苏晚把绣好的荷帕轻轻叠起来，叠得方方正正，像奶奶教她的那样，边角对齐，没有一丝褶皱。她把荷帕放进胭脂盒，盖在那半朵纸团绣荷上面，再把铜板夹层盖好，扣上盒盖——“咔嗒”一声，和刚才打开时的声音一样，却像是把百年的时光，都轻轻合在了里面，妥帖又安稳。
胭脂盒被苏晚放回梳妆盒的最底层，上面压着那方拼合完整的荷帕，旁边还放着那盏青丝风灯。梳妆盒里还有奶奶的银镯子、旧发钗，都是些老物件，此刻被胭脂盒的香气染着，都有了温度。她摸着盒盖内侧的“钱塘”二字，指尖一遍遍摩挲着，字口的铜锈又掉了些粉末，这次她没让粉末飘走，而是用指腹沾着，轻轻按在荷帕上，像给荷帕盖了个章，印上了“钱塘”的名字。
“奶奶临终前，攥着我的手说，‘有些东西看着是两半，像这半朵荷，这半块碑，其实早就在土里生了根，等场雨就冒芽，等个人就开花，别急，慢慢来’。”苏晚的声音很轻，像是在说给奶奶听，“现在我懂了，她不是让我等荷花开，是让我等那个能和我一起把半朵荷拼成圆满的人。”
她转头看向沈砚之，眼里闪着光，像风灯里的火苗，像叶面上的水珠。沈砚之伸手握住她的手，两只手都沾着点金线的光泽，都带着点绣荷时的温度，紧紧握在一起，像“沈苏相依”的笔画，交缠在一起，再也分不开。
风灯的光渐渐平稳了，不再晃动，墙上的影子也慢慢淡去，只留下那朵金线绣成的莲蓬，在昏黄的光晕里闪着柔和的光，像颗藏在岁月里的星，像颗结在时光里的莲籽。沈砚之望着铜镜里，两人交缠在一起的发丝——他的黑，她的黑，还有风灯里那缕白，三缕头发绕成的线，在灯光下泛着光；还有相握的手，指尖的针痕，掌心的温度，忽然懂了：
所谓的离魂寻归，从来都不是一个人的跋涉，是两缕牵挂在时光里互相缠绕，是半朵荷花在岁月里等着拼成圆满，是你握着我的手，我替你续上针脚，是把别人的遗憾，活成自己的圆满。就像此刻，他和苏晚的指尖，正握着同一根金线，绣着同一片莲蓬，把百年前没说出口的“在一起”，绣成了现在的“不分开”。
苏晚忽然想起什么，起身走到八仙桌前，拿起沈砚之刚才掉在桌上的竹篾，还有几张素色的皮纸。“我们现在糊只纸鸢吧，”苏晚说，眼里闪着期待的光，“就用这朵荷当图案，把‘潮生归处，沈苏相依’写在翅膀上，像爷爷当年想做的那样。”
沈砚之跟着起身，从抽屉里拿出浆糊——浆糊是昨天刚熬的，还带着点糯米的香。“好，”他笑着说，“我糊骨架，你画荷花，咱们一起做。”
两人坐在八仙桌前，风灯的光洒在桌上，把竹篾、皮纸、浆糊都染成了暖黄色。沈砚之拿着竹篾，一点点弯出沙燕风筝的形状，竹篾在他手里很听话，弯出的弧度正好；苏晚则拿着毛笔，沾着墨汁，在皮纸上画着荷花——她画得很慢，一笔一画，像绣荷一样认真，花瓣的褶皱、莲蓬的籽，都画得清清楚楚，还在旁边写了“潮生归处，沈苏相依”八个字，字迹虽算不上工整，却透着股认真，像沈砚之祖父刻碑的笔意。
画到“依”字时，苏晚的笔顿了顿，抬头看了眼沈砚之，沈砚之正好也在看她，两人相视一笑，眼里的温柔能溢出来。
窗外的风小了些，铜铃的声音也轻了，只有雨丝还在轻轻敲着窗纸，像在打节拍。天井里的荷叶又展开了些，水珠还在滚，却不再晃了，安安静静地躺在叶面上，像在陪着屋里的人。
等纸鸢糊好时，已经是深夜了。沈砚之把风筝挂在屋檐下，风筝的翅膀上，荷花在灯光下泛着墨色的光，“潮生归处，沈苏相依”八个字格外显眼。风一吹，风筝轻轻晃着，像在点头，像在说“好”。
苏晚靠在沈砚之身边，两人一起望着那只纸鸢，手里还握着没放完的金线。风灯的光透过窗纸，在地上投出朵完整的荷花影，花瓣边缘沾着点胭脂红，是胭脂盒里的荷露脂染的，像落了场永不消散的晚霞，把整个裱糊铺，把整个余杭巷，都裹进了温柔里。
“明天我们去钱塘放这只风筝吧，”苏晚轻声说，“让爷爷和奶奶看看，他们当年没做成的风筝，我们做成了；他们当年没绣完的荷，我们绣完了；他们当年没说出口的‘相依’，我们替他们说了。”
沈砚之点点头，把苏晚的手攥得更紧了些。“好，”他说，“带着石碑残片，带着胭脂盒，带着风灯，一起去。让潮水听听，让荷花听听，让他们听听——沈苏相依，从来都不是刻在碑上的字，是握在手里的温度，是绣在荷上的线，是永远都不会断的牵挂。”
夜深了，余杭巷的青石板路上静悄悄的，只有雨丝落在青石板上的“滴答”声，只有风吹过纸鸢的“哗啦”声，像谁在低声说着话，说着百年的等待，说着此刻的圆满。裱糊铺的灯光亮了整夜，风灯里的三缕头发还在烧着，青丝灯芯的光，把“归处”两个字，照得亮堂堂的——原来归处从不是某个地方，是你在，我在，牵挂在，圆满就在。
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