我攥着手里发烫的青铜令牌,盯着镜中那张陌生又熟悉的脸。镜面蒙着层薄薄的灰,却清晰映出我棱角分明的下颌,还有脖颈处蜿蜒如蛇的狰狞疤痕。这是我在这个世界的第九十七个日夜,每道伤痕都刻着一段血与火的记忆。
“祥子,上头有令,今夜突袭德胜门军火库。”老周踹开破旧木门,带着股刺鼻的硝石味。他是我在这乱世结识的兄弟,脸上那道斜疤总让我想起拉车时被兵痞砸破额头的夜晚。
我将短刀别进腰间,帆布绑腿勒得小腿发麻。窗外暮色四合,北平城的天际线被炮火熏成诡异的紫色,像极了那年暴雨前的天空。“老周,这次得带上李瘸子,他对地道熟。”
“你还惦记着那瘸子?”老周冷笑,“上次要不是他腿软,老陈也不会......”
“够了!”我猛地攥紧拳头,指节在寒夜中泛白。老陈临死前抓着我衣角的模样又浮现在眼前,温热的血顺着我的袖口往下淌。“瘸子有瘸子的用处,就像这破城,再烂也有能藏人的角落。”
军火库位于城郊废弃的染坊地下,潮湿的霉味混着铁锈味直钻鼻腔。我摸黑顺着木梯往下爬,掌心沁出的汗让梯柄变得滑腻。头顶突然传来瓦片碎裂声,我本能地侧身翻滚,子弹擦着耳畔飞过,在石壁上溅起火星。
“有埋伏!散开!”老周的吼声在地道里炸开。我贴着墙根挪动,黑暗中传来此起彼伏的闷哼声。前方拐角处,两个伪军正端着枪来回踱步,刺刀寒光在煤油灯下晃得人眼疼。
“兄弟,借个火?”我压低嗓子,从阴影里走出。伪军愣了一下,枪口下意识下垂半寸。说时迟那时快,我甩手甩出袖中短刃,精准刺入他咽喉。另一个伪军刚要扣动扳机,我已欺身上前,手肘狠狠撞向他太阳穴。
地道深处传来引擎轰鸣声,我心头一紧。掀开厚重的防水布,三辆满载军火的卡车正蓄势待发。车斗上摞着木箱,印着醒目的骷髅标记。“祥子!快炸了油桶!”老周的声音从身后传来,带着急促的喘息。
我抓起身旁的火把,正要冲向油桶堆,却瞥见卡车驾驶座上闪过一道熟悉的身影。那人戴着皮质护目镜,脖颈处有道月牙形胎记——是二强子!那个在原来世界把女儿卖了换钱的酒鬼,此刻竟成了日军的帮凶。
“二强子!”我怒吼着冲过去,火把掉在地上,火苗在柴油渍上迅速蔓延。二强子转头看到我,瞳孔猛地收缩,脸上浮现出扭曲的狞笑:“祥子?你居然还没死!”他猛踩油门,卡车朝着我直冲过来。
千钧一发之际,我纵身跃上车头,拳头如雨点般砸向挡风玻璃。玻璃裂纹如蛛网般扩散,二强子突然掏出枪抵住下巴:“下辈子投胎,别再当条任人宰割的狗!”枪响的瞬间,我被气浪掀飞,身后传来震耳欲聋的爆炸声。
等我再睁开眼,四周已是一片火海。老周架着我往外跑,嘴里骂骂咧咧:“你疯了?为了个汉奸把命搭进去!”我咳出血沫,望着冲天火光,恍惚间又回到了被大兵抢车的那个清晨。命运总爱把人往烂泥里踩,可这次,我偏要在这烂泥里开出花来。
“老周,”我抹了把脸上的血污,“咱们得找个新据点。日本人不会善罢甘休,这城里还藏着不少暗桩。”
“行啊,你说去哪?”老周扶我在断墙边坐下,掏出半块硬得硌牙的窝头。远处传来零星枪声,像是这座城市在垂死挣扎。
我望着灰蒙蒙的天空,突然想起虎妞。如果她在这儿,准会叉着腰骂我没脑子,然后变戏法似的掏出块热乎的烤白薯。“去天桥吧,”我说,“那儿鱼龙混杂,最适合藏人。”
天桥的夜市依旧热闹,说书人的醒木拍得震天响,卖糖人的小贩扯着嗓子吆喝。我裹紧粗布棉袄,混在人流里。老周在前面开路,时不时跟熟人点头示意。街角的馄饨摊飘来熟悉的香气,让我想起在北平城拉车的那些日子,肚子饿了就买碗馄饨,就着辣椒油喝得满头大汗。
“客官,来碗馄饨?”摊主是个瘸腿老汉,脸上有道蜈蚣似的疤。我盯着他的脸愣了神——这疤的走向,竟和我记忆里被孙侦探毒打时留下的伤口一模一样。
“怎么?看着面生?”老汉舀起一勺滚烫的骨汤,“您要是常来,保准记得我这馄饨的味儿。”他说话时,袖口滑落,露出手腕上的红绳,绳结样式和小福子留给我的那根别无二致。
我喉头发紧,压低声音问:“这红绳......哪来的?”老汉动作顿了顿,浑浊的眼睛里闪过一丝警惕:“问这干嘛?”
“我有个故人,也编过这样的绳结。”我说着,从怀里掏出那截早已褪色的红绳。老汉盯着红绳,手开始颤抖,馄饨勺“当啷”一声掉进锅里。
“你是谁?”他声音沙哑,“这绳结的编法,只有我和我那苦命的闺女会。”
我心跳如擂鼓,小福子上吊前的模样在脑海中挥之不去。难道在这个世界,她还有活着的可能?“老伯,您闺女......叫小福子?”
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