你听。他举着酒坛对父亲笑，连愧，都学会自己烧尽了。
风穿过土窑的破窗，卷着纸灰往极北去了。
极北的晨雾还没散，老巫医蹲在草屋前，盯着檐下练息的小儿。
那孩子不过七岁，闭着眼盘坐在青石板上，周身气流像活了似的，顺着他的呼吸绕成小漩涡。
老巫医摸了摸腰间的龟甲，龟甲上的裂纹突然发烫。
他眯起眼，见小儿头顶的雾里，有缕极细的青丝正飘着，像谁的呼吸，轻轻托着晨雾往上送。
极北草屋的晨雾被风撕开条细缝时，老巫医的龟甲在掌心烫得发颤。
他佝偻着背凑近那团盘坐的小身影，浑浊的眼尾凝着白霜——七岁的阿山闭着眼，额前碎发被风掀起又落下，周身气流竟顺着他呼吸的节奏，在头顶旋成个青灰色的小漩涡，像极了三十年前殷璃布药阵引气时的模样。
你引风？老巫医抖着枯枝似的手指，龟甲上的裂纹正沿着指缝往腕间爬。
阿山睫毛动了动，嘴角沾着昨夜啃剩的野莓汁：风说，它本来就会找路。
老巫医突然踉跄着跪在青石板上。
他布满老茧的手掌按进晨露未干的泥里，地脉的震颤顺着指尖窜上来——不再是当年识痛阵那种绞着人心的抽搐，而是像春溪融冰般，哗啦啦淌着清凌凌的活气。
他喉结滚动两下，突然笑出了声，浑浊的眼珠里滚出两颗老泪：归了，归了......
风裹着他的笑声往南去。
它掠过北境新屋的红绸梁木，擦过乱葬岗飘着酒香的土窑，最后停在夏夜的溪畔。
老药师正蹲在溪石旁捣药，杵臼里的野菊被捣成金粉，混着溪水的凉往指缝里钻。
不远处，扎着羊角辫的小桃正踮脚教弟弟晾药：风不挑药，吹谁都一样。
那她呢？小弟弟捏着半片紫苏叶，叶尖还挂着水珠。
小桃伸手往溪面一指。
老药师顺着看过去，溪水本是哗哗淌着，此刻竟突然静得像面镜子。
水面中央浮着道虚影——是殷璃，素色裙裾沾着药渍，发间插着支草茎，正垂眼笑。
老药师的杵臼掉在石上。
他想喊，喉咙却像塞了团棉花。
三息后，水面溅起颗水珠，虚影碎成满溪星子。
他听见心尖上飘着句轻语，像风穿过药筛眼：你们敢让风穿过心口，才是我真正的家。
秋深的风裹着这句话钻进药阵旧址。
曾经焦黑的土地上，无名草的根系正像活物般往四下蔓延，昨夜还光秃的荒地，今早就成了片绿得发颤的草甸。
老药师蹲在草边要掐根草测地脉，手背突然被轻轻按住。
哑女不知何时站在他身后，指节还沾着晒野菊的金粉：此非阵，是地在呼吸。
话音未落，最顶端的草叶地摆了三下。
老药师猛地抬头——南境山坳里，口枯了十年的老井涌出清泉；北境张铁匠家，烧了三日的小儿子突然掀了被子喊饿；乱葬岗那棵被雷劈焦的老槐，枝桠间竟爆出簇嫩绿的新芽。
哑女顺着草叶摆动的方向指去。
老药师这才发现，自己胸前的唤璃玉不知何时碎成了粉，此刻正从草根里渗出缕青丝，细得像蛛丝，却亮得晃眼。
青丝打着旋儿往天上飘。
老药师伸手去抓，指尖只碰到风的温度。
他忽然想起五十年前，自己还是小药童时，总爱蹲在殷璃脚边看她制药。
那时她常说：最好的药，是让人忘了药的存在。
你不是走了。他对着天空轻声说，是终于敢，不靠任何痕迹活着。
风托着青丝继续向南。
它掠过南境的青瓦顶，绕过晒着红椒的竹匾，最后停在村里最老的屋檐下。
那片缠着青丝的干叶还在瓦当上。
新的那缕青丝飘过去，轻轻缠上它的叶尖。
两片叶子随着风的呼吸，一下、一下，像在应和谁的心跳。
哑女端着陶盆从灶房出来时，檐角的响动被风卷散了。
她抬头看了眼漏雨的瓦缝，没像从前那样搬梯子。
陶盆里盛着新晒的野菊，金粉沾在盆沿，是小药童今早非给她刷的。
灶膛里的炭还没点。
她望着冷寂的灶台发了会儿呆，转身去院角摘了把紫苏。
风掀起她的衣角，她忽然想起，这三日她没焚香，没祷告，连供在案头的药囊都忘了换。
但有什么东西，比香火更暖。
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