雪霁第三日，天彻底放晴了。
暖阁里炭火仍足，将那一点冬日的意思烘得几乎没了踪影。窗棂上残雪映着日光，亮得有些晃眼。廊下挂的鹦哥儿不知被谁逗开了嗓，一声声拖着长腔唤“春安——春安——”，像在催促什么。
沈青崖倚在窗边那张紫檀嵌螺钿的美人榻上，手里捏着一卷谢云归新寻来的《夷坚志》，翻了两页，便搁下了。
又拿起。
又搁下。
她自己也说不清这烦闷从何而来。前日那场没来由的“想听书”，昨日那顿迟来的午膳，还有那些零零碎碎的、关于雷夜与母亲的絮语——都已说完了，听完了，像一场戏唱到了最缠绵悱恻处，余音还在梁间绕着，台下却已经有人在悄悄换坐姿。
她换了。
谢云归就在不远处那张铺了青绒坐垫的扶手椅上，手里捧着一卷工部的河道清淤旧档。他看得很认真，眉目低垂，偶尔提笔在纸边落几个批注，便又将笔搁下，继续凝神默读。日光从她身后那片窗格透进来，将他半边侧脸镀成浅金色，安静得像一幅被裱在框里的画。
画当然是好画。她见过他拨弄风云时的锐利，也见过他跪在暴雨里的破碎，更见过他握着她的手贴在额前、像个讨赏的孩子似的那副傻气模样。那些都是极好的画，一幅幅收在她心底那间不轻易示人的小阁里，偶尔取出来看看，也能有些淡淡的、暖融融的欢喜。
可此刻。
此刻他太安静了。
安静得像一尊不会再动的瓷器。
沈青崖把那卷《夷坚志》彻底丢开，发出一声不算轻的闷响。
谢云归果然抬起眼。
“殿下？”
他的声音也是平的，带着一点恰到好处的关切，不多不少，像量过尺寸裁出来的。
沈青崖看着他那张脸。
好看，自然好看。眉是远山，目是寒星，鼻梁挺秀，唇线柔和得近乎薄情。可这张脸此刻没有任何锋棱，没有那夜说他“偏执、自私、不可理喻”时的剧烈，也没有那日在江堤上替她挡刀时的悍勇。它只是一张很安静、很体面、很“谢大人”的脸。
她忽然有些烦。
不是烦他，是烦自己。
前日分明是她说要听书的，他讲了；昨日是她要留他用膳的，他陪了；今晨她甚至没有开口，他便早早过来，带着新寻来的志怪话本，带着她前几日随口提过的一句“有些馋春笋”，带着那副“殿下想怎样都可以”的、无懈可击的温顺。
他把自己磨成了一面最服帖的镜子，她想看见什么，镜中就映出什么。
可她此刻不想看镜子。
她想去踢那面镜子，看它碎成几瓣，露出背后到底是什么质地。
“谢云归。”
“云归在。”
“你是不是觉得，”她顿了顿，语调懒懒的，像在说一件顶无趣的事，“本宫前日同你说那些话，说了母妃，说了父皇，说了雷雨夜……便是对你敞开心扉了？”
谢云归执笔的手微微一滞。
他抬起眼，望进她那双此刻分明带着笑意、却凉得没有一丝温度的眸子里。
他没有立刻回答。
那沉默持续了三息。
然后，他搁下笔，将那份河道旧档轻轻合上，放在手边的小几上。动作很慢，像在拆一件极易走火的机关。
“云归没有那样想。”他开口，声音平稳。
“哦？”沈青崖支颐，唇角弯起，“那你如何想？”
谢云归看着她。
日光在他眼底聚成两点极细的、跳跃的光。那光里没有慌乱，没有委屈，甚至没有那夜她抽回手时一闪而过的惊慌。
他静静开口，声音压得极低，低到像怕惊动窗沿上正在融雪的一线水痕：
“云归在想……殿下说完了那些话，会不习惯。”
沈青崖眉梢微动。
他没有停，继续说下去，语调依旧平，只是每个字都像沉在深水里的卵石，一颗一颗，稳稳地往下落：
“殿下不习惯被人知道。不习惯被当成人、而非棋子来对待。也不习惯——云归竟然没有追问，没有借机索取，没有用殿下的坦诚来做任何文章。”
他顿了顿，垂下眼帘，那两排长睫覆下来，遮住了眼底所有的光。
“云归太乖了。殿下便觉得无趣了。”
沈青崖没有说话。
暖阁里忽然静得出奇。廊下那只鹦哥儿不知什么时候也闭了嘴，只有炭火偶尔爆开一两声细碎的噼啪。
她看着他。
看他低垂的眉眼，看他抿成一条线的薄唇，看他搁在膝上的那只手——骨节分明，此刻却蜷着，像在极力克制什么。
半晌。
她轻轻笑了一声。
“谢云归，”她声音还是懒懒的，尾调却拖得有些长，像猫在用爪子拨弄一只半死不活的老鼠，不急着咬，先逗着玩，“你在同本宫使性子？”
谢云归抬起眼。
那眼底分明是沉静的，没有半分“使性子”的痕迹，可那沉静之下，却有什么东西正在缓慢地、危险地翻涌上来。
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