又绿江南岸，明月何时照我还——错了！是‘还’不是‘来’！”
怪物们动作一起停住。
它们的身体轻轻抖，脸上的诗句开始乱动，像程序出错的数据。一只靠近苏兰的，头突然裂开细纹，好像无法理解这些错误的话，卡住了。
“它们靠识别正确的诗杀人。”刘斌盯着最近的一个，“只要我们不说完整的诗，它们就会乱套。”
“那就一直说错。”苏兰冷笑，抽出另一把短刀，刀刃反着光，“我从小背诗就没对过。”
“不行。”陈默摇头，声音沉重，“这样撑不了多久。我的笔记……也在变。”
他举起本子。纸边已经开始发黑，字迹模糊，像被水泡过。更可怕的是，原来的字正在自己移动，重新组合成新的句子。一页原本画路线的地图，现在竟然出现一首没见过的五言绝句：
“魂归墨冢夜无声， 笔落千坟鬼亦惊。 莫问诗人何处去， 此身已是祭中牲。”
陈默脸色变了：“再过一会儿，这本子会害死我们。写着写着，就会写出杀我们的诗。”
刘斌沉默两秒，拿出黑铁笔，在掌心一划。
血流出来。
他用手指蘸血，在岩壁上写下一行字：
“我非诗人，无魂可食。”
血字刚写完，最近的怪物猛地僵住。它的头剧烈晃动，脸上的诗句疯狂跳动，却拼不出意思。其他几个也停下，围着那行字转圈，好像看不懂命令。
“走！”刘斌低吼。
六人贴着右边通道快走。身后传来嘶吼——不是声音，是地底传来的震动，像千万首残诗同时念诵，汇成一股冲击。回头一看，那些怪物还在原地打转，但更多黑影从岩缝里爬出来，像撕下的纸片，又像烧过的灰聚成人形。
他们拼命跑。
通道越来越窄，最后只能一个人通过。地面湿滑，踩上去留下脚印，但脚印很快被黑色黏液填满，好像大地在抹掉他们的痕迹。空气里有一股腐烂的墨和烧焦骨头的味道，很难闻。
跑了大概一刻钟，前面终于出现一个洞口。
洞壁漆黑，上面刻满了诗。
字是凹进去的，排得很乱，有些还在慢慢移动，重新组合。整个洞穴像个会动的书，不断改写自己。刘斌抬手让大家停下。他看向沈九。沈九闭眼感应了一会儿，睁开时，耳朵已经流血。
“里面有声音。”他声音沙哑，“很多人一起念诗。不是活人在念，是……墙在念。”
林三低头看自己的刀。红布已经变成灰白色，摸过的手指发麻。他把刀收回鞘里，不再碰它。
陈默靠着墙喘气，翻着本子。纸页坏得很严重，剩下能看的不多。他指着其中一页：“前面十里就是祭坛中心。但我们不能再写了，也不能说了。任何和诗有关的东西，都会引来攻击。”
“那就一句话都不说。”刘斌收起笔，藏进衣服里。
他走在最前面，手按在腰上的伤处。那里隐隐发热，好像被什么东西盯上了——那是三年前他在诗骸道边上受的伤，当时他逃了出来，却被一支“断章笔”刺穿肋骨。从那以后，每次靠近文字类的邪物，伤口就会疼，像是提醒他：你曾经被选中，从未真正离开。
六人走进洞穴。
脚下是平的石板，每一块都刻着半个字。走过时，两个半字拼成一句残诗。林三不小心踩到一块，上面的字突然亮了一下。他赶紧退开，那块石头立刻裂开，冒出黑烟，一股热气扑面而来。
苏兰拉他一把，指了指头顶。
洞顶也有字。密密麻麻，层层叠叠，像无数眼睛。有些字在动，好像在读他们。赵七检查箭筒。毒箭只剩四支。爆弹还在，但他不敢用，怕声音太大，引来更多怪物。
沈九走在最后，一只手扶着墙。他呼吸越来越重，每一步都很吃力。突然他停下，身子晃了一下。
刘斌回头看他。
沈九抬手指了指耳朵，又指了指前面。他嘴巴动了动，没声音。
刘斌明白了。
他拿过陈默的本子，撕下一页，写下：“你能听到什么？”
沈九接过纸，手发抖。他写下三个字：
“千坟吟。”
写完他就跪下了。鼻孔流血，耳朵里的血顺着脖子流进衣服。他抬不起头，但手指还指着前面。
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