老人的手抖了一下，烟斗磕在灶沿，火星四溅。
他没碰图纸，只是盯着看了很久，才开口：“你爹……还记得这些？”
“他记得。”陈默声音低下去，“他记得每一块石头的位置，记得谁在哪天抬过梁。他说，那桥不是水泥糊的，是人一锤一凿塌起来的。”
林晓棠这时才走近，蹲下身，声音轻得像怕惊了梦：“张叔，我们不想重建什么大项目。就想让外人知道，咱们村有人，有故事。你要是愿意，不用出钱，不甪出力，就当第一个客人，来坐坐，说说话。我们记下来，挂在将来的小展馆里。”
老人没答。
他慢慢伸出手，摸过那张草图，指腹一遍遍抚过“榫卯结构”四个字，像是在认亲。
良久，他抬头，看着陈默：“你真不图钱？”
“图。”陈默没回避，“图咱们村能活过来。但我爹教我的，做人得先对得起脚下的地。”
老人忽然笑了，嘴角扯出一道深纹。他把烟斗往灶台上一磕，站起身，从墙角翻出个本匣，打开，里面是一叠老照片。
他抽出一张，递给陈默：“这是当年修桥的合影。你爹在最边上，我在这儿。”
照片泛黄，一群人站在未完工的桥上，笑容灿烂。陈默的手指轻轻划过父亲年轻的脸。
“我信你一次。”老人终于说，声音沙哑却清晰，“但要是骗人，我这把老骨头也敢站出来。”
林晓棠眼眶一热，低头咬住下唇。
陈默把照片小心夹回笔记本，连同那张奖状，一起收好。
走出院子时，夜已深。虫鸣四起，狗吠声从远处传来。林晓棠一瘸一拐地走着，陈默停下，蹲下身。
“上来。”
“不用，我能走。”
“上来。”他背对着她，语气不容反驳。
她迟疑两秒，伏上他肩头。他起身，脚步稳稳踩在坡道上。
月光洒在山路上，两人的影子拉得很长。谁都没说话。
快到村口时，林晓棠忽然在他耳边轻声说：“今天没白来，至少有人开始‘看见’我们了。”
陈默没应，只是脚步顿了顿。
他伸手摸了摸胸前的口袋，确认笔记本还在。那粒种子夹在纸页间，经过一夜温湿，外壳已微微胀裂，一道细小白芽从缝隙中探出半毫米，像一缕不肯熄灭的光。
他低头看了眼，继续往前走。
脚下的路，碎石硌着鞋底，发出轻微的响。
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