大家都不说话了。
火光跳了一下。
刘斌合上笔套，站起来。
“睡三个时辰。”他说，“天亮前出发。”
没人应声，但都闭上了眼。
林三靠着岩壁，没睡。
他摸了摸胸口。那里曾有个木牌，是他爸留的护身符，刻着一首短诗。现在木牌没了，只留下一道浅印，像旧疤。他睁眼，看见刘斌还站着。
刘斌望着北边的黑暗，一只手按在左臂的旧伤上。那里隐隐发热，像有什么在爬。这伤是三年前留下的，当时他强行破解一个失传阵法，被反噬。从那以后，只要灵流有变，伤口就会热，像是在报警。
凌晨，队伍再次出发。
他们穿过一片沙地，脚踩下去会陷一点。沙很细，踩实后发出“咔哒”声，像牙齿咬合。陈默说这是“诗骨沙”，是历代诗修的骨头磨成的，容易引起幻听。
走了不到十里，沈九又停下。
“不对。”他说。
“怎么了？”苏兰问。
“灵流断了。”沈九睁眼，神情严肃，“刚才还能感应到北边的波动，现在……什么都没有。像是被什么东西盖住了，屏蔽了。”
陈默拿出罗盘，指针乱转。
“磁场乱了。”他说，“要么是天然的，要么……是人为的。有人不想让我们靠近。”
刘斌抬头看天。
云不知什么时候聚起来了，厚厚一层压着。没有星星，也没有月亮。天地一片黑，像世界要重来一遍。
“加快速度。”他说，“它不想让我们靠近。”
他们开始小跑。
跑了半炷香时间，前面地上出现一条裂缝。
不宽，两尺左右，但很深，黑漆漆看不见底。边缘石头像被火烧过，泛白，一碰就碎。刘斌蹲下，伸手试裂缝里的空气。
热浪扑脸，带着焦味。
“下面有东西在烧。”他说。
陈默拿一张薄纸贴地面。纸很快变黑，卷边，发出“噼啪”声。
“不是普通的火。”他低声说，“是诗魂燃烧的温度。有人在下面献祭，而且……不止一个。”
赵七往后退一步：“你是说，有人在下面主动送死？”
没人回答。
刘斌站起来，看向裂缝对面。
那边地势高些，隐约有条小路通向远方。路边有块倒了一半的石碑，上面有几个字，被风吹得模糊。
但他还是认出来了。
是个“诗”字，最后一笔断了，像被人一刀砍断。
他走上前。
其他人跟上。
当他们走到石碑前，沈九突然抓住刘斌手腕。
“别碰！”他急喊，“它在吸灵识！我差点被拉进去！”
刘斌已经伸手了。
指尖离石碑半寸时，突然感觉一股吸力，脑子一晕，眼前闪出许多画面——有人跪着念诗，有人割腕滴血，有人笑着跳进深渊……
他猛地收回手。
石碑闪出一道暗光，像眨了下眼。
林三后退，拔出刀。
苏兰也抽出武器。
赵七拉开弓，搭上毒箭。
陈默迅速在地上画个圈，六人站进去。
刘斌盯着石碑，呼吸变重。
他知道这东西不是死的。
它是“葬诗台”的前哨，是诱饵，是陷阱。它在等他们，等这些不肯认输的诗人，等这些不愿低头的灵魂。
他抬起手，黑铁笔尖指向石碑，慢慢落下。
笔尖碰到石碑的瞬间，石碑猛震，裂缝涌出黑雾，变成一张人脸——苍老，扭曲，眼睛空洞，嘴角却在笑。
“你们……终于来了。”声音从地下传来，沙哑，“我等了三百年。”
刘斌不动。
“你以为你能毁它？”人脸狞笑，“每个来的人，都说要毁它。可最后，他们都成了它的养料。你们的诗，你们的魂，你们的执念……都会变成它的砖。”
“你说完了？”刘斌冷冷问。
人脸大笑：“杀了我，你也逃不掉。它已经知道你们来了。它在等你们，像等一场盛宴。”
刘斌手腕一转，笔锋横扫。
一道黑痕撕裂空气，砍在石碑上。
轰！
石碑炸开，黑雾惨叫溃散。人脸消失前嘶吼：“你们……都会死——”
尘埃落下。
石碑变成粉末。
刘斌收笔，转身。
“走。”他说。
六人继续前进。
天还没亮，路还很长。
但他们知道，终点就在前面。
那座祭坛，正在等他们的诗，他们的血，他们的命。
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