陈默抱着一堆纸跑过来，满头汗，喘得厉害：“找到了！”他喊，“祭坛的结构有记录，虽然不全，但能推一部分。它靠吃诗魂运转。每杀一个诗修，就更强一分。如果我们不去毁它，下次来的就不只是主源体，而是整个北境的诗人，都会被抽干。”
刘斌听完，弯腰捡起一块石头。
他握紧石头，用力一捏，石头在他手里变成粉末，从指缝漏下去。
“我们六个去。”他说，声音不大，但压住了所有声音，“其他人守营地。这次不是防守，是直接动手。”
“什么时候出发？”苏兰问。
“现在。”
没人反对。
五个人回去准备。没有告别，也没有拥抱。他们知道这一走，可能再也回不来。有人把没写完的信扔进火堆烧了；有人把自己的刀留在床头，留给别人用；还有一个年轻队员跪下磕了个头，然后转身走了，再没回头。
林三回到自己的帐篷。
帐篷很小，四角钉在地上，绳子都磨毛了。他打开包袱，里面只有两块干粮，一把短刀，还有一个空瓶子。瓶子原来装着他妈给的安神药，能稳住诗魂，防止失控。现在已经没了，最后一次用是在阿岩受伤那天。
他把干粮塞进怀里，短刀别在腰后。出门前回头看了一眼床铺。
那里躺过重伤的队友，现在只剩一块染血的布，铺在草垫上。风吹进来，布角轻轻飘，像在叹气。
他走出去，发现其他人都已在营地门口集合。
刘斌站在最前面，换了件深色衣服，布厚，袖口扎紧，方便行动。他手里拿着一支笔，笔杆是黑铁做的，是从死人手里抢来的。传说这支笔属于一个堕落的大宗师，能写出千行诗句当杀招，代价是命。
“都准备好了？”他问。
苏兰点头：“轻装，没多余东西。”
赵七拍拍背后的箭筒：“毒箭六支，爆弹两个。”
沈九指指耳朵：“我能听到异常动静，提前报警。”
陈默翻开本子：“我记下了所有符文路线，路上可以分析。”
林三没说话，手按在刀柄上。
刘斌看他一眼，转身出发。
六个人离开营地，走向荒原。
地面越来越硬，草越来越少。一开始还有灌木，后来连枯枝都没了。走了一个时辰，四周看不到树，只有石头和干土，像大地裂开的皮。空气里有焦味，混着一股腥气，像烂掉的墨水。
天黑了，月亮没出来。
沈九突然停下。
“等等。”他说。
其他人立刻不动，连呼吸都放轻。
“西边有动静。”沈九闭眼，手指按太阳穴，眉头皱紧，“不是活物，也不是风。像……某种声音，在地下。很低，像是……有人在念诗。”
“频率多少？”陈默赶紧拿出罗盘和本子记。
“听不清。”沈九摇头，“太远了。但它跟着我们走的方向，节奏一样。”
“继续走。”刘斌说，“小心点。”
他们又走了半个时辰。
路上遇到一条干河床，底下全是骨头。有些像动物，有些明显是人——肋骨断的角度、头骨形状都能认出来。骨头围成一个圆，中间插着半截旗杆，挂着破旗，上面有个“诗”字。
陈默蹲下看：“这不是战场留下的。”他低声说，“是标记。”
“什么意思？”林三问。
“警告。”陈默翻本子，手有点抖，“有人来过，然后死了。他们用骨头摆路标，告诉后来的人——别往前。这是一种古老仪式，死者用自己的尸骨设障，拦住活人靠近危险。”
“可我们还是要去。”苏兰冷笑。
“那就意味着，我们要踩过他们的尸骨。”陈默合上本子，“他们的警告，我们不管了。”
刘斌绕开那堆骨头，继续走。
其他人跟上。
越往北，越冷。明明是夏天，温度却降得像冬天。呼出的气变成白雾，脸上结冰。衣服边开始结霜，金属武器摸上去刺骨。
半夜，他们在一处岩缝休息。
赵七点了一小堆火，不敢太大，只够照亮脚边。火光照出几张疲惫的脸——刘斌眼窝深陷，苏兰嘴唇发紫，沈九手指一直在抖，是用感知太多的结果。
“你说那个祭坛，”林三忽然开口，声音很小，“要是我们到了，发现根本打不破呢？”
刘斌正在擦笔尖，听到这话抬头看他。
“那就炸它。”赵七咧嘴笑，露出黄牙，“不行就埋火油，炸山，把它埋了。”
“它不在山上。”陈默翻笔记，“在裂谷底，下面是空的。整座台浮在地下河上。你炸山，河水倒灌，反而激活核心——水火相撞，诗魂沸腾，它会更强。”
“那怎么办？”
“切断能量。”沈九睁眼说，“这种阵法要靠外力维持。只要找到来源，断开，就能让它停。”
“问题是，”苏兰看着火苗，声音冷静，“供能的可能是活人。我记得古书说过，‘葬诗台’要不断献祭诗修才能运行。它吃的不是灵气，是‘意’——是诗人的心血和执念。”
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