雨渐渐小了,天边透出点灰白的光,像蒙着层薄纱。苏晚把捡来的瓷片小心翼翼地放进一个木盒里——木盒是她前几天在铺子里找的旧盒子,盒盖内侧,她早就用铅笔轻轻描好了两只粗瓷碗的样子,一只印着“沈”,一只印着“苏”,并排放在一起,像两个并肩站着的人。“等天晴了,咱们把这些瓷片拼起来,”她抬头对沈砚之说,眼里的红还没褪,却亮得像落了星子,闪着光,“拼好了,就摆在铺子里的最显眼处,跟那些纸鸢、那些旧邮票放在一起,让它们也能看看,咱们把他们的念想拼好了。”
沈砚之点头,目光落在花墙顶上的瓦檐处。不知何时,檐角那只沙燕纸鸢被风吹得挣了线,线轴滚落在青石板上,纸鸢却没飞走,正悠悠地往临安北的方向飘,飞得很慢,很稳。风筝翅膀上,不知被谁贴了片刚捡来的瓷片,沾着点浅蓝釉色,在灰白的光里闪着点光,像一只睁着的眼睛,静静地看着地上两个弯腰捡瓷片的身影,看着那对凑在一起的半只碗。
墙根的积水还没干,倒映着零碎的瓷片,倒映着低垂的云层,倒映着瓦檐上的纸鸢,也倒映着两只凑在一起的碗——一只缺了角,一只带着痕,却在水里拼出了个完整的圆,像一轮满月,落在了青石板上。
苏晚看着那水里的倒影,忽然轻轻说了句:“你看,他们其实一直都在呢。在瓷片里,在铜屑里,在这花墙下,在咱们身边……”
沈砚之没说话,只是伸出手,把她散落在颊边的湿发别到耳后。指尖碰到她耳尖的温度,暖暖的,像碰到了当年爷爷递到奶奶手里的那支铜簪——带着点糙气,带着点铜锈味,却烫得人心头发暖,烫得人眼眶发酸。
远处的钱塘潮声漫过来,混着雨停后的潮气,在余杭巷的青石板上漫开,漫过花墙根,漫过那对拼在一起的碗,漫过两人的鞋尖。那些藏在瓷片里的魂,那些刻在碗底的字,那些被胭脂染透的牵挂,终于在这一刻,顺着水流,顺着纸鸢线,顺着心底的念想,淌向了该去的地方——淌向了泉亭驿的桃花林,淌向了北花墙的胭脂痕,淌向了两个人从未分开过的岁月里。
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