大家都不说话了。
火光跳了一下。
刘斌合上笔套,站起来。
“睡三个时辰。”他说,“天亮前出发。”
没人应声,但都闭上了眼。
林三靠着岩壁,没睡。
他摸了摸胸口。那里曾有个木牌,是他爸留的护身符,刻着一首短诗。现在木牌没了,只留下一道浅印,像旧疤。他睁眼,看见刘斌还站着。
刘斌望着北边的黑暗,一只手按在左臂的旧伤上。那里隐隐发热,像有什么在爬。这伤是三年前留下的,当时他强行破解一个失传阵法,被反噬。从那以后,只要灵流有变,伤口就会热,像是在报警。
凌晨,队伍再次出发。
他们穿过一片沙地,脚踩下去会陷一点。沙很细,踩实后发出“咔哒”声,像牙齿咬合。陈默说这是“诗骨沙”,是历代诗修的骨头磨成的,容易引起幻听。
走了不到十里,沈九又停下。
“不对。”他说。
“怎么了?”苏兰问。
“灵流断了。”沈九睁眼,神情严肃,“刚才还能感应到北边的波动,现在……什么都没有。像是被什么东西盖住了,屏蔽了。”
陈默拿出罗盘,指针乱转。
“磁场乱了。”他说,“要么是天然的,要么……是人为的。有人不想让我们靠近。”
刘斌抬头看天。
云不知什么时候聚起来了,厚厚一层压着。没有星星,也没有月亮。天地一片黑,像世界要重来一遍。
“加快速度。”他说,“它不想让我们靠近。”
他们开始小跑。
跑了半炷香时间,前面地上出现一条裂缝。
不宽,两尺左右,但很深,黑漆漆看不见底。边缘石头像被火烧过,泛白,一碰就碎。刘斌蹲下,伸手试裂缝里的空气。
热浪扑脸,带着焦味。
“下面有东西在烧。”他说。
陈默拿一张薄纸贴地面。纸很快变黑,卷边,发出“噼啪”声。
“不是普通的火。”他低声说,“是诗魂燃烧的温度。有人在下面献祭,而且……不止一个。”
赵七往后退一步:“你是说,有人在下面主动送死?”
没人回答。
刘斌站起来,看向裂缝对面。
那边地势高些,隐约有条小路通向远方。路边有块倒了一半的石碑,上面有几个字,被风吹得模糊。
但他还是认出来了。
是个“诗”字,最后一笔断了,像被人一刀砍断。
他走上前。
其他人跟上。
当他们走到石碑前,沈九突然抓住刘斌手腕。
“别碰!”他急喊,“它在吸灵识!我差点被拉进去!”
刘斌已经伸手了。
指尖离石碑半寸时,突然感觉一股吸力,脑子一晕,眼前闪出许多画面——有人跪着念诗,有人割腕滴血,有人笑着跳进深渊……
他猛地收回手。
石碑闪出一道暗光,像眨了下眼。
林三后退,拔出刀。
苏兰也抽出武器。
赵七拉开弓,搭上毒箭。
陈默迅速在地上画个圈,六人站进去。
刘斌盯着石碑,呼吸变重。
他知道这东西不是死的。
它是“葬诗台”的前哨,是诱饵,是陷阱。它在等他们,等这些不肯认输的诗人,等这些不愿低头的灵魂。
他抬起手,黑铁笔尖指向石碑,慢慢落下。
笔尖碰到石碑的瞬间,石碑猛震,裂缝涌出黑雾,变成一张人脸——苍老,扭曲,眼睛空洞,嘴角却在笑。
“你们……终于来了。”声音从地下传来,沙哑,“我等了三百年。”
刘斌不动。
“你以为你能毁它?”人脸狞笑,“每个来的人,都说要毁它。可最后,他们都成了它的养料。你们的诗,你们的魂,你们的执念……都会变成它的砖。”
“你说完了?”刘斌冷冷问。
人脸大笑:“杀了我,你也逃不掉。它已经知道你们来了。它在等你们,像等一场盛宴。”
刘斌手腕一转,笔锋横扫。
一道黑痕撕裂空气,砍在石碑上。
轰!
石碑炸开,黑雾惨叫溃散。人脸消失前嘶吼:“你们……都会死——”
尘埃落下。
石碑变成粉末。
刘斌收笔,转身。
“走。”他说。
六人继续前进。
天还没亮,路还很长。
但他们知道,终点就在前面。
那座祭坛,正在等他们的诗,他们的血,他们的命。
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