莉亚的木箱满了。不是装不下叶子，是箱子底被撑裂了。她把箱子从藏库里拖出来，放在树根旁边，打开盖子，里面的叶子堆得冒了尖，金的、银的、红的、黑的、透明的，压在一起，像一床被揉皱的被子。她蹲下来，把叶子一把一把掏出来，铺在地上，按颜色分类。
金的堆左边，银的堆右边，红的堆前面，黑的堆后面，透明的堆中间。分完，她数了数，金的七片，银的五片，红的三片，黑的两片，透明的十片。不对，透明的应该是十一篇——第二十六片是透明的，第二十七片是橘红色的，不是透明。她数了三遍，还是十片。少了一片。
她站起来，仰着头，看着那棵树。二十七片叶子在风里晃着，金的、银的、红的、黑的、透明的、银白的、雪白的、白的、金黄的、橘红的、灰白的、橘红的，一片不多，一片不少。
她把那片透明的叶子从枝头摘下来——不是摘，是它自己落的，在她手指碰到叶柄的瞬间，叶子从枝头脱开，翻了两圈，落在她手心里。很轻，像一片羽毛。她把叶子翻过来看，背面没有字，只有叶脉，透明的，像一条一条看不见的河。她把叶子放进木箱里，盖好盖子，用绳子捆住。
石友从藏库里出来，抱着导航球，站在她旁边。“箱子裂了，换一个。”
莉亚摇了摇头。“不换了。就这个。裂了补。”
她从藏库里拿出一块旧铁皮，盖在裂缝上，用钉子钉住。钉子很长，钉穿了箱底，从另一边露出来。她把钉子尖弯回去，用锤子砸平。箱子底多了一排铁钉，像一排牙齿。她把箱子推到树根旁边，靠在树干上，和那些铁东西并排。
伊利亚斯从工坊里出来，手里攥着那块最小的石板。石板上的字又变了，从“风住了。住下了。和眼睛一起。树心里。梦里。它们说了话。不走了。”变成了——“箱子裂了。莉亚用铁皮补。钉子从箱底穿出来。她砸平了。”
他把小石板翻过来，背面空白的地方又长出了一行新字，很小，很密，银白色的。他念出来。“铁城的柱子细了一圈。娜依还在刮锈。师兄不磨剑了。铁岩在哼歌。北边的歌，忘了词。”
他把石板收进怀里，走到树面前，看着那第二十七片叶子。橘红色的叶脉在阳光里亮着，像一条一条被点亮的灯丝。他把手指按在叶子上，叶子很暖，和人的体温一样。他把手收回来，蹲下来，把那块铁片从树根旁边捡起来——师兄磨的那块，银白色的，边缘很薄。他把它举到眼前，对着阳光看。铁片在光里亮着，透明的，能看见对面的叶子。
“这片铁，能打什么？”他问。
老穆拉丁从工坊门口探出头来。“能打刀。很薄的刀。”
伊利亚斯把铁片递给他。老穆拉丁接过来，掂了掂，又用手指弹了一下，铁片发出很细的声音，像风吹过一根很细的弦。他把它放在锻造台上，从铁料堆里抽出一根细铁条，一起放进炉火里。铁条烧红了，铁片还是黑的——不是烧不红，是它不吸热，火舔着它，它不变色。
老穆拉丁用钳子夹出来，铁片还是银白色的，凉的。他把它放回炉火里，又烧了一刻钟，夹出来，还是凉的。他把铁片放在铁砧上，举起锤子，敲了一下。铁片没有变形，锤子被弹开了，震得他虎口发麻。
“打不了。”老穆拉丁把铁片放在锻造台上，“它不是铁。是别的。”
伊利亚斯把铁片拿回来，翻来覆去看了看。不是铁，是第一个记录者的记忆。他从石板里跑出来，住进了这片铁里。不走了。他把它贴在胸口，站了一会儿，然后把它放在树根旁边，和那些铁东西放在一起。
乔尔睁开眼睛。他坐在凹坑里，背靠着树干，手按在刀柄上。他看见伊利亚斯把铁片放在树根旁边，看见铁片在阳光里亮了一下，然后暗了。他把手从刀柄上拿开，站起来，走到树根旁边，蹲下来，把那片铁捡起来。
“给我。”他说。
伊利亚斯看着他。“你会打？”
乔尔摇了摇头。“不会。但我能用。”
他把铁片收进怀里，走回凹坑，坐下来，靠着树干，闭上眼睛。手按在刀柄上，刀面上的黑线在阳光里亮着，黑色的，像一条被画上去的河。他怀里的铁片也在亮，银白色的，和那条黑线并排。一黑一白，像两只眼睛。
亚瑟睁开眼睛，看着他。“你拿了什么？”
“一片铁。从铁城带来的。师兄磨的。”
亚瑟没有再问。他闭上眼睛，手按在剑柄上，剑刃上的字在阳光里亮着，一行一行，像一条一条被点亮的河。
莉亚从藏库里端出两碗汤，放在乔尔和亚瑟手边。两个人同时睁开眼睛，端起碗，喝了，把碗放回原处，继续闭着眼。她蹲在旁边，看着乔尔的胸口。那片铁在衣服下面亮着，银白色的，透过衣服能看见。她把涂鸦本翻开，翻到最后一页，用炭笔把那个光点画下来。画完，她合上本子，抱在怀里，看着那棵树。
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