可荷没绣完，爷爷就走了；风筝没做成，爷爷就再也没回来。
沈砚之的喉结动了动，想说点什么，却觉得嗓子堵得慌。他从怀里掏出个小小的木盒，是酸枝木的，上面刻着简单的荷纹，是他前几日在苏家旧宅的祠堂里找到的——当时风灯就挂在祠堂的梁上，灯芯已经烧得很短了，他拆开灯架，才发现里面藏着这缕头发。
木盒打开，里面铺着软布，布上放着那缕青丝灯芯。那缕头发被岁月浸成了灰白色，却依旧柔韧，缠绕在细细的竹制灯芯骨架上，像根没断过的风筝线，一端系着过去，系着百年前的等待；一端连着现在，连着他和苏晚的相遇。
“这是在祠堂风灯里发现的灯芯，”他的声音有点哑，像是被什么东西堵着，“之前总不懂，为什么要用青丝做灯芯，觉得不吉利，现在才懂——他们早把自己的牵挂系在上面了，烧着自己的头发，照着对方的路，就算走散了，也能循着光找到彼此。”
苏晚忽然抓起梳妆台上的小剪刀，是奶奶留下的，剪尖有点钝了，却还能用。她毫不犹豫地从鬓角剪下一缕青丝，黑得像墨，长约三寸，捏在手里，细细的；又踮起脚，从沈砚之的发间也剪了一缕，比她的略粗些，却同样黑亮，带着点他身上的墨香。
“你干什么？”沈砚之愣了一下，想拦，却已经晚了。
“奶奶说过，头发是连着心的。”苏晚的眼睛红红的，却笑得很认真，她将两缕头发与灯芯里的白发缠在一起，三缕头发绕成一股，细细的，却紧紧的，像拧成的绳，怎么也拆不开；她重新把头发塞进风灯里，固定在竹骨上，“这样，他们就不会孤单了，我们陪着他们。”
沈砚之点燃灯芯，火柴的火苗碰到头发，“噌”地跳了一下，爆出个小小的火星，火星落在灯罩上，又灭了。墙上的影子忽然清晰了些——女子手里的绢帕不小心掉在地上，男人弯腰去捡，两人的手在半空碰到一起，指尖相触的瞬间，女子的脸颊红了，像染了胭脂；男人的嘴角翘着，眼里满是温柔，像此刻梳妆台前，沈砚之和苏晚相握的两只手，暖得能焐热岁月的凉。
“奶奶说过句俗语，”苏晚望着墙上渐渐清晰的影子，声音被灯芯燃烧的“噼啪”声裹着，软乎乎的，“‘头发缠成线，隔世也相连’。她还说，‘只要心在一起，就算隔着百年，也能听见对方的声音’。”
她小心翼翼地把那朵拼合完整的绣荷放进胭脂盒，摆在剩下的半盒“荷露脂”旁边，胭脂的甜香混着绣线的皂角香，成了最安心的味道，像奶奶的怀抱，暖得让人想落泪，“当年没绣完的莲蓬，咱们替他们补上吧，就用金线，像爷爷刻碑时用的凿子，亮堂堂的，让所有人都能看见。”
沈砚之从裱糊铺角落的针线篮里找出根金线——那是之前糊风筝时，用来绣风筝眼睛的，闪着淡淡的金光，很细，却很结实。针线篮是竹编的，上面有个小小的破洞，是苏晚上次缝帕子不小心扎的；里面还放着几卷丝线，有红的、绿的、粉的，都是苏晚绣荷用的，线轴上还缠着没用完的线头。
他把金线递到苏晚手里，苏晚却拉过他的手，让他捏着金线，自己则握着他的手，指尖覆在他的手背上，暖暖的。“一起绣，”苏晚轻声说，“他们当年没一起绣完，我们替他们一起绣。”
沈砚之点点头，指尖跟着苏晚的动作动着。金线穿过纸团残荷的断口，又穿过绢帕残荷的针脚，一针一线，慢慢绣着；针脚歪歪扭扭的，有的地方扎深了，有的地方扎浅了，和苏晚之前补手帕时的手艺一模一样，却比任何工整的绣品都让人心里发暖，像寒冬里的炭火，像黑夜里的风灯，烫得人心尖发烫。
绣到第三针时，苏晚的指尖被针扎了下，和刚才一样，渗出点血珠；她没在意，只是把血珠蹭在莲心上，让金线的颜色更艳了些。“这样更好看，”苏晚笑着说，眼泪却还在掉，“像莲蓬结了籽，红通通的。”
窗外的风忽然大了些，吹得窗纸“哗啦”响，檐角的铜铃“叮铃叮铃”作响，声音清脆，像是在应和屋里的针线声，又像是在替百年前的人，说着没说完的话，唱着没唱完的歌。
沈砚之抬头望去，天井里那株刚冒芽的荷花，不知何时竟展开了片新叶，嫩得能掐出水来，叶面上沾着几颗水珠，是刚才风吹进来带的雨丝，在风灯的光里滚来滚去，像无数个小小的月亮，闪着光，把天井照得亮了些。叶片朝着灯光的方向歪着，像是在偷看屋里的人，偷看那朵正在被绣完的荷花。
“你看，荷叶子都在看我们绣呢。”苏晚笑着说，声音里的哭腔淡了些，只剩下温柔。她松开手，看着那朵绣好的莲蓬——金线绣成的莲籽颗颗分明，虽然不大，却很显眼，把那半朵残荷，补成了最圆满的样子。
沈砚之也笑了，伸手拂去苏晚鬓角的一缕碎发，指尖碰到她的耳垂，暖得很。“嗯，它也在等这朵荷开。”他轻声说，心里忽然觉得满当当的，像被什么东西填得很实——不是石碑残片的重量，不是胭脂盒的香气，是和苏晚一起握着针线的温度，是墙上重叠的影子，是那三缕缠在一起的头发，是所有关于“圆满”的念想。
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