我攥着手里发烫的青铜令牌，盯着镜中那张陌生又熟悉的脸。镜面蒙着层薄薄的灰，却清晰映出我棱角分明的下颌，还有脖颈处蜿蜒如蛇的狰狞疤痕。这是我在这个世界的第九十七个日夜，每道伤痕都刻着一段血与火的记忆。
“祥子，上头有令，今夜突袭德胜门军火库。”老周踹开破旧木门，带着股刺鼻的硝石味。他是我在这乱世结识的兄弟，脸上那道斜疤总让我想起拉车时被兵痞砸破额头的夜晚。
我将短刀别进腰间，帆布绑腿勒得小腿发麻。窗外暮色四合，北平城的天际线被炮火熏成诡异的紫色，像极了那年暴雨前的天空。“老周，这次得带上李瘸子，他对地道熟。”
“你还惦记着那瘸子？”老周冷笑，“上次要不是他腿软，老陈也不会......”
“够了！”我猛地攥紧拳头，指节在寒夜中泛白。老陈临死前抓着我衣角的模样又浮现在眼前，温热的血顺着我的袖口往下淌。“瘸子有瘸子的用处，就像这破城，再烂也有能藏人的角落。”
军火库位于城郊废弃的染坊地下，潮湿的霉味混着铁锈味直钻鼻腔。我摸黑顺着木梯往下爬，掌心沁出的汗让梯柄变得滑腻。头顶突然传来瓦片碎裂声，我本能地侧身翻滚，子弹擦着耳畔飞过，在石壁上溅起火星。
“有埋伏！散开！”老周的吼声在地道里炸开。我贴着墙根挪动，黑暗中传来此起彼伏的闷哼声。前方拐角处，两个伪军正端着枪来回踱步，刺刀寒光在煤油灯下晃得人眼疼。
“兄弟，借个火？”我压低嗓子，从阴影里走出。伪军愣了一下，枪口下意识下垂半寸。说时迟那时快，我甩手甩出袖中短刃，精准刺入他咽喉。另一个伪军刚要扣动扳机，我已欺身上前，手肘狠狠撞向他太阳穴。
地道深处传来引擎轰鸣声，我心头一紧。掀开厚重的防水布，三辆满载军火的卡车正蓄势待发。车斗上摞着木箱，印着醒目的骷髅标记。“祥子！快炸了油桶！”老周的声音从身后传来，带着急促的喘息。
我抓起身旁的火把，正要冲向油桶堆，却瞥见卡车驾驶座上闪过一道熟悉的身影。那人戴着皮质护目镜，脖颈处有道月牙形胎记——是二强子！那个在原来世界把女儿卖了换钱的酒鬼，此刻竟成了日军的帮凶。
“二强子！”我怒吼着冲过去，火把掉在地上，火苗在柴油渍上迅速蔓延。二强子转头看到我，瞳孔猛地收缩，脸上浮现出扭曲的狞笑：“祥子？你居然还没死！”他猛踩油门，卡车朝着我直冲过来。
千钧一发之际，我纵身跃上车头，拳头如雨点般砸向挡风玻璃。玻璃裂纹如蛛网般扩散，二强子突然掏出枪抵住下巴：“下辈子投胎，别再当条任人宰割的狗！”枪响的瞬间，我被气浪掀飞，身后传来震耳欲聋的爆炸声。
等我再睁开眼，四周已是一片火海。老周架着我往外跑，嘴里骂骂咧咧：“你疯了？为了个汉奸把命搭进去！”我咳出血沫，望着冲天火光，恍惚间又回到了被大兵抢车的那个清晨。命运总爱把人往烂泥里踩，可这次，我偏要在这烂泥里开出花来。
“老周，”我抹了把脸上的血污，“咱们得找个新据点。日本人不会善罢甘休，这城里还藏着不少暗桩。”
“行啊，你说去哪？”老周扶我在断墙边坐下，掏出半块硬得硌牙的窝头。远处传来零星枪声，像是这座城市在垂死挣扎。
我望着灰蒙蒙的天空，突然想起虎妞。如果她在这儿，准会叉着腰骂我没脑子，然后变戏法似的掏出块热乎的烤白薯。“去天桥吧，”我说，“那儿鱼龙混杂，最适合藏人。”
天桥的夜市依旧热闹，说书人的醒木拍得震天响，卖糖人的小贩扯着嗓子吆喝。我裹紧粗布棉袄，混在人流里。老周在前面开路，时不时跟熟人点头示意。街角的馄饨摊飘来熟悉的香气，让我想起在北平城拉车的那些日子，肚子饿了就买碗馄饨，就着辣椒油喝得满头大汗。
“客官，来碗馄饨？”摊主是个瘸腿老汉，脸上有道蜈蚣似的疤。我盯着他的脸愣了神——这疤的走向，竟和我记忆里被孙侦探毒打时留下的伤口一模一样。
“怎么？看着面生？”老汉舀起一勺滚烫的骨汤，“您要是常来，保准记得我这馄饨的味儿。”他说话时，袖口滑落，露出手腕上的红绳，绳结样式和小福子留给我的那根别无二致。
我喉头发紧，压低声音问：“这红绳......哪来的？”老汉动作顿了顿，浑浊的眼睛里闪过一丝警惕：“问这干嘛？”
“我有个故人，也编过这样的绳结。”我说着，从怀里掏出那截早已褪色的红绳。老汉盯着红绳，手开始颤抖，馄饨勺“当啷”一声掉进锅里。
“你是谁？”他声音沙哑，“这绳结的编法，只有我和我那苦命的闺女会。”
我心跳如擂鼓，小福子上吊前的模样在脑海中挥之不去。难道在这个世界，她还有活着的可能？“老伯，您闺女......叫小福子？”
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