那股压在谭笑七身上的杀意，像潮水一样，缓缓退去了，不是消失，是退去。退到一个看不见的地方，退到水面以下，退到甄英俊那副永远温和带笑的表情后面。但谭笑七知道，它还在那儿。只是暂时被另一股更强大的气息压住了，压得不敢冒头。
谭笑七慢慢松开攥紧的拳头，才发现掌心里全是汗。
他想起了师父那张脸。那张总是笑眯眯的、看着就让人想踹一脚的脸。此刻那张脸在他心里，竟然显得格外慈祥，格外亲切，格外——可爱。没错，就是可爱。他那个不要脸的师父，此刻在他心里，简直可爱得像一尊活佛。
几百里或者上千公里外外，那股气息还在源源不断地传来，像一盏灯，像一声喊，像一只按在甄英俊肩膀上的手：别动他，我马上到。瞬间彼此间的距离九似乎缩短了百多公里。
谭笑七靠在座椅上，慢慢呼出一口气。他知道今天这一劫，算是过去了。
冷风呼地灌进机舱，带着停机坪上特有的水泥和航空煤油混在一起的味道。腊月二十八的夜风硬得跟刀子似的，割在脸上生疼，甄英俊站起身，整理了一下衣襟，回头看了谭笑七一眼。
那一眼很短，短得几乎可以忽略不计。但谭笑七看懂了里面的意思——今天算你命大，然后他转身，走下舷梯。五名警员跟在后面，清一色的黑色大衣，步伐整齐，咔咔咔的脚步声在空旷的停机坪上显得格外清晰。他们的背影越来越远，走向停机坪边缘那辆闪着警灯的黑色商务车。车门拉开，关上，引擎启动，车灯亮起，缓缓驶出停机坪，消失在夜色里。
谭笑七还坐在原位，一动不动，机舱里安静得能听见空调系统的嗡嗡声。乘务员在前舱小声说着什么，声音压得很低，像是怕惊着谁。舷窗外，地勤车辆远远地驶过，灯光一闪而过。
谭笑七低头看了看自己的手，手指在抖，很轻，很细微，但他自己知道，他慢慢把双手放在膝盖上，想让它停下来。没停住。他又攥成拳头，攥得指节发白，才勉强压住那股颤意。然后他感觉到后背凉飕飕的，衬衫已经湿透了，紧紧贴在脊梁骨上，被机舱里的空调一吹，凉得他打了个激灵。
他这才发觉，从刚才到现在，他一直忘了喘气，深吸一口气，再缓缓吐出来。谭笑七靠在座椅上，仰起头看着机舱顶棚的灯，那灯暖黄暖黄的，照得人眼睛发酸。
他想起了那年在火车上，押运马海毛的那无数趟的一趟，车厢里全是货，塞得满满当当，只留出一条窄得只能侧身过的通道，火车在夜色里穿行，车轮碾过铁轨，发出单调的咣当咣当声。
车厢里没有灯。货堆得满满当当，一包包马海毛码得比人还高，只留下一条窄得只能侧身过的通道。空气里弥漫着羊毛的膻味，还有陈年木箱的霉味，混在一起，闷得人脑仁疼。
谭笑七靠坐在货堆边上，半眯着眼睛。他没睡，也不敢睡。这趟货值多少钱他心里有数，押运费给得那么高，他就知道不是什么轻松的活儿。
车厢顶上有几块破损的地方，漏进来几缕月光，落在地上，落在货堆上，落成一块一块的白。
凌晨两点多，火车经过一个小站，没停，只是减速。车轮的声音变得迟缓了一些，车厢晃了晃，又继续往前，就是那个时候，谭笑七的眼皮跳了一下。他没听见声音，也没看见动静，但就是觉得有什么不对——那种刀尖上舔血舔出来的直觉，让他后颈的汗毛一根一根竖了起来。
他慢慢转过头，货堆后面，黑暗最浓的地方，有一个人影，那人不知道什么时候站在那儿的，也不知道是从哪一包货后面冒出来的。他就那么静静地立着，像一截枯死的树桩，像一尊不知摆了多少年的石像，月光从车厢顶端的破口漏下来，正好落在他的手上。
那把刀，尖刀，不长，但足够致命。刀刃上有一线光在游走，白的，亮的，像是活的，像是迫不及待要饮血的活物。那光在刀刃上游过来，游过去，每游一次，就闪一下，闪得谭笑七眼睛发疼。
他慢慢抬起眼，看向那人的脸，半张脸隐在黑暗里，半张脸被月光照得惨白。没有表情，没有温度，只有一双眼睛——漆黑的瞳孔里一点光都没有，看人的时候不像看活物，像看一件东西，一块石头，一包码得整整齐齐的马海毛。
那眼神落在谭笑七身上，他就觉得自己的血凉了半截，不是害怕。害怕是热的，是心跳加速，是血液往头上涌。这个是凉的，是心脏被人一把攥住，是血往脚后跟流，流得人四肢发软，流得人想动都动不了。
咣当。咣当，火车还在往前走。车轮碾过铁轨的声音，一下，又一下，那人没动。刀也没动。只是那一线月光还在刀刃上游走，亮得刺眼，亮得像是会说话。
它在说：你跑不掉。
谭笑七不知道自己僵了多久。也许只有几秒，也许有一个世纪那么长。他只记得自己盯着那把刀，盯着那一线游走的白光，盯着那光每一次闪动时带来的寒意。
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