沈砚之的心像是被什么东西轻轻揪了一下，有点酸，有点疼，还有点说不清道不明的暖。他想起祖父遗物里那只铜盒子——盒子是旧的，锁早就坏了，里面躺着半片铜荷，铜锈绿得发黑，却在花瓣的边缘磨得发亮，显然是被人反复摩挲过无数次。他以前总以为那是祖父随手捡的旧铜片，觉得不值钱，此刻才懂，那不是铜片，是奶奶留在爷爷身边的念想，是她藏在岁月里的眼睛——替她看着爷爷走南闯北，替她记着爷爷是否吃饱穿暖，替她等着那句“我回来了”。
“找到了……”苏晚的声音突然低下去，带着点抑制不住的哽咽。她的指尖从最窄的一道砖缝里抠出一小片铜屑，比指甲盖还小，绿得发黑，上面却能看出点模糊的荷花瓣纹路——是簪头那半开的荷，最外层的一瓣花瓣还留着点形状。她把铜屑往掌心倒，雨水打在掌心里，混着点泥，那点铜屑就显得更绿了，像一颗藏在掌心的绿宝石。
沈砚之默默从袖中掏岀块干净的素色绢帕，递到她面前。苏晚接过去，指尖抖得厉害，小心翼翼地把铜屑裹起来，帕子的角被她攥得发皱，像揉皱的纸鸢。“你说他们当时……”她话说到一半，突然卡住了，喉结滚了滚，眼眶红得像浸了血的樱桃，“明明把念想藏得这么细，这么深，怎么还是走散了呢？爷爷到死都没等到奶奶的消息，奶奶临终前还在问‘你爷爷收到纸鸢了吗’……”
雨下得更密了，豆大的雨点打在花墙上，发出“沙沙”的响，像谁在墙后低声哭，哭得人心头发闷。沈砚之望着墙根那些散落的瓷片，忽然想起昨天网吧老板给的那本旧邮册——邮册最后一页夹着张民国二十六年的邮票，邮戳是“泉亭驿”，邮票角落沾着点极小的碎瓷，当时他没在意，只当是邮票在废墟里沾的杂物，此刻想来，那瓷片的颜色和花纹，正和手里这对粗瓷碗的浅蓝边儿一模一样。原来当年爷爷把纸鸢塞给驿卒时，碗的碎片也跟着粘在了邮票上，跟着纸鸢走了一路，最后落在了邮册里。
“没走散。”沈砚之捡起一片沾着浅蓝釉色的瓷片，雨水顺着他的指缝往下淌，滴在青石板上，溅起小小的水花，“你看这瓷片，埋在土里几十年，被雨水泡，被砖头压，被青苔裹，却还留着‘苏’字的记号，还能和‘沈’字碗对上。他们的念想也是这样，碎了，却没散，就藏在这些瓷片里、铜屑里、纸鸢里、邮票里，等着咱们来捡，等着咱们把这些碎片拼起来，等着咱们告诉他们‘你们没走散，你们的念想都收到了’。”
苏晚抬头看他，眼里的泪终于忍不住掉下来，混着雨水顺着脸颊往下淌，嘴角却牵起个浅淡的笑，像雨后初晴的月亮。她把裹着铜屑的帕子小心翼翼地放进贴身的衣襟里，那里贴着心口，能感受到铜屑的凉意，也能感受到自己的心跳——和当年奶奶把铜簪碎片塞进爷爷行囊时的心跳，是一样的。然后她伸手，一片一片地捡着砖缝里的瓷片，动作慢，却很稳，像在捡拾起散落在时光里的星星。
沈砚之也跟着蹲下来捡，指尖碰到瓷片时，能感受到釉色的温润，像碰到了当年爷爷和奶奶的体温。两人没再说话，只有雨声、指尖碰着瓷片的轻响，还有偶尔传来的远处钱塘潮的声音，在湿漉漉的空气里荡着，像一首没唱完的歌。
捡了小半袋瓷片时，苏晚忽然“咦”了一声，指尖顿住了。她手里的一片瓷片边缘，沾着点暗红的痕迹，不是泥，也不是锈，倒像干涸的胭脂，颜色发暗，却还能看出点当年的艳色。她把瓷片凑到眼前，眯着眼，透过雨帘，隐约能看出那暗红痕迹是个小小的“鸾”字——是奶奶的名字，苏鸾。奶奶总爱写这个字，写得娟秀，带着点柔气。
“是奶奶的胭脂。”苏晚的声音发颤，带着点惊喜，又带着点难过，“她总爱在发间抹点胭脂，是她自己用红花捣的，颜色艳，味儿也香。她说‘这样你爷爷远远看见我发间的胭脂色，就知道是我来了，不会认错人’。”她忽然想起奶奶临终前攥着的那方旧绢帕——帕子是月白色的，上面的胭脂痕早就褪成了淡粉色，却在边角藏着点暗红，和这瓷片上的颜色一模一样。原来当年奶奶埋瓷片时，发间的胭脂蹭在了瓷片上，跟着瓷片埋了几十年，还没褪干净。
沈砚之的心猛地一跳，像被什么东西撞了一下。他想起祖父诗稿里的一句诗：“胭脂碎在花墙下，化作春泥护新荷。”以前他不懂这句诗的意思，觉得只是祖父随口写的景物，此刻看着瓷片上的胭脂痕，看着苏晚手里的铜屑，看着那对凑在一起的半只碗，忽然就明白了：所谓离别，从来不是终点。那些藏在瓷片里的名字，裹在铜屑里的温度，浸在胭脂里的牵挂，早就在时光里生了根，发了芽，长成了花墙下的青苔，长成了裱糊铺的纸鸢，长成了后人心里的念想，等着有一天，被人捡起来，拼出个圆满的模样。
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