雨渐渐小了，天边透出点灰白的光，像蒙着层薄纱。苏晚把捡来的瓷片小心翼翼地放进一个木盒里——木盒是她前几天在铺子里找的旧盒子，盒盖内侧，她早就用铅笔轻轻描好了两只粗瓷碗的样子，一只印着“沈”，一只印着“苏”，并排放在一起，像两个并肩站着的人。“等天晴了，咱们把这些瓷片拼起来，”她抬头对沈砚之说，眼里的红还没褪，却亮得像落了星子，闪着光，“拼好了，就摆在铺子里的最显眼处，跟那些纸鸢、那些旧邮票放在一起，让它们也能看看，咱们把他们的念想拼好了。”
沈砚之点头，目光落在花墙顶上的瓦檐处。不知何时，檐角那只沙燕纸鸢被风吹得挣了线，线轴滚落在青石板上，纸鸢却没飞走，正悠悠地往临安北的方向飘，飞得很慢，很稳。风筝翅膀上，不知被谁贴了片刚捡来的瓷片，沾着点浅蓝釉色，在灰白的光里闪着点光，像一只睁着的眼睛，静静地看着地上两个弯腰捡瓷片的身影，看着那对凑在一起的半只碗。
墙根的积水还没干，倒映着零碎的瓷片，倒映着低垂的云层，倒映着瓦檐上的纸鸢，也倒映着两只凑在一起的碗——一只缺了角，一只带着痕，却在水里拼出了个完整的圆，像一轮满月，落在了青石板上。
苏晚看着那水里的倒影，忽然轻轻说了句：“你看，他们其实一直都在呢。在瓷片里，在铜屑里，在这花墙下，在咱们身边……”
沈砚之没说话，只是伸出手，把她散落在颊边的湿发别到耳后。指尖碰到她耳尖的温度，暖暖的，像碰到了当年爷爷递到奶奶手里的那支铜簪——带着点糙气，带着点铜锈味，却烫得人心头发暖，烫得人眼眶发酸。
远处的钱塘潮声漫过来，混着雨停后的潮气，在余杭巷的青石板上漫开，漫过花墙根，漫过那对拼在一起的碗，漫过两人的鞋尖。那些藏在瓷片里的魂，那些刻在碗底的字，那些被胭脂染透的牵挂，终于在这一刻，顺着水流，顺着纸鸢线，顺着心底的念想，淌向了该去的地方——淌向了泉亭驿的桃花林，淌向了北花墙的胭脂痕，淌向了两个人从未分开过的岁月里。
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