崔鹤年动了。
他那双曾被誉为“能承载春秋”的腿，此刻却重如灌铅。广场不大，可从人群到那第一排的座位，仿佛隔着一生。
他走得很慢，每一步都踩碎了身后那些同僚们最后的一丝幻想。
那根硬了一辈子的脊梁，在承天门下，终是弯了。
他没有去看城楼上的戚继光，也没有去看广场前的曹正淳，只是低着头，看着自己脚下的青石板路。一步，两步……像一个赶赴刑场的囚徒。
当他终于站在那张黑漆木案前，整个广场上数千官员，竟无一人敢出一口大气。
所有目光的焦点，都落在那双苍老的手上。
那双手，曾为三代帝王起草过祭天文书，曾批阅过无数士子的锦绣文章。可现在，当它伸向那份用黄绳捆着的册子时，却抖得连袖口都稳不住。
他拿起了那份供词。
像是一个信号。
人群中，一个身材肥胖的户部前侍郎，双腿一软，第一个跪了下去，随即手脚并用地爬向一个空位。他身后，一个崔氏的旁支子弟，面如死灰，也踉跄着跟了上去。
一个，两个，十个，一百个……
多米诺骨牌倒了下去。
再无人顾得上体面，也无人再敢去看崔鹤年的脸色。他们争先恐后，甚至有人为了抢一个靠后的座位而互相推搡。平日里见面要互相作揖行礼的同僚，此刻为了能离死亡远一点，恨不得将对方踩在脚下。
整个广场，被一种诡异的、无声的骚动所笼罩。只有衣袍的摩擦声，和压抑不住的粗重喘息。
王猛抱着胳膊，看得直摇头，扭头对曹正淳道：“曹公公，看见没？这帮人平日里争官位，今日争死位，倒是一样的积极。”
曹正淳眼皮都没动一下，只当没听见。
很快，三百个座位，便坐满了大半。剩下那些自觉与此事无关，或者地位足够稳固的官员，则远远地退开，站在广场边缘，看着这史无前例的一幕，只觉得一股寒气从脚底板直冲头顶。
他们知道，今天，是泰昌朝堂的忌日，也是新生的日子。
崔鹤年坐下了。
他解开黄绳，翻开了那份供词。
身旁，是纸张被翻动的声音，一片哗啦啦的响，像是秋风扫过坟场的落叶。
起初，还只是寂静。
可很快，异变陡生。
一个坐在第三排的官员，在看清某一页的内容后，双眼猛地凸出，喉咙里发出一声不似人声的嘶吼，竟直挺挺地从座位上向后倒去，口吐白沫，四肢抽搐。
没人去扶他。
两个东厂番役走过去，像拖死狗一样，将他拖到了一边。
又有人在看到自己的名字后，猛地将手里的册子扔了出去，嘴里大喊着：“冤枉！这是栽赃！是屈打成招！”
他的喊声未落，一支羽箭便从城楼上呼啸而下，精准地穿透了他的手掌，将他连人带手，死死钉在了身后的案几上。
惨叫声撕心裂肺。
戚继光站在城楼上，缓缓放下了手中的弓。
这一下，再无人敢乱动。
所有人都死死地盯着手里的供词，脸上的血色以肉眼可见的速度褪去。上面记录的，不只是人名，还有时间，地点，说过的话，送过的礼，甚至连某些人不可告人的癖好，都记得一清二楚。
这是贾诩的手笔。
杀人，还要诛心。
崔鹤年看得最慢。他一页一页地翻过，脸色从僵硬，到惨白，再到最后的灰败。他准备了一肚子的经义典故，此刻却发现一个字都用不上。
皇帝把证据拍在了他脸上。
还怎么辩？
终于，有人承受不住这死一样的压迫，拿起了笔。
笔尖落在宣纸上，发出了第一声“沙沙”的轻响。
这声音像是一道命令。
所有人都动了起来。他们抓起笔，蘸上墨，开始疯狂地书写。
有人写悔过书，涕泪横流，将罪责推得一干二净。
有人写检举信，将自己知道的、不知道的，全都咬了出来，只求能戴罪立功。
还有一个年轻的翰林，平日里最是清高，此刻却状若疯魔，在纸上反复书写着同一个字。
“死。”
王猛看得啧啧称奇，又凑到曹正淳耳边：“你说，要是有人写不出，画个王八上去，陛下算他过关不？”
曹正淳终于瞥了他一眼，那眼神像是在看一个傻子。
就在这时，一个坐在前排，穿着三品官服的老臣，突然站了起来。
他是前朝的御史大夫，名叫周正明，是士林中有名的硬骨头，也是这次万言书的主要倡议者之一。
他没有哭，也没有骂。
他只是整理了一下自己的衣冠，然后将那份供词，连同桌上的笔墨纸砚，一并扫落在地。
“老夫周正明，一生行事，无愧于天地，无愧于君师。”
他抬起头，直视着承天门的门楼，声音不大，却清晰地传遍了整个广场。
“今蒙陛下赐坐，赐题，赐死。”
“老夫的答卷，不写在纸上。”
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