“大概一炷香。”他收回手，目光扫过两侧的摊位，喉头不自觉地发紧。和外面的夜市不同，这里的摊位都矮矮的，搭在破旧的竹架上，盖着褪色的蓝布。布底下露出些古怪玩意儿：锈得发红的自行车链条缠成一团，上面还挂着几串干枯的紫藤花，花瓣紫得发黑，一碰就簌簌掉渣；缺了口的粗瓷碗里堆着黑沉沉的羽毛，每根羽毛尖都泛着幽幽的磷光，像鬼火在碗里跳动；最里面那个摊位，摆着个半人高的黑木匣子，黄铜锁上刻着密密麻麻的符文，像虫子在爬，匣子缝里透出微弱的红光，一明一暗，真像有什么活物在里面喘息。
“有人。”沈心烛突然低喝一声，猛地拽了他一把，将他按到一个卖干花的摊位后面——干枯的薰衣草和迷迭香扎成捆，散发着陈旧的草木味，正好掩住他们的气息。
巷子尽头，原本空着的地方竟凭空多了个摊位。摊主是个穿一身洗得发白的蓝布衫的女人，头发用根素银簪绾着，鬓角垂着几缕碎发，脸上没什么表情，正低头用一块灰扑扑的破布擦着一张老旧的八仙桌。桌面裂着好几道深缝，缝里嵌着暗红的污渍，像干涸的血，又像浸透了酒的痕迹。桌上只摆着一样东西：一个冰裂纹的青瓷碗，碗口薄得透光，边缘磕掉了一小块，碗里盛着大半碗清水，水面上孤零零漂着一片荷叶。
那荷叶鲜活得不像真的——绿油油的，叶脉像翡翠雕成的，边缘带着细密的锯齿，叶面上的绒毛根根分明，甚至能看到滚动的露珠。沈心烛的呼吸猛地顿住——现在是十月，霜降都过了半月，荷塘里的残荷早就枯成了柴火。
李豫的心跳突然漏了一拍。他想起小时候，祖母总爱在夏天的傍晚，搬个小板凳坐在荷塘边，摘一片最大最圆的荷叶，洗得干干净净，铺在竹篮里，装上刚从井里捞出来的西瓜块。荷叶的清苦混着西瓜的甜，是他对“夏天”唯一鲜活的记忆。后来祖母走了，是在一个暴雨倾盆的秋天，他抱着膝盖蹲在荷塘边哭，荷叶早就枯透了，黑褐色的残梗在雨里抖得像他筛糠的肩膀。
“两位，要买东西吗？”女人的声音像鹅毛轻轻扫过耳廓，痒得人心里发慌。她缓缓抬起头，李豫看清了她的脸——很年轻，不过二十出头，眼睛是浅棕色的，像浸在水里的琥珀，瞳孔里映着灯笼的光，一跳一跳的，像两簇鬼火。她的指甲修剪得整整齐齐，指甲缝里却嵌着点黑褐色的泥土，带着腐叶和湿泥的腥气——和他铜表里那张照片背面沾着的泥土，一模一样。
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